notas en el aire

Sueños de actualidad

2011-12-28T09:48:00.000-03:00

Tuve un sueño de lo más caótico, de esos que después de un tiempo te siguen sorprendiendo porque no te sirve saber que hay una lógica escondida detrás, y preferís pensar que alcanzaste tu punto máximo de creación ex nihilo.

Cuando lo empiece a contar, todo va a tener sentido. Yo puedo más o menos interpretar de dónde salió cada cosa, pero lo gracioso o ambicioso o desconcertante o mágico o espectacular es el resultado final. El todo que se armó a partir de las distintas partes.

Nunca se me dio por escribir los sueños, apenas por contárselos a alguien. Pero no soy de esas personas que en la mesita de luz tienen un cuadernito para apuntar tres o cuatro ideas principales de lo que recuerda que soñó la noche anterior. No sabría qué hacer luego con esa información, aunque sin dudas me tienta la idea del cuaderno en la mesa de luz.

Pero creo que este sueño merece ser contado por la inmensa ternura que encierra, a pesar de varias cosas que terminaron saliendo mal. Fue un sueño tragicómico, en la batea del videoclub yo lo pondría al lado de películas como Hogar dulce hogar o Mejor solo que mal acompañado.

Había mucha gente en la calle, vestida con sus mejores ropas, bailando, riendo, tomando un trago. Se escuchaba música, aunque no podría precisar con exactitud qué ritmo se estaba bailando. Sí puedo decir que, aunque fisonómicamente no tuviera nada que ver con la real, esa calle era la de la cuadra de mi casa en Luis Guillón. Y todo hacía pensar que se celebraba el fin de año o algo parecido. La atmósfera en el ambiente era sin dudas de celebración. Luego supe que entre las personas que había bailando en la calle estaban también mis compañeros de trabajo, radiantes, sonrientes y bien vestidos. ¡Hasta yo tenía puesto un vestidito! Así que me situé en el tiempo y concluí -durante el sueño- que aquello era la fiesta de fin de año del trabajo, organizada no sólo en plena calle sino que además enfrente de la casa donde viví 24 años de mi vida. Todo muy conveniente y perfectamente lógico, ¿no es cierto?

Después de un rato llegó el momento de los fuegos artificiales. Como era la fiesta del trabajo todos esperábamos que el show de pirotecnia estuviera buenísimo, como los que tiraron en el cierre de los festejos del Bicentenario, que alumbraron el cielo en plena noche. Entonces subimos a la terraza del edificio que estaba en esa calle que si seguimos las reglas tendría que haber sido mi casa materna, pero no, era una terrible mole de cemento y para llegar hasta la terraza había que subir el último piso por escalera. La persona que nos guiaba en el camino era Cristina Fernández de Kirchner. Y yo en el sueño ya sabía que el 4 de enero la operaban.

Cristina estaba igual que siempre, bueno, igual que en el último año y pico: vestida de negro y con el pelo suelto. Lo bueno es que se la veía sonriente. Durante el sueño no se habló en ningún momento de su doble rol de Presidenta de la Nación y señora que abría la puerta de una terraza para que empleados de una empresa pudieran prender fuegos artificiales. De hecho creo que la única persona contenta con la presencia de Cristina esa noche era yo, que al fin y al cabo era la protagonista de esta colección de imágenes.

Había gente que luchaba en la azotea (?) con cañitas voladoras y luces de colores. De repente vimos un tremendo arco iris de artificio cruzar el cielo, y por un momento pensamos que esos podían ser los cohetes que estábamos esperando. Pero no. Seguramente los nuestros iban a ser mucho más austeros, por no decir pedorros. Toda esa fiesta de fin de año era de muy bajo presupuesto.

Ponele que la gente seguía ahí afuera tratando de dar mecha mientras que a un grupito de personas le empezó a picar el bagre, entonces Cristina se puso a hacer 1 (UNA) hamburguesa para todos. Lo necesario para la preparación salió de la casa de Laura, una compañera mía del trabajo. De hecho, si desde la terraza te metías de nuevo al edificio, aparecías en la cocina de la casa de Laura que por supuesto no conozco, así que me la tuve que imaginar y esta vez sí que todo fue creación mía. Le pedimos permiso a Laura para sacar un paty del freezer. Laura accedió gustosa. El paty tenía forma de cerebro, a todos nos pareció de lo más normal. Cristina seguía al mando de la situación, como siempre, como no podía ser de otra manera. El olor a paty invadía el ambiente y yo pensaba que con uno solo no íbamos a hacer nada. Pero eso lo pensaba en mi estadio pre-consciente, dentro del sueño con un solo paty al plato comíamos todos. Mientras Cristina hacía el medallón de carne a la plancha vuelta y vuelta, como si fuera Varsky en su primer trabajo, yo me acerqué a ella para preguntarle algo. Ya les dije que sabía que la tenían que operar de un cáncer de tiroides en unos días. Entonces me acerqué y le dije despacito, para que no me eche de su lado, le dije: ¿vos cómo estás, cómo te sentís? La tuteé a la Presidenta porque en mi sueño se parecía más a una mamá que a una jefa de Estado y porque además no me importaba nada lo de la licencia por 20 días. Yo sólo veía a una mujer que hacía patys en una fiesta de fin de año y que en poco tiempo tenía que entrar a un quirófano.

La nota de color fue que mientras la miraba a Cristina al mando de la plancha caliente, de la terraza vinieron ruidos de protesta, como si una columna obrera estuviera marchando. Se escuchaba la voz de un megáfono y salí corriendo a ver qué era. Resultó ser la promoción de un recital de Peter Gabriel, aunque todos sabemos que mi cabeza en realidad quiso decir Pink Floyd, y que no se refería a otra cosa que a los 9 shows de Roger Waters. La gente aplaudió a rabiar los gritos de protesta de The Wall, y de fondo sonó The Great Gig In The Sky justo para cuando alguien logró prender los fuegos artificiales, vaya uno a saber por qué se demoró tanto.

Hacía rato que no veía un show de luces tan pedorro, entre esa cañita triste que no alcanzó a prenderse del todo y el único paty de la noche, decidí que nunca más iba a ir a la fiesta del laburo. Pero la imagen final del sueño fue otra, por suerte. La vi a Cristina en un acto, tenía puesto un vestido color ladrillo con vivos en púrpura, estaba más linda que nunca. Lo primero que pensé fue: mirá qué bien se la ve. Lo segundo: ¡y ya no está más vestida de negro!

Así se terminó el sueño, y después de eso no pude dormir más. Me despertó la contundencia de las imágenes, las ganas de que ese final sea cierto. Quizás les parezca absurdo soñar con un presidente, yo también lo pienso. Pero no es la primera vez que sueño con Cristina, y eso para mí quiere decir algo. Es una mujer que traspasa su cargo, conecta afectivamente con la gente, y por eso se nos queda grabada su imagen en la retina y la soñamos de noche y le decimos despacito que no se preocupe, que todo va a salir bien. Yo pienso que mi sueño fue como un renacimiento, ustedes pueden interpretar lo que quieran.

Los quiero mucho. Feliz Año Nuevo.

Robin, mi único héroe en este lío

2011-11-16T11:38:00.000-03:00

Escribo en un cuaderno Rivadavia tapa dura 50 hojas rayado, porque esta es una historia pasada, de cuando llenaba incansablemente cuadernitos como este en Luis Guillón.

Ahora que lo pienso, estábamos todos un poco locos por aquellos años. Hablo de mis amigos del barrio, hablo de cada uno de los integrantes de esa pandilla aventurera. ¿Quién no quería ser un héroe y descubrir un tesoro escondido? ¿Quién no soñaba con ser la princesa en el castillo? Pero en lugar de todos esos arquetipos indestructibles de los cuentos, lo que teníamos eran personas comunes y corrientes, nenes y nenas del conurbano. No voy a negarlo, tuve una infancia muy feliz. Y ahora que lo pienso y veo claramente que estábamos todos un poco locos por aquellos años, más feliz me siento por la niña imperfecta que siempre fui.

Pero al empezar por mí, Estefanía, hermana menor con sobrepeso, varonera, arquera en los fulbitos callejeros, tengo que pasar sí o sí por ciertos personajes que en su momento resultaban menores pero que hoy vuelven con todo el peso de su rica complejidad. Personajes oscuros, bastardeados, auténticos incomprendidos existenciales, que vivirán para siempre en estas líneas, espero que justas, aunque de antemano sé que no hay palabras que estén a la altura de tanta grandeza.

Alguna vez me preguntaron cuál era mi superhéroe favorito. ¿Superman? me dijeron. ¿El Hombre Araña? quisieron saber. ¿Batman? No, contesté. No, no y no. Ahora lo sé, porque fui niña y me crié en el asfalto de la calle Bourquet: mi superhéroe favorito es Robin. Siempre fue Robin y lo seguirá siendo. Robin, el gangoso que vivía a la vuelta de mi casa, el hijo adoptivo de Doña Chola. Ese superhéroe imposible tengo yo.

La historia de Robin siempre se basó en supuestos, porque a los gangosos mucho no se les entiende y por eso nadie les habla. Y porque nadie les habla todos nos sentimos capacitados para hablar por ellos. Oh Robin perdónanos, no sabíamos lo que estábamos haciendo. De Robin se dijo que se lo dejaron a Chola en la puerta de su casa, envuelto en una mantita, y ella lo adoptó. También se dijo que en realidad lo habían abandonado en la parroquia del barrio, y ella lo adoptó. Lo que es cierto es que Chola era una señora muy buena que adoptó a un gangoso aún sin saberlo. Otra cosa que es verdad es que Robin se llamaba Rubén y que el apodo de personaje secundario se lo ganó a fuerza de gastar las tardes cantando la musiquita de Batman en gangoso, algo por lo que daría la vida por volver a escuchar.

Dos aspectos físicos recuerdo vívidamente de Robin, quizás tres. Primero, su abundante cabellera enrulada tan parecida a la de mi papá que por momentos me hacía sospechar si en realidad no era hijo de él. ¿Robin podría ser mi medio hermano? Fantaseaba con la idea, hasta que más tarde me di cuenta de que yo siempre estaba buscando ser la hija adoptada. Había algo atractivo en eso, una idea seductora la de dudar de los orígenes por lo que tiene de desgarrador pero también porque se supone que si sos adoptado tus papás te quieren más. Pero a Chola, Robin le salió gangoso. Nunca sabremos qué pensaba Chola de todo aquello, una pena.

Segundo aspecto físico patente que recuerdo de Robin: su sudor. El Robin era de buen transpirar. No importaba la época del año ni la ocasión, Robin era capaz de transpirar mientras se estaba bañando. Todo un superpoder si te lo ponés a pensar.

El tercer aspecto físico que recuerdo muy bien es un poco tribunero, pero ¿qué esperaban de un tipo como Robin? ¿Que estudie en Harvard? No señores, nada de eso. Robin era de Boca aún antes de nacer (algo que, como todos sabemos, no se manifiesta hasta mucho después de la semana 12 de embarazo). Además de que toda su anatomía gritaba, como podía, dale Booooo dale Booooo, Robin llevaba siempre puesta la misma camiseta del club de sus amores. Primero venía el azul xeneize, después llegaba Robin.

(Paréntesis en la vida de Robin. Ya dijimos que Robin fue adoptado por Doña Chola. Lo que no dijimos es que Doña Chola tenía una hija: Teresita. Lo que tampoco dijimos es que Teresita tenía un marido: El Mono. El Mono tenía una carnicería: La Bombonera. La carnicería tenía una ubicación: la esquina de mi casa. El Mono además de la carnicería La Bombonera, claramente tenía una pasión: Boquita. El Mono y Robin eran cuñados hinchas del mismo club, y todos los domingos miraban el partido y soñaban con el campeonato. Para que sepan: yo no tengo en la memoria el rumor de los relatores de fútbol. Yo sé lo que es amar el fútbol a partir de los alaridos que pegaban El Mono y Robin cada vez que Boca metía un gol. Ni hablar cuando se compraron la videocassettera y empezaron a grabar los partidos.)

Creo que lo único que sé de Robin es una anécdota que me contaron, que nunca supe si era cierta pero que aún siendo inventada lo pinta a Robin de cuerpo entero. Es una radiografía de su personalidad, que además le da la chance a uno de lucirse imitándolo, por esta cuestión que tiene el traspaso de la historia a través de la oralidad. Porque sí, mis queridos amigos, Robin era un festival de cultura popular.

Cuenta la leyenda que una vez fue Robin a comprar algo al kiosco. Tenía que traer un papel higiénico. Había que comprar sólo uno y en aquellos años la única marca que vendía por unidad era Higienol. Con toda la lógica del mundo, Robin entró al kiosco y pidió un "ige-o". No le entendieron. Le pidieron por favor que repitiera que, por otra parte, constituía la historia de la vida de Robin, así que Robin repitió. Pero claro, Robin era gangoso, muy distinto no le podía salir. Entonces tampoco le entendieron. Robin se empezó a impacientar, seguramente sudaba porque ya sabemos que eso le salía bien. Habrá variado mínimamente la frase, habrá buscado infructuosamente un papel higiénico al que señalar. Todo con pésimos resultados. No me lo quiero imaginar a Robin con ganas de hacer caca, mucho menos a Doña Chola -que Dios la tenga en la gloria-. Lo cierto es que alguien se estaba haciendo encima y era urgente.

Esa misma tarde Robin se cansó de ser un incomprendido. Esa misma tarde mandó todo al demonio y la pudrió. Al tercer "ige-o" que no le supieron entender, Robin pidió: "eso a-ra lim-iarje el CULO" a los gritos. Y así fue cómo logró que le vendieran la unidad, pobre criatura de Dios.

Durante años la anécdota de Robin y el papel higiénico fue sin dudas la más contada en los reductos de Luis Guillón. Hoy hubiera sido el link más comentado, o la página más visitada. Pero a fines de los '80, principios de los '90, Robin lo era todo. En esa época, Robin era el nombre de mi internet.

Lo último que escuché de Robin fue que se marchó a los Estados Unidos, persiguiendo el sueño americano. ¿Se lo imaginan a Robin con la camiseta de Boca tratando de hacerse entender en migraciones? Yo no, pero daría lo que fuera por ver ese video colgado en la web.

Hoy mi deber era

2011-10-31T22:20:00.002-03:00

El año pasado no escribí en el blog y eso hizo que me perdiera de comentar grandes acontecimientos que se vivieron en el país. El más importante sin lugar a dudas fue la muerte de Néstor Kirchner. Hace poco se cumplió apenas un año de su fallecimiento y de nuevo yo no escribí nada. ¿Qué pasa? ¿Me volví antikirchnerista? No, nada que ver. Es que a veces la historia te pasa por arriba y te deja sin palabras. Lo mismo me pasó con el 54% de Cristina en las elecciones, ¿qué agregar? Nada. Cuando no hay nada que decir, siempre es mejor ir a la plaza.

El 27 de octubre de 2010 era el día del censo y a mí me despertó el teléfono a eso de las 10 de la mañana. Era la mamá de Matías que llamaba para darnos la pésima noticia. La primera reacción fue chequear qué decían en la tele: todos a coro anunciaban la muerte de Néstor. Lo segundo fue entrar en Twitter: todos hablaban exclusivamente de eso, y casi por unanimidad se impuso el hashtag #GraciasNéstor. Lo tercero fue despertar a Matías, avisarle, empujarlo para que se levantara de la cama.

-Se murió Néstor

-¿Quién?

-¡Kirchner! ¡Se murió!

De ahí en adelante todo fue horrible. Mi mamá me llamó en seguida para preguntarme qué iba a pasar, como si yo fuera Jefa de Gabinete o la mismísima Cristina. “Va a seguir todo igual, no te preocupes”, y le corté. Porque quería mirar la tele y llorar. No me importaba nada más.

De un momento a otro tenía que venir alguien a censarnos, así que me puse a hacer como pude las tortas fritas que quería convidarle al censista, como para recompensarlo de alguna manera por su laburo. Nunca sentí tan inútil un gesto así. Me parecía muy absurdo clavarme en la cocina mientras me moría de ganas por estar metida en la compu, o pegada a la tele para escuchar qué más decían. Pensaba en todo eso y en la muerte mientras amasaba; lloraba como una nena, lloraba tanto que las lágrimas me chorreaban por la cara, se me metían en la boca y me las tragaba. Hacía muchos años que no sentía el gusto salado del llanto. Fue raro, porque después de ese primer momento de catarsis se me anularon los sentimientos, quedé adormecida. Sólo quería que llegara el censista para poder irme tranquila a la plaza.

A medida que pasaban las horas Matías y yo nos íbamos comiendo las tortas fritas. Alrededor de las cuatro de la tarde nos convencimos de que el censista ya no iba a venir, sobre todo después de dar una vuelta a la manzana y comprobar que todas las casas tenían la etiqueta del censo pegada en la puerta. Todas las casas menos nuestro edificio, que había sido arbitrariamente salteado por un censista sin corazón. Ya fue, me comí todas las tortas fritas y me fui. En la plaza me encontré con amigos. Me encontré, también, con la incómoda sensación de no saber qué hacer.

Al día siguiente se organizó el velorio de Néstor en Casa Rosada. Bastó con ver el cajón en el Salón de Patriotas Latinoamericanos, y la actitud estoica pero de suma fragilidad de la Presidenta, para que las lágrimas no me pararan de caer. Sentía que estaba llorando a mi viejo. Miraba por la tele a todas las personalidades, funcionarios, ministros que se acercaban a dar el pésame, más esa caravana impresionante de gente esperando para entrar y despedirse, que se me hacía interminable el día laboral. Yo tenía que ir. Lo viví como un mandato, como una obligación. Pero no era una obligación incordiosa, que no tenía ganas de hacer. No. Yo tenía que ir porque ese hombre que se acababa de morir se merecía eso y mucho más. Creo que todos los que nos sentimos realmente afectados, profundamente conmovidos por la noticia, también sentimos que a partir de ese momento estábamos en deuda. Teníamos que devolverle de alguna manera todo lo que él nos dio a los argentinos, que rápidamente se resume en la posibilidad de volver a sentirnos orgullosos de nuestro país. Eso no se explica con palabras, se siente o no se siente. Y como yo lo sentía muy adentro mío me dejé guiar por el corazón, que latía en dirección a Plaza de Mayo otra vez.

Siempre en ocasiones como esta me acuerdo de una canción de Silvio Rodríguez, que para mí es la que mejor representa todo el asunto este de la militancia y el compromiso político. Se llama Hoy mi deber era y los tres primeros versos retumban muy fuerte en el cuerpo cuando la empezás a escuchar: “Hoy mi deber era cantarle a la Patria, alzar la bandera, sumarme a la plaza”. Pero la palabra que me interesa ahí es “deber”. Me interesa sentir eso, que debo hacer algo por alguien, por mí, por todos. Me interesa plantearlo en esos términos porque yo creo que en algunos debates políticos de los que se dieron últimamente hemos descubierto que es un deber involucrarse. Como ciudadanos también tenemos obligaciones. Votar es una de ellas. Ir a la plaza, como dice Silvio, es otra.

Le pedí permiso a mi jefa yanqui para salir antes del laburo y poder ir a la plaza. Supongo que mi pedido le habrá resultado propio de una mente sudaca. Nada me podía importar menos, al contrario, parte de recobrar la dignidad y el orgullo de ser argentina tiene que ver con hacer valer el latinoamericanismo alrededor del mundo, así que fui bien explícita en el mail y bien consciente de su desencanto. A las cuatro de la tarde ya estaba en la fila para entrar a la Rosada que si la hubiera tenido que hacer completa creo que todavía estaría esperando, pero por suerte había unos amigos que me dejaron ocupar su lugar. Y al ratito me encontré con @Tatapica que fue la compañera ideal para un día como ese, una misión como esa, un hombre como él.

Las cuatro o cinco horas que estuvimos para hacer los 300 metros que nos separaban de la Casa Rosada se pasaron entre chistes, conversaciones, cánticos, silencios, recuerdos, anécdotas, quejas y esperanzas. Por momentos flaqueábamos en nuestras ganas y teníamos que darnos ánimo mutuamente, no era fácil aguantarse el amontonamiento y el cansancio. Pero mirabas a tu alrededor y descubrías familias enteras haciendo la misma fila que vos, personas realmente grandes que no entendías cómo es que todavía se mantenían en pie. Al viejito que estaba adelante nuestro daban ganas de decirle vaya a casa abuelo, Néstor lo va a comprender. Pero el abuelo ni loco se iba a ir a su casa, si gracias a Néstor se había podido jubilar, si probablemente seguía vivo gracias a él. Ese día se hizo imposible tapar el sol con la mano. Durante muchos meses lo habían logrado, desde distintos sectores nos habían hecho creer que a los Kirchner no los quería nadie, sólo una pequeñísima minoría de la cual yo me sentía parte y en ciertos círculos sociales tenía que callar mi pertenencia porque se me venía la noche y me quedaba completamente sola. Bueno, entre el 27, el 28 y el 29 de octubre no hubo forma de eclipsar la realidad. Te asomabas apenitas a la plaza y ahí tenías una buena representación a escala del sentir de todo un pueblo. Para donde miraras encontrabas historias que tenían ganas de ser contadas, mujeres cargando a sus hijos y adolescentes levantando banderas, grupos de amigos que se habían formado en alguna discusión acalorada, madres en sus 60 años que muy posiblemente era la primera vez que pisaban con tanta convicción esa plaza. No había forma de ocultarlo, y aunque lo hayan intentado dudo que le pudiera importar siquiera a alguien.

Cuando estábamos a punto de entrar, @Tatapica y yo nos agarramos de la mano como dos viejitas que tenían miedo de caerse. A mí me invadió el silencio, ese estado de ánimo que tantas veces dije que me envuelve cuando entro a un cementerio. Me acuerdo muy bien de la inmensa, infinita cantidad de flores que estaban desparramadas por todas partes, adentro y afuera de la Casa Rosada. Un olor tan a funeraria que no encajaba con la escenografía o, mejor dicho, que te situaba inmediatamente en tiempo y espacio. ¿Así que mientras hacías la cola te permitiste pensar en otra cosa? ¿Así que hasta te reíste y cantaste e hiciste chistes con tus amigos? Bueno, tomá: coronas, arreglos florales, dedicatorias, ramos de calas. Ahí tenés. Esto es un velorio. Este es el velorio del mejor presidente del que tengas memoria. Reíte ahora si podés. Contale a todo el mundo por mensajito de texto que estás a punto de entrar en la Casa Rosada. A ver si podés, nena, a ver si te dan ganas.

El mundo entero se escurrió en 5 minutos. Los 5 minutos que estuve adentro de Casa Rosada. Un pasillo, otro pasillo y el Salón que se iba dibujando delante de mis ojos mientras avanzaba. Gente, gente, gente, gente. Un mar de gente cuyo oleaje se movía de izquierda a derecha y desaparecía hasta recomponerse por completo, y así al infinito. No puedo explicar la emoción que sentí cuando entre miles de funcionarios descubrí a dos que lo justificaron todo: Lula que recién llegado se había puesto a hablar con Cristina, y Chávez, a quien miré fijamente a los ojos y saludé con la mirada. A Máximo y a Cristina les tiré un beso. A Néstor, encerrado ahí adentro, le dije, sin decirlo, simplemente gracias.

y creo que acaso/al fin lo he logrado/soñando tu abrazo/volando a tu lado

*Quise relatar este momento porque es parte de la historia. Es un día que no voy a olvidar jamás. Y porque además ayer vi un especial que hizo Canal Encuentro dando testimonio de lo impresionante que fueron esos días. No me quise quedar afuera, yo también estuve ahí, yo también soy una pieza de ese rompecabezas que espero que nunca se termine de armar.

El libro de tu corazón

2011-10-15T17:16:00.005-03:00

Kirchnerismo para armar es un libro colectivo que pretende, a través de 26 miradas jóvenes, dar cuenta de ciertos aspectos fundamentales del movimiento político que cambió a la Argentina. Acá podés leer más al respecto.

Como este país es muy generoso -pero generoso de verdad- la suerte quiso que yo participara del proyecto escribiendo un capítulo. Y ahora me complace invitarlos a la presentación, que será el martes 18/10 a las 18.30 hs. en el Centro Cultural Caras y Caretas (Venezuela 330). Gracias por la magia.

El día que me sentí comentarista de Guía Óleo

2011-10-09T22:14:00.006-03:00

Los comentaristas on line me aterran. De verdad, me dan miedo. Primero porque no puedo creer que haya una sola persona en este mundo que invierta parte de su valioso tiempo en despotricar en un portal de noticias o diario de internet. Hasta te diría que ya ni en un blog te entiendo los comentarios, aunque sin dudas es muy gratificante leerlos así que no se sientan para nada aludidos con estas palabras. Pero de verdad, el estereotipo del comentarista de La Nación o de Perfil ya nos lo sabemos de memoria, y creo que si te seguís haciendo malasangre por lo que comentan sapucaidellitoral o VENITOCALA sobre Cristina es porque tenés más problemas que ellos.

Y me dan miedo porque llegan a niveles indescriptibles de odio, rencor y malaleche. Para mí son personas atadas por las muñecas a la computadora, habitan en un compartimento minúsculo en donde nunca entra la luz del día, fuman tabaco negro, tiene la piel color gris y la voz ronca, usan anteojos de marco grueso y culo de botella, escupen en una escupidera, les salen pelos por las fosas nasales y las orejas, y son capaces de mearse encima con tal de no dejar nunca de comentar.

Pero además me dan miedo porque jamás de los jamases comentan en relación a lo que acaban de leer, si es que leyeron algo. Tienen tan asumido el rol de comentarista on line que disparan sin apuntar, y por más de que intentes seguirles el hilo más allá del rosario de puteadas, es imposible encontrar la conexión con el texto que los antecede. Son puro individualismo e individualidad. Átomos que no forman parte de ningún todo.

Ahora bien, hay un submundo de comentaristas on line que me despierta la misma pasión descontrolada que los aficionados a las noticias de actualidad, y tal vez más. Me refiero a los comentaristas de la Guía Óleo, esa fabulosa herramienta que nos ayuda a los gorditos y los hambrientos a no claudicar en nuestro afán por el morfi. Ahí entrás cuando estás planeando una cena con amigos pero no querés caer en el mismo lugar de siempre, entonces te ponés a inspeccionar restaurantes de comida étnica, buscás por zona, por tipo de cocina, por precio, por más recomendado. Y allí es donde entra en escena el famoso sátiro de los comentarios. Es el lugar donde puede hacer escuela porque sabe que su calificación realmente sirve de algo, en caso de que uno se deje llevar por lo que dice un sátiro.

Me ha pasado de ir a lugares en los que la pasé muy bien y luego leer cosas como "la decoración es horrible y además una cosa es tener un estilo típico de bodegón y otra tenerlo descuidado" o, directamente, maltratar a los mozos desde la comodidad del anonimato en internet. A los comentaristas de la Guía Óleo me los imagino llegar a sus casas todavía atragantados con la comida, prender la computadora y hacer la digestión despachándose contra el local que acabaron de visitar. Me los imagino craneando durante todo el viaje de vuelta de qué manera hacer mierda el boliche, con qué forma nueva y perversa pueden manchar la reputación de una casa de comidas noble, atendida por sus propios dueños. A los comentaristas de la Guía Óleo yo los conozco, no los soporto. Stop.

El problema es que un día me sentí uno de ellos. Pero no desde mi casa, banda ancha de por medio. No. Me sentí uno de ellos en vivo, la sangre se me hirvió en la mesa, mientras esperé durante una enorme cantidad de tiempo que la moza aunque sea se acordara de una, apenas de una de las cosas que le habíamos pedido. Nunca en la vida me había pasado de tener que repetir tres veces qué plato había elegido. Ni hablar de tener que recordarle tres veces que por favor me trate como a un ser humano hambriento y no como a Mr. Celofán. Fue espantoso alojar en mi cuerpecito ese vagón de sentimientos contradictorios que me embargaba, porque por un lado me parecía completamente inaudito que si éramos tres personas queriendo cenar al mismo tiempo nos vayan trayendo los platos de a uno, pero por otro lado no me parecía correcto alterarme con una señora que estaba laburando mientras mis amigas y yo buscábamos pasar un buen momento.

Ese día comprendí un poco de qué están hechos los comentaristas de la Guía Óleo, y temí por mi vida. Para mí son solamente una fuente de críticas destructivas en boca de personas intolerantes que no entienden nada del contexto que los rodea. Porque, mi amor, si vas a comer a un bodegón, bancate la pelusa.

That's the story of, that's the glory of love.

Una excursión conurbana por el cementerio de Lanús

2011-09-28T00:28:00.003-03:00

Mediante Twitter y mensaje de texto nos pusimos de acuerdo. No había mucho que decir en realidad, sólo elegir el lugar, poner un día y la hora y arrancar. Habíamos hablado hacía un tiempo sobre la posibilidad de ir a visitar un cementerio del conurbano, justo después de haber estado en el de Chacarita, donde ambos sacamos fotos de las que nos sentimos morbosamente orgullosos. Así que el sábado pasado Gontán pegó coche y me pasó a buscar por Boedogoma, desde donde salimos en dirección hacia el sur. Nuestro destino tenía un nombre: el cementerio municipal de Lanús.

Primero nos pusimos al día sobre ciertos asuntos que no viene al caso comentar acá, pero sí decir que enfrascarnos en esa conversación por demás divertida y llena de detalles #jugosos provocó que el shofer se equivocara varias veces la salida a Pavón. Después, una vez arribados a las inmediaciones de la estación de Lanús, comenzó el periplo para tratar de dar con el camposanto tan ansiado, ya que sólo teníamos por referencia una dirección bastante dudosa que habíamos sacado de una búsqueda en el esmarfón. Conurbana como soy, sé muy bien que por allá las gentes no nos manejamos con nombres de calles y números de casas. La vida es mucho más simple y entrañablemente compleja a la vez. Todo queda pasando la estación de servicio a tres cuadras, ahí donde te chocás con el semáforo tenés que doblar, o bordeando la placita que tiene arbolitos nuevos. “Te vas a dar cuenta ni bien la veas”, es la respuesta que arroja cualquier wachigoogle si le preguntás.

Lo destacable es que si lo que estás buscando es llegar al cementerio la gente se va a desvivir por ayudarte. Quizás no te dé buenas indicaciones, incluso puede ser que hasta te manden para otro lado, pero nadie te va a retacear información. No es lo mismo parar en un kiosco y preguntar dónde queda el cementerio que pedirle a alguien que te explique cómo llegar al salón de fiestas Yáquelin. La palabra cementerio incluye algo de urgencia, algo de compasión y algo de lástima, por más que seamos dos enfermos de la mente que sólo queremos ir para recorrer, comparar municipios de acuerdo al estado de conservación de las tumbas, y sacar fotos para inmortalizar el momento. Nunca mejor utilizada esa palabra.

Paramos en un kiosco y nos dijeron que después de la placita nueva con árboles recién plantados íbamos a ver un puente que había que tomar. Gontán recibió por indicación un grito mío: ¡LA PLACITA!, y al querer maniobrar con urgencia casi atropella a un motoquero que hay que decir que se lo tomó con bastante onda, le mandamos un saludito desde acá. Después del puente venía el “te vas a chocar contra el paredón del ferocaril” en un cocoliche del que ya no se oye, pero hicimos mil cuadras y el paredón siempre lo tuvimos de costado, nunca de frente. Así que le llegó el turno a la señora que cambió para siempre el curso de nuestra tarde. Una vecina que iba caminando por ahí y respondió con cara de “Dios mío qué le habrá pasado a estos muchachos” cuando le consultamos sobre cómo llegar al cementerio. Con toda la mejor voluntad del mundo nos nombró la calle “Olachával”, situación ante la cual sinceramente no supe cómo reaccionar. ¿Escuché bien? ¿Dijo Olachával o estoy loca? Luego de darle las gracias correspondientes Gontán y yo nos miramos y sentenciamos: “quiso decir Olazábal pero no podía, seguro que tenía dentadura postiza”. De ahí en más la búsqueda de la calle Olazábal se convirtió en una odisea conurbana digna de ser denunciada por Facundo “El Flagelo” Pastor.

El tercer contacto que hicimos después de pasear por el interior de Lanús, ahí donde comienza la Argentina profunda, fue con un hombre que tenía toda la cara toda de ir a jugar a las bochas con los viejos del barrio, aunque él no era viejo pero justamente por eso, iba a sentirse mejor consigo mismo, iba picado después de un tinto a ganar o morir. Una sola palabra se le entendió, que quedó suspendida en el aire, algo así como el “The horror, the horror” de Marlon Brando pero ésta más bien decía “Chával”. Seguimos la pista de la primer vecina, le sumamos el balbuceo de este último señor y nos dijimos sí, tenemos que encontrar la calle Olachával.

Incontrable. Por ningún lado, no estaba. Nos mandaban tres cuadras para atrás, dos para la derecha, media vuelta en dirección donde se pone el sol, un trompo en el aire, y ahí la vas a ver. Es fácil.

Pasó hora y media y nada. Yo ya tenía ganas de sacar los bizcochitos que había comprado especialmente para la ocasión e inaugurar el mate.

Pero de pronto flash, el chico del kiosquito azul. -Hola, ¿qué tal? ¿La calle Olachával por casualidad sabés dónde queda? -¿Achával? –(¡La puta madre que los re mil parió a todos por qué no pronuncian bien, hijos de un camión recontra mil lleno de putas!) Sí, qué tonta, Achával quise decir. ¿Sabés cuál es? –Yyyyyy… tenés que ir para atrás cuatro cuadras, doblás por esta, vas a ver una estación de servicio abandonda, esa es Achával –Ah, ¿y para llegar al cementerio voy por esa? -¿Vos querés ir al cementerio? –Sí (Sí, papá, sí, ¡por favor decime cómo se llega al cementerio o me mato acá y me vas a tener que llevar vos!) –Derecho por esta llegás –(La concha de Dios, ¡por fin!) Gracias, muchas gracias.

A lo lejos se veía un paredón amarillo flúor que hacía morir de vergüenza al fucsia de la Casa Rosada. Entramos y apagamos la cumbia que estaba sonando en el auto, no vaya a ser que se sientan ofendidos. Gontán estacionó justo delante de un cartel que rezaba: “Horario de visita de 7 a 17 hs.”. Miramos el reloj, las 16.45, había que meterle pata.

Lo primero que hicimos fue recorrer el sector nichos y encontrarnos con una novedad. El último grito de la moda impone el nicho vidriado, sí, así como lo oyen. Ya no más esos bloques de mármol fríos y espantosos. Ahora se viene una vitrina de vidrio para que puedas ver claramente todo lo que hay adentro: una urna cubierta con un suave tul por lo general de color blanco, toda clase de recuerdos, fotos, flores de plástico, estampitas, placas y hasta artículos de diario que hacen quedar al difunto como un auténtico rey. Los nichos de Lanús parecen una fiesta de 15 aglutinada en una alacena, eso cuando no queda en evidencia el paso del tiempo representado por telarañas que se acumulan en el interior. A cada paso Gontán murmuraba “ya no se usa visitar a los muertos”, yo trataba de negarlo para generar el debate pero tenía razón.

Igual hay que decir que lo que nos llamó la atención del cementerio de Lanús fue su prolijidad y el trabajo puesto al servicio del familiar. El pasto cortado, las calles limpias. El detalle del color de las paredes se puede dejar pasar. Hasta incluso nos topamos con un amplio sector que hizo las delicias de personas con capacidades diferentes como nosotros, del cual no quiero hablar en tono jocoso porque sé que puedo herir susceptibilidades aunque, poniéndonos serios ¿quién se va a meter a leer esto y mucho menos llegar hasta acá? Creo que tengo luz verde para darle rienda suelta a la emoción: en el cementerio municipal de Lanús hay una parcela dedicada especialmente a los chicos. No sé cómo nos dimos cuenta, supongo que debe haber sido leyendo nombres de plaquetas y fechas, imaginando historias, haciendo cálculos para saber qué edades tenían. Y empezamos a ver que algunos nacían y morían en el mismo año, con meses de diferencia; otros apenas un año después, algunos un poco más. De repente empezamos a distinguir colores, celeste, rosa y violeta eran los más populares. Entonces descubrimos que algunas tumbas tenían formas de casita y muchas otras semejaban cunas, también vimos que había juguetes, muchos juguetes, y flores de plástico que giraban con el viento. Atrapados por lo que estábamos viendo, levantamos la mirada y todo a nuestro alrededor se nos presentó igual: colorido, poblado y fatal. El sol ya se estaba yendo pero todavía calentaba, y los rayos de luz daban la impresión de estar entrando a través de la ventana de un jardín de infantes que en ese momento se encontraba vacío, seguramente porque los chicos estaban jugando en el recreo. Seguramente era por eso. Era mejor pensarlo así.

Apenas tuvimos tiempo de recorrer poco más, nada tan impactante como lo que acabábamos de ver. Nada tan letal. En el camino de vuelta se hizo un poco de silencio, yo creo que inconscientemente respetamos el duelo, algo había cambiado, ya no estábamos expectantes de qué íbamos a encontrar. Una sensación de fracaso invadió nuestro humor. Llegamos tarde, dijimos, la próxima hay que salir más temprano.

Sí, la próxima hay que ir más temprano y no hay que tomárselo así nomás.

Estalló el verano

2011-09-08T21:42:00.002-03:00

Más o menos desde el verano del 2005 que nos viene pasando lo mismo. Al principio fue raro, no sabíamos muy bien de qué se trataba y teníamos prejuicios. Sí, indudablemente podemos decir que era imposible que pasara desapercibido, un poco porque estaba en todos lados, pero más que nada porque era algo nuevo. Después empezamos a notar que cada vez que aparecía, todo a nuestro alrededor cambiaba. Como si se pusiera en funcionamiento un motor, como cuando escuchás a lo lejos que destapan una botella: el humor general cambiaba. La gente empezaba a moverse de manera extraña, sobre todo las mujeres a las que parecía que el cuerpo se les iba a quebrar en varias partes. Era gracioso porque nunca antes habíamos visto semejante despliegue de movimientos que a todas luces no estaban en nuestra sangre, ¿o sí? En poco tiempo, pasamos de la crítica a la observación participante, quisimos mezclarnos con los entendidos y conocerlo todo. Para eso hubo que entrar en confianza, compartir sus rituales, actuar como uno más. Se corría el riesgo de quedar en evidencia, es cierto, pero peor era mirar desde afuera y morderse la lengua. Así fue cómo, sin volvernos expertos, logramos sortear con decencia el desafío que nos imponía la nueva moda. Porque también es cierto que creíamos que era sólo una moda, pasajera, divertida pero efímera, y que una vez que se terminara íbamos a volver a lo anterior, a lo que ya nos pertenecía, a lo que sabíamos que no nos iba a dejar mal parados en medio de la gente.

Estábamos equivocados, porque la moda empezó a comérselo casi todo, a tal punto que no hubo vuelta atrás. Y además, tratándose de una moda, la realidad era que se retroalimentaba bastante, logrando mantenerse siempre vigente. Todo el tiempo había novedades, empezamos a vernos envueltos en un maremoto de nombres que de querer llamar así a nuestros hijos, tendríamos que hacer un trámite especial en el registro civil. Preguntábamos de dónde venía todo eso y la respuesta era siempre la misma: Centroamérica. -Sí, ¿pero de dónde específicamente? –Puerto Rico –Ah… ¿pero qué vendría a ser? –Reggeatón -¿Reggaequé? –Reggeatón nena, dejá de preguntar y seguí bailando. Entonces seguimos bailando, pero no por imposición sino por gusto. Quizás al principio nos sentimos un poquito invadidos, más que nada porque no entendíamos bien de qué iba la cosa. Pero pasado el tiempo, los mismos que antes mirábamos de reojo un poco perdidos entre las rimas que no dejaban de sucederse, fuimos los que empezamos a pedir más. Arrancamos con “Gasolina” y no hubo forma de parar. “Lo que pasó, pasó”, “La Despedida”, “Llamado de emergencia”, “Ella me levantó”, “Pose”, “Oasis de fantasía”, “Salgo pa’ la calle”, “Qué tengo que hacer”, “Descontrol”, “La señal”, “Grito mundial” y un montón de otras canciones de las no sabemos ni el título, pero que seguramente hemos bailado más de una vez. Entonces nos pusimos a pensar, una vez que nos acercaron una cerveza y nos sentamos a recuperar la respiración: ¿quién está detrás de todo esto? ¿Cómo fue que pasó de una movida local a dominarlo prácticamente todo? Todas las fiestas, los boliches, cumpleaños, playas, publicidades, locales de ropa, de zapatillas, comercios de electrónica, supermercados chinos y ¡hasta ferreterías! Pero además no solamente en Argentina, sino en Brasil, México, Uruguay, Chile, Colombia, todo Centroamérica, Venezuela, ¡Estados Unidos!, España y qué sé yo cuántos países más. ¿Por qué de repente artistas más bien pop se vieron obligados a sacudir las caderas y compartir cartel con uno de estos latinos ostentosos? ¿Quién marca el pulso de este género? ¿A quién hay que matar? O, mejor dicho, ¿a quién hay que besarle los pies y levantarle un altar? La respuesta es muy fácil, y aunque algunos en su afán por coquetear con la masa pero sin ensuciarse digan que es Calle 13, sepan que no. Que Calle 13 tendrá algo que ver pero siempre y cuando exista un Daddy Yankee en esta tierra. El único, el que desde hace más de cinco años viene musicalizándonos todos los veranos, el más grande de todos los tiempos, Daddy Yankee, the big boss.

Peter Capusotto se podrá reír mucho de él, pero vos andá aprendiéndote este tema, yo sé lo que te digo.

Chamuyo para la gilada

2011-09-02T02:04:00.004-03:00

Esta semana La Nación publicó una interesante columna de opinión de Silvio Waisbord en la que proponía reflexionar sobre el poder de los medios, luego de que los resultados en las primarias parecieron haber puesto “en jaque” la teoría de que los medios ejercen una influencia importante en los ciudadanos. Waisbord primero alertó sobre la imposibilidad de seguir hablando de “los medios” como si se tratase de un bloque homogéneo, argumentando que cada vez estamos más expuestos a información segmentada. La proliferación de la TV por cable y digital, así como también de los portales en internet, de redes sociales y de los espacios de aficionados, da a entender que una amplia porción de la sociedad (¿de qué tipo de sociedad? No sé si América Latina puede anotarse ciegamente en esta afirmación por cuestiones de acceso) hoy elige qué información recibir de acuerdo a sus intereses, descartando por lo tanto todo lo que no la interpela directamente. Allí habría un núcleo duro de ciudadanos que de alguna manera estarían más comprometidos con su realidad político-social, para los cuales el efecto de la exposición mediática sería más difícil de comprobar, dado que su comportamiento no cambiaría ante la vorágine de noticias que contradijeran o pusieran en cuestión sus creencias previamente elaboradas. Dicho en limpio, los medios no tendrían tanto poder sobre ellos porque no lograrían modificar su pertenencia partidaria. Son un nicho, están cooptados.

Pero por otro lado, el autor también reconoce la existencia de grupos sociales a los que cataloga de “independientes”, que no se anotan en esa categoría cerrada de “convencidos”, y a su vez explica que las democracias contemporáneas se caracterizan por una amplia mayoría de ese tipo de electorado “suelto”, apartidario. A ellos entonces les correspondería una mayor permeabilidad frente a lo que los medios pautan día a día como los temas más importantes, así como también frente a la forma en la que la información es presentada (cómo se deben pensar esos temas del momento) porque carecen de una sólida red de significaciones previas que haga las veces de contención para la decodificación de los mensajes.

Así las cosas, Waisbord luego nos tiende una trampa. Partiendo de la segmentación de la información que los comprometidos saben aprovechar y del hecho de que en los tiempos que corren los independientes carecen de tiempo y de interés para ponerse a pensar en profundidad las cuestiones que el periodismo plantea como cruciales, propone pensar si las campañas electorales y la comunicación de una gestión gubernamental no serían entonces un fabuloso gasto de dinero en un sistema mediático que, a la luz de los hechos, no goza de esa capacidad de penetración que se le tiene asignada:

“Si los medios tienen menos poder que el que se les asigna convencionalmente, ¿cómo explicar la obsesión por abrigar al periodismo querendón, financiar medios propagandísticos, denostar noticias adversas, y gastar sumas astronómicas en campañas electorales (particularmente en televisión)?

Tales prácticas se basan en creencias inoxidables más que en contundente evidencia empírica. Son producto de la mentalidad de ‘ocupar espacios’ a toda costa y estrategias de favoritismo y negocios más que de análisis rigurosos sobre efectos en la opinión pública. El sentido común asume que los medios son importantes.”

De alguna manera, lo que esta columna en un medio como La Nación está diciendo es “vieron que a pesar de todo el esfuerzo que hicimos, los ataques del gobierno a la prensa libre resultaron injustificados ya que Cristina sacó el 50,24% en las primarias, por lo tanto se ha demostrado que el periodismo independiente y soberano no corta ni pincha. Dejen de cuestionarnos”. Aceptar ese razonamiento es retroceder en todo lo que se ha trabajado para hacer que las sociedades vayan perdiendo la ingenuidad frente a los discursos mediáticos. Un buen resultado en una elección no se explica únicamente por el papel que tuvieron los medios, y si bien Waisbord atiende argumentos económicos, laborales y de otra índole para entender las elecciones pasadas, lo cierto es que su opinión se basa en el rol de los medios. No hay ningún motivo concreto para entregar décadas de teorías sobre los efectos de los medios ante un solo resultado electoral, porque, además, si siguiéramos el argumento de Waisbord y se abortaran las campañas políticas y se acabara la comunicación gubernamental, los medios –todos los medios- desaparecerían en un abrir y cerrar de ojos. Sería comprensible la indignación que un ciudadano de a pie pudiera tener si se le mostrara la cifra exacta que un gobierno destina en publicidad oficial, pero no es otra cosa más que hipocresía que los periodistas se escandalicen de igual modo ante la misma cifra. La mayor ganancia de los medios proviene de ese sector. A ellos más que a nadie les conviene seguir mostrándose como influyentes, que por otro lado lo son. Todo lo demás es chamuyo para la gilada.

El rey del rock and roll

2011-08-23T23:18:00.003-03:00

Siempre que pasa una tragedia que tiene como protagonista a una persona reconocida y cuyo acontecer es inesperado, me pregunto cómo habrán sido los últimos minutos de la víctima. Me refiero a esos momentos previos a la tormenta que no fue anunciada, o que uno supone que no había sido anunciada, pero que si fuera posible ir atrás en el tiempo tal vez encontraríamos que sí hubo señales que hablaban de la aproximación de una catástrofe, y que fueron desoídas o ignoradas.

Cuando en mayo de 2010 el mundo se enteró de que Gustavo Cerati había sufrido un ACV luego de un show en Caracas, la primera reacción que tuve inmediatamente posterior al shock fue un enojo muy grande, que en cierta medida continúa hasta hoy. Para mí Cerati, además de ser una pieza clave del rock nacional, es una de las mejores voces masculinas de la música en habla hispana conocidas hasta hoy. El tipo componía grandes obras, producía enormes canciones pero además, con un simple coro, imprimía un sello de calidad y de estilo personalísimo capaz de levantar a la canción pop más predecible y de mejorar cualquier experimento indie. Pero que a los 50 años siguiera manteniendo el mismo ritmo que a los 20 o a los 30 siempre me resultó chocante. En algún punto su look eternamente joven, como clavado en una etapa de su vida, me generaba cierta distancia. Era fácil advertirlo no sólo en el abanico de modelitos veinteañeras que formaron parte de su vida amorosa sino también en esa compulsión por el uso de gorritos que ayudaran a ocultar su evidente calvicie, dejando como al pasar tres rulos sueltos que aparentaran la presencia de esa promitente cabellera que conocimos con Soda Stereo. Todo me hacía pensar que Cerati no se asumía como adulto y eso me parecía un poco triste, demasiado patético para un tipo tan lleno de talento.

Por eso, en una hipotética reconstrucción de los momentos previos al ataque, creo que tuvo que haber algún tipo de aviso, una premonición. Pudo haber sido un zumbido en el oído, un leve mareo, cansancio, visión borrosa, la voz de la conciencia o alguien que dijo vení para acá y Cerati que no fue. Y por esa idea que saqué de ningún lado y de la que me hago cargo absolutamente de que no tiene razón de ser, pero que por algo es y por algo estoy convencida de que así sea, es que me cuesta perdonarle que tanta estupidez pendevieja haya terminado en el apagón de su inconfundible voz. Me da bronca la irresponsabilidad de habernos dejado huérfanos de su arte, en tiempos en los que precisamente no abundan ni los creativos ni los habilidosos. No abunda siquiera la música que vale la pena ser escuchada, y por eso uno confiaba en que Cerati iba a aparecer siempre con un disco nuevo a salvar las papas.

Siguen pasando los días eternamente iguales, sin adelantos en su estado de salud, sin retrocesos, sin noticias. A veces sus fans organizan un encuentro que desde algún lugar le lleve energía a su limbo, en Twitter siempre sale el chiste negro y no falta el ingenuo que cree que el día menos pensado se va a despertar listo para entrar al estudio de grabación y plasmar en melodía todo este viaje sin sentido. Yo, por mi parte, me debato entre perdonarlo de una vez, darle un poco de respiro a su alma, o seguir culpabilizándolo por una situación que le trae más problemas a él que a mí, sinceramente. De lo que sí estoy segura es que me gustaría que se acabe su pena, que no hace falta demostrar nada, ni su fortaleza ni su debilidad, todo lo que fue ya es patrimonio nacional. Me gustaría que descanse y que no vuelva jamás.

escuchar El rey del rock and roll de Vicentico

THE END

2011-08-12T13:23:00.002-03:00

Hace poco más de un año que no escribo acá. Y aclaro el “acá” porque no es que dejé de escribir, sólo que mis palabras estuvieron destinadas a otro proyecto a la vez que las pelotudeces cotidianas siguieron brotando con normalidad, pero en Twitter.

El problema con el “acá” fue una mezcla de cosas. Por un lado me empecé a aburrir de los blogs, hace mucho que no leo blogs, excepto algunos que cada tanto me siguen atrapando como el del amigo mendieta, el de mi gonino, el blog de maravillosas fotos de mi hermano y Revista Cotorra que descubrí recientemente y me parece de imprescindible lectura para la #minitah de hoy. Por otro lado, decidí cortar con la cháchara por un tiempo, hasta que terminara de escribir la tesis de Comunicación (técnicamente es una tesina pero me niego a usar esa palabra espantosa, así que para mí es una tesis y punto). Eso pasó, la entregué el 18 de julio pasado. Ahora resta esperar la evaluación y la defensa, algo para lo que no tengo apuro, ya no depende de mí.

Pero entonces me empecé a sentir con mucho tiempo libre. Ahora, después del trabajo, ya no tengo que ponerme a leer textos y diarios viejos, ni tengo que analizar noticias, tampoco tengo que buscar citas de autores que me dejen decir lo que tengo ganas de decir pero con palabras de otros porque la academia todavía no considera que yo sea capaz de decir lo que pienso con mis propias palabras. Toda esa etapa que transité al principio con un entusiasmo casi infantil y que terminé viviendo como un trauma al que no le divisaba el final, un día terminó. Después de imprimir 200 páginas, terminó. Y me quedé sin tema en el que pensar. Me empecé a anestesiar con series yanquis que me había prohibido mirar porque no me quería distraer de mi objetivo principal: entregar la tesis a mitad de este año. Pero recuperar mi tiempo de ocio tampoco me pareció suficiente. Yo quiero escribir, es así. En mi casa de Luis Guillón hay más de 6 cuadernos Rivadavia, rayados, tapa dura, que atestiguan que yo quiero escribir. Son bitácoras de mi infancia, llenas de faltas de ortografía y lamentos de niña. Con recuerdos de mascotas que ya no están. Con caligrafía de señorita de colegio de monjas y manchas de tinta Parker. Así que me dije “Piba, lo que tengas ganas de decir, decilo” y desempolvé la contraseña de este celofán.

Igual mentí. Porque mientras estaba terminando la tesis me agarró un envión de vamos-pebeta-a-disfrutar-que-la-vida-es-corta y meché uno, dos y hasta tres capítulos de Six Feet Under con uno, dos y hasta tres renglones de tesis. Y ahí dije “Opa, viste que podías caminar y mascar chicle!”. Así que mientras mi tutor no me aprobaba las conclusiones (y de hecho no me las aprobó, tuve que utilizar métodos poco ortodoxos para que me diera la libertad condicional **que parezca un accidente**) yo me iba insertando más y más en la vida de los Fisher. Gran familia televisiva, tres hermanos, una mamá viuda y una casa funeraria que siempre fue el negocio familiar.

No los voy a aburrir con detalles precisos de episodios sobresalientes. La serie está en Cuevana al alcance de todos los que todavía no la vieron. Pero déjenme decirles que si Felicity me hizo reflexionar sobre el tiempo transcurrido en la facultad, y el crecimiento personal que se fue dando a lo largo de esos años de exámenes y cursadas, Six Feet Under sin dudas marcó el final abrupto de todo ese proceso de una manera muy catártica. Al igual que Casciari, yo también pienso que el último capítulo de la serie posiblemente sea el mejor final que se haya visto jamás. De hecho, para escribir esto que estoy escribiendo, sentí la necesidad de mirarlo de nuevo y conectarme otra vez con esas frases que quedaron retumbando en alguna parte de mi cuerpo, con esa atmósfera de aparente quietud y nostalgia contra la que todos luchaban a la vez que se dejaban atrapar, con la complejidad de cada uno de los personajes que vivían situaciones que ponían a prueba al espectador. Porque todos sabemos que vamos a morir, no hay nada nuevo en eso. El problema es que hay que convivir con esa verdad que está ahí latiendo en alguna parte de nuestro “futuro”, que pueden ser cinco minutos a partir de ahora o tres, diecisiete, cincuenta y dos años más. ¿Qué hacemos en el medio? ¿De qué manera hacés valer tu paso por la vida, le das un sentido, lo aprovechás? Es terrible enfrentarse con esas preguntas, pero es imposible no hacerlo tampoco. Por eso a mí me gustó tanto este final, porque no quedás igual después de verlo. Hay algo ahí que ya existía dentro de uno, pero que se reactiva y te hace pensar: “Mirá, acabás de ver la vida de una familia de ficción. Literalmente, acabás de ver cómo les pasó la vida a esos personajes. ¿No te agarra un cosquilleo, una ansiedad? ¿No se te viene un poquitito encima el mundo?”

Y cuando terminás una carrera, ¿no te pasa igual? En serio pregunto, ¿no pasa igual?

Gracias por esperar.

Todos los años se muere Alfonsín

2010-04-01T14:33:00.004-03:00

¿Vieron que Cobos siempre está pero no está? Se lo ve distraído, con la mirada perdida. Es de esas personas a las que les hablás y siempre están mirando para otro lado, no te dan bola. Incluso en todas las fotos siempre sale con la mirada apuntando a un jarrón que no entra en el cuadro, al piso, al interior de un cajón. Es raro. Además de su doble mono-comando, ahora se le suma esta deficiencia para dejar de pispear todo el tiempo lo que pasa a su alrededor. Creo que los muchachos de La Nación se dieron cuenta, y arreglaron como pudieron el título de tapa. ¡Cómo le gustan los flashes a Cleto!

Solicitud de amistad

2010-03-15T21:48:00.005-03:00

"En principio ya me resultaba irritante el tironeo de manga que implica ese quédense conmigo, todavía falta, cercano al no me dejen solo de Neustadt. El mangueo de atención. Luego caí en que llama amigos a los televidentes. Y alterna, amigo, singular, con amigos. Me habla a mí y les habla a todos, Lapegüe. Es como Roberto Carlos, que quiere tener un millón."

Imperdibles reflexiones de Ángel Berlanga sobre "el Sr. Boligoma"
- Leelas acá -

Hagamos memoria

2010-03-14T13:33:00.003-03:00

"Fueron decretos y no leyes los que crearon el Austral como signo monetario, canjearon los depósitos bancarios por Bonex, precarizaron el empleo, desprotegieron a los trabajadores contra accidentes laborales, introdujeron a la Argentina en el Plan Brady y contrajeron el megacanje, cuyo efecto fue un incremento de la deuda externa en la misma medida en que la negociación conducida por Kirchner y Roberto Lavagna la redujo. También por decreto se estableció el corralito, pese a que una ley había dispuesto la intangibilidad de los depósitos bancarios, se dispuso la moratoria de la deuda pública y la pesificación asimétrica, que junto con la devaluación consumó la mayor transferencia de ingresos en menor tiempo de la historia argentina. Sus firmantes fueron Alfonsín, Menem, De la Rúa, Rodríguez Saá y Duhalde."

con el perro, en el Página de hoy

No será mucho?

2010-03-03T09:41:00.004-03:00

Esta buena noticia, indicadora de que la recaudación no se desploma y el país no se cae, sólo amerita para el Gran Diario Argentino un recuadro de 2 renglones que no tiene enlace al diario sino a un suplemento secundario y que figura en el puesto 13, debajo de clásicos como "Apareció Menem y la oposición buscará hoy tomar el control del Senado" o "Las subas en alimentos empujan la inflación de febrero arriba del 2%". Y, por si hace falta la aclaración, el link al "desarrollo" de la noticia es una lágrima.

La lágrima de esta ciudad

2010-02-28T17:33:00.008-03:00

la pena que me haga partir
la misma me hará regresar
Montevideo - Jorge Drexler

Montevideo es una ciudad de juguete. Sin ánimos de ofender al pueblo uruguayo, pero un país que tiene 176.215 km2 de superficie y una población de alrededor de 3.5 millones de habitantes, necesariamente tiene que tener una ciudad capital pequeña, que no quiere decir que sea insignificante ni fea. Montevideo es una linda ciudad pequeña, en la que las personas se pasean como si estuvieran dentro de una maqueta. Y es inevitable la comparación con Buenos Aires, ya que se pueden encontrar esbozos de los mismos barrios o las mismas zonas que son características de la vida porteña, y que del otro lado del charco se repiten a escala, lo que hace imposible obviar el clásico juego de las 7 diferencias.

No en todas las ocasiones Buenos Aires tiene las de ganar. Un solo ejemplo basta para ilustrar la premisa, y es el inmenso recorrido que bordea al río lo que hace que Montevideo sea definitivamente hermosa. La rambla lleva distintos nombres a lo largo del camino, como Presidente Wilson o Gran Bretaña. Pero es a la altura de la rambla República de Argentina que se puede apreciar la parte de atrás del Cementerio Central de Montevideo. Un paredón como el de cualquier otro camposanto que se erige sobre una parte alta del suelo, inclinándose las calles laterales hacia arriba cuando uno las camina de espaldas al Río de la Plata. Subir por la calle Domingo Petrarca y descubrir que los que viven frente al “muro de los lamentos” oriental no tienen idea de cuáles son los horarios permitidos para visitar el cementerio es sólo una parte de todo lo que los montevideanos desconocen de la ciudad en la que viven, lo que hace imposible entender cómo se mueven o qué referencias toman para recorrer el camino que hacen todos los días. Seguramente visitar el cementerio no esté dentro de lo habitual, pero aunque sea por curiosidad o mera cercanía, una persona que vive enfrente debería saberlo. Así fue que nos encontramos al borde del horario de cierre, con sólo 10 minutos negociados con el guarda para recorrer un lugar inmenso tanto en lo espacial como en lo estético. Lo que vimos no fue nada, y sin embargo alcanzó para percibir la belleza e importancia histórica del lugar.

El Cementerio Central de Montevideo tiene los mismos aires patricios que el de la Recoleta, pero distribuidos en una superficie mayor, lo que permite que esas tumbas convertidas en reliquias escultóricas se luzcan mejor. Como el tiempo fue realmente muy poco y ya desde la entrada de la necrópolis se apreciaba una sobreabundancia de obras impactantes, sólo pudimos tomar unas pocas imágenes. Sin dudas la más impresionante -por su belleza, su significado y la forma en que un sinfín de sentimientos fue capturado en esta escultura- es la que eterniza a un anciano despidiendo a su amada esposa en el lecho de su muerte, si hasta los gestos parecen reunir la síntesis de la quietud del hombre ante a la muerte. Cuánto amor y cuánta soledad quedarán para siempre capturados en el cementerio -en este, o en cualquier otro- es algo que guardan para sí, como un secreto o como un dolor, los grandes paredones de cemento.

Dato: buscando información en internet sobre el Cementerio Central de Montevideo encontré que desde hace un tiempo, la Dirección de Turismo de esa ciudad implementó un programa de visitas guiadas al Cementerio, con el fin de posicionarlo como una atracción turística similar al de Recoleta o Chacarita. Un plus de la oferta uruguaya es que los recorridos se hacen de noche y con una orquesta de instrumentos de viento sonando en las calles internas del cementerio, lo que la convierte en una experiencia única para no perderse.

+ acá hay historias de cementerios

Ya agarraste por tu cuenta la parraaaaanda!

2010-02-12T20:39:00.002-03:00

-me voy de vacaciones-

Lila Downs - Paloma Negra

El poder de las malas noticias

2010-02-09T17:44:00.003-03:00

De cómo convertir una buena noticia en una catástrofe:

Es cierto eso que nos enseñan en la Universidad de Sociales, la puja por el poder es -antes- puja por el poder simbólico. Primero está el deseo y la lucha por la apropiación del sentido de las cosas, del mundo, de las palabras. Donde se lee "ajuste" en el titular del Monopolio de la Comunicación, debe interpretarse "aumento" o, si se quiere, "reacomodo". En fin, hay otras palabras que pueden explicar mejor lo que sucederá a partir del 1° de marzo con el haber mínimo que perciben aproximadamente 5 millones y medio de jubilados, lo que es consecuencia de la ley de movilidad jubilatoria N° 26417 que fuera sancionada el 1° de Octubre de 2008. Bien vale aclarar que en aquel debate primaban las opiniones que catalogaban al proyecto como "un robo más a los jubilados".

Sí, un robo más decían. Y es justamente la palabra "ajuste" en el titular de hoy la que lleva a la confusión de pensar que se repite la historia de otros gobiernos, sin ir más lejos el de De la Rúa en 2001, de la misma fuerza política a la que pertenecería nuevamente Cobos, si se dignara a renunciar a su cargo de opositor en ejercicio de la vicepresidencia para embanderarse de una vez por todas como El Mesías de 2011.

Porque así como "desaparecidos" es un significante anclado a un significado nefasto e intrasnsferible en nuestra cultura, dada la historia de nuestro país, es justo decir que "ajuste" también lo es. E implica hambre, desocupación, recortes presupuestarios en educación y salud, falta de expectativas, saqueos, desesperanza, angustia, atropello (muchas veces consensuado) a los derechos más básicos de la ciudadanía, dolor y bronca.

Nada de eso está sucediendo ni va a suceder hoy, día en el que se anuncia un aumento del 8.2% para todos los jubilados que cobren la mínima. Recuerden este momento, esos titulares, la sensación de recibir un poco más de dinero en la caja del banco, recuérdenlo bien porque si quieren salir de esta concepción de la política nacional con un gobierno de derecha o centro-derecha o centro-centro-republicano-conservador-restaurador, vamos a vivir muchos "ajustes" en serio y ningún "aumento" tergiversado.

Tratado sobre el no

2010-02-02T12:50:00.004-03:00

yo no quise lastimarte

solamente te dije que no

no estarás acostumbrada a sentirte rechazada

OK, perdón, fue sin querer

Andrés Calamaro

Me miraste y me dijiste no, no, no. Un no rotundo con las pupilas, por los poros te salían ríos de no, en la punta de la lengua un no con mayúscula, la nariz despedía mucosas no y así todo, siempre en contramano. Pero me miraste al menos, me dedicaste preciados destellos de brillante luz no, y labios rojos de negatividad se fruncieron con el no, un no originalmente tuyo pero a la vez tan mío, ¿no?

Yo traté de sostener mi digna construcción, y creo que en la mirada también disparé un no. Pero era para mí, y no era igual. Yo: dos no. El no interior se transforma ahora en un cosquilleo infinito aunque imperceptible, un sarpullido disimulado en la espalda, justo ahí donde no se llega braceando. Es una suerte de verruga virtual en la que se reproducen los montoncitos de no piel con una fuerza atroz, bestial. Y si la miro fijamente puedo distinguir tu no del mío: mi no es rojizo, el tuyo, muy oscuro.

Pasan las horas con mentirosa indiferencia, sé que estoy arrumbando en el fondo del baúl esta sensación. Sé, también, que de ahora en más la verruga seguirá creciendo en silencio, aún cuando tu difícil sonrisa se trague más "nos". Ya todo girará en un no círculo, un no camino, un ritual del no. Olvido nombrar mi parte en este asunto, es que mi no estuvo siempre alojado en este sitio, a un costado del nimio sí. Mi no, por más no que sea, es mi creación, y tengo que beberla de un único sorbo. Que haga estragos en mis tripas no me inquieta, pero que tu no se vuelva aspereza y fricción... eso, eso es lo que altera la supuesta armonía de las aguas, del sueño, de la calma. Yo no te pediría nunca nada, tu no es miedo a una futurología del no; quizás deba plantearme la causa del no, que es como querer descifrar de un suspiro el origen del Universo: no lo sé, estimo que vos tampoco. No me importa. Para mí tu no empieza en un análisis de la n y termina en una o convencida. Y allí donde termina (donde terminó), curiosamente tal vez, no empieza (no empezó) el mío. Pero sí la verruga.

Ahora que recuerdo la no escena advierto en tus gestos cierta predisposición al no, cierto conocimiento del no al que sólo se llega después de malgastar larguísimas horas negando. Creo entenderte, yo también desmenucé paquetes de no, los desarmé con afán e ideología, preparé bandejas de plata sobre las que coloqué, cuidadosamente, prolijos inventarios de muchos no. Pero, a la luz de los hechos, no fue suficiente mi trabajo ni mi esfuerzo ni mis madrugadas en vela. Tu manejo del no -dejame decirlo- me supera. Entonces no soy lo que esperaba, además de no ser un sí para vos. Hay un poderosísimo vacío que dejan estos dos no: es como estar llena, pero no. Y la nada, me pregunto, ¿no es más feliz que esta superficie abrasiva? Nunca, vuelvo a preguntarme, ¿es en realidad familiar del no? Hoy por hoy tengo cruzados los parentescos. Sólo sé que el sí tiene un hijo bobo: tu no.

Quisiera, por intermedio de este absurdo, darte algo. Te parecerá extraño, quizás hasta pueda parecerte patético e incluso ridículo que en estas voluntarias condiciones en las que me encuentro, tenga todavía la ambición de entregar. Pero sí. Extiendo mi mano, la abro, y en la palma tengo escrita una palabra para vos. Tomala, por favor. Dice gracias. Pero no sólo lo dice, también lo significa y lo fundamenta, lo susurra y lo grita, lo sangra y lo sonríe, lo retiene y lo suelta. Mis gracias son por tu no y para él, brindan con un vaso vacío esperando por la inundación para ser fiesta. Y es por eso que existen esta noche y hasta que el reino venga. Tu no es miseria en mis oídos, arena en la garganta, niebla en la banquina, chispas en los ojos, basura en los olores, venas pinchadas y una verruga en el medio de la espalda. Pero tu no también son estas gracias, y estas gracias son el abrazo que nos dimos. Y ese abrazo es de lo que tiene que estar hecha la vida.

(Lo encontré ahora, debí haberlo escrito en el 2000/2001. Siempre me gustó, a pesar de todo. Quería compartirlo con ustedes)

Firme junto al pueblo

2010-01-26T11:43:00.004-03:00

Otras voces empiezan a escucharse en torno a un precio de venta único del insumo que comercializa Papel Prensa S.A. y la medida cautelar del Partido Judicial que pone freno a la medida. El director del Diario Crónica dio a conocer su opinión:

El director del Diario Crónica, Alejandro Olmos, afirmó que “no” está de acuerdo con la medida del juez Ernesto Marinelli, quien ordenó suspender provisoriamente una resolución del Gobierno que disponía la venta a precio similar de papel prensa.

Olmos expresó: “Esta medida nos afecta totalmente, no estamos de acuerdo”.

En ese línea, amplió: “No se entiende la medida, actualmente el principal costo de los diarios es el papel, y una medida así no ayuda, sobre todo a los diarios del interior, para que puedan seguir creciendo o bajas sus costos”.

“Igualar el precio del costo del papel era una medida lógica”, razonó el director de Crónica.

En tanto, respecto de la resolución judicial, el secretario de Diarios y Periódicos Regionales Argentinos (Dypra), Jorge Déboli, expresó: “No nos sorprende, sobre todo viniendo de este juez que está reemplazando a la jueza (federal María José) Sarmiento. Es todo en la misma línea”.

“Hay 2.000 publicaciones que circulan en Argentina y Papel Prensa distribuye a 170 diarios. Qué pasa con las otras mil y pico. Pagamos el doble de lo que lo paga el principal accionista de la única fabrica de papel”, describió Déboli, al tiempo que se excusó de opinar sobre la resolución judicial hasta tanto de reúna el cuerpo colegiado de Dypra.

La decisión del juez en lo contencioso administrativo federal, Ernesto Marinelli, se tomó al hacer lugar a un recurso de amparo y, sin resolver aún la cuestión de fondo, dejó sin efecto de manera “cautelar” la resolución 1-2010, según el fallo.

Esta norma de la Secretaria de Comercio de la Nación dispuso que la comercialización de papel para diario sea a precio igualitario con miras a instrumentarse en la empresa “Papel Prensa”.

La decisión tomada por la cartera que conduce Guillermo Moreno se basó en la Ley de Abastecimiento y en el decreto 2102-08.

Crónica 25/1/10

Temporada alta

2010-01-05T10:38:00.005-03:00

Cada año, durante los primeros meses y mientras las temperaturas ronden los 30° o más, una horda de turistas migra desde el asfalto de las grandes ciudades hacia la arena de los kilómetros de tierra que bordean el Atlántico. Conocidas como "ciudades balnearias", esas extensiones anfibias mezcla de arena y agua sufren durante el año el cambio abrupto de sus paisajes. Van de la desolación más completa y cruel del período otoño-invierno, al abarrotamiento psicótico de personas efímeras que así como llegan sin avisar, un día agarran todas sus cosas y se van. Pero a nadie pareciera importarle el abandono, la arrancadura, el misterioso y complejo sistema de tradiciones y costumbres que se esconde detrás de todo esto. Nos corregimos, a Mariano Llinás le importa muchísimo.

Este director de cine tan original abrió su carrera con Balnearios (2002), una película en clave documental ficcionalizado (si se permite la contradicción) que recorre en varios capítulos los diferentes rituales nacionales que tienen lugar cuando llega el verano, y despiertan como un gigante adormecido aquella "necesidad" de recreación acuática. No se trata de ir a una ventanilla y sacar un pasaje para el Partido de la Costa. Tampoco es cuestión de alquilar un tiempo compartido en las sierras ni de tomar la ruta 2 el 1° de enero para retornar el 15. Lo que pretende contar Llinás en Balnearios es la sorprendente historia de estas ciudades preparadas par recibir turistas sólo una vez al año, y que por poco no terminan ahogadas en el olvido hasta de sus propios habitantes cuando la temporada estival finaliza. Son ciudades cuya capacidad hotelera cuadriplica a la población, en las que pareciera no existir otra forma de vida y sustento más que la veraniega. La narración de la voz en off insiste en marcar que allí los comercios permanecen cerrados de marzo a noviembre, que no hay industria, que apenas hay trabajo. Balnearios es esa radiografía de una zona tan festiva en enero como escalofriante en junio, donde se desarrollaron pequeños sueños faraónicos como la construcción de un hotel imponente en Mar del Sur que hoy está vacío y en desuso, o la impactante historia de la ciudad de Miramar en Córdoba, arrasada por la inundación de 1977 y que conserva como atractivo turístico un paseo en bote sobre las ruinas de esta Atlántida subdesarrollada.

Pero quizás lo mejor de Balnearios sea la identificación personal. Y aquí es donde se comprueba que Llinás no solamente es creativo sino que también es un agudo observador del mundo que lo rodea. Con precisión quirúrgica, el tipo disecciona todas y cada una de las pequeñísimas partes que componen la vida playera. Los niños, las mascotas, los ancianos, los panzones, las chicas, las sombrillas, los vendedores ambulantes, los bañeros con sus banderines, las mujeres, las cremas, la heladerita y la canasta de mimbre, los naipes, las pelotas y las lonitas. El impulso lúdico de "arrojar algo". Todo está allí, relatado con un sentido del humor muy particular, como el de esas personas serias que cuando hacen un chiste es doblemente gracioso. Y uno puede reconocerse en esos gestos tal vez absurdos, seguramente ridículos, para luego ponerse a pensar por qué lo hace, desde cuándo se comporta así, quién le enseñó a cargar todo eso. Llinás pone al desnudo las cosas que hacemos en público, al aire libre y con casi nada de ropa.

Pero además está Historias Extraordinarias (2008), el superlargometraje de 4hs. 30 min., que es sin dudas la consagración de Mariano Llinás como director de cine independiente, y en ella profundiza toda la técnica y la estructura narrativa de Balnearios hasta el nivel de la obsesión. Qué sería del cine de Llinás sin los mapas ruteros, qué sería de la provincia de Buenos Aires sin este explorador moderno. Qué sería del futuro del cine nacional sin personas que estén decididas a tomar ciertos riesgos.

Más acerca de Mariano Llinás acá

Bajar Balnearios acá

Reality - David Bowie

2009-12-29T23:08:00.004-03:00

Para despedir este año que estuvo tan movidito -y recibir al próximo que promete venir más cargado todavía-, les quiero dejar mis impresiones sobre el disco Reality de David Bowie, que me lo compré hace unos días gracias al recuerdo paralelo que mi memoria albergaba desde el 2003 (año en que se editó) de una crítica al voleo que había escuchado por ahí. Prometía ser muy bueno.

Porque después de la "debacle" que este artista tan completo tuvo en los '90, parecía que resucitar su carrera iba a costarle toda la vida. Había lanzado en el '94 el instrumental The Buddha of Suburbia (ya ese nombre auguraba solito las bajas ventas), en el '95 probó con Outside y una gira junto a Nine Inch Nails con el objetivo de apuntar a una audiencia más joven, pero el público se iba de los conciertos antes de que le tocara el turno a Bowie. Una falta de respeto. Earthling vio la luz en el '97, pero tampoco fue suficiente como para lograr un retorno consolidado. Hours... en el '99 y así, sin dar pie con bola, a Bowie se le iba escurriendo la arena entre los dedos. O el oro en polvo. Es que los '90 tuvieron otros dueños, con otras intenciones, y estuvo bien así. Mientras todo parecía salir mal, sobrevino el cambio de década y de milenio, aparentemente sin un horizonte musical tan consolidado y mucho menos tan claro como el de épocas anteriores. Es que si nos ponemos a pensar en cuál fue el género musical, la banda o el artista emblema de los 2000, creo que no podríamos ponernos de acuerdo. Y eso que estamos a días de cerrar la década.

Pero entonces apareció Reality -su, hasta ahora, último álbum de estudio- en el 2003 y, sin tener un conocimiento muy formado en la materia, puedo decir que es un disco que con una sola pasada ya te impone su presencia. Tiene mucha batería hipnótica, pero no deja de ser un rock a la Bowie tan dance aunque con cero reminiscencias ochentosas. Es para sacudir la melena con movimientos eléctricos, sin omitir la conmoción de otras partes del cuerpo. Abre con la grandiosa New killer star, que marca un ritmo tan prolijo y seductor que es más que una invitación a lo que vendrá: es toda una declaración de principios, una demostración de fuerzas, una proclama auténtica de este camaleón que no sólo se reinventa sino que también se regenera aún cuando ya lo habían dado por muerto. Pablo Picasso, el segundo track, tiene sus seguidores en la web (anduve investigando), raramente no es una de mis favoritas todavía, eso no quiere decir que no vaya a serlo. Siempre supe que es mejor, cuando hay que hablar de dos, empezar por uno mismo e inevitablemente, mi inclinación musical tira más para el lado de Never get old (en el estribillo hay que gritar there's never gonna be enough drugs entre otras cosas muy divertidas, no por nada Bowie se ganó el mote de White Duke, guiño, guiño), Try some, buy some (cover de un tema de George Harrison), Bring me the disco king (muy jazzero, siempre dentro de los parámetros bowieísticos), Days y la soberbia, mágica, encantadora, deliciosa, pegadiza, increíble, buenisísima (y demás adjetivos calificativos positivos que el INADI avala y promueve) Looking for water (looking, looking I'm looking for water) que incluye la frase I lost God in a New York minute, de donde se desprende que en NY el tiempo no sólo es tirano, también puede ser la salvación.

Como conclusión, sólo me queda recomendar el download pirata en este y cualquier otro caso, la compra original, legal y verídica de Reality en su disquería amiga (en Musimundo está 25p nada más) que no los va a defraudar. Puede ser tenido en cuenta para cualquier regalo, incluso para varios regalos al mismo tiempo siempre que sea a personas distintas, obviamente. También para llevar en el mp3, el Ipod, la cartera de la dama, el bolsillo del caballero y la tarjeta Monedero y/o en el Sistema Único de Boleto Electrónico (SUBE). Es un buen disco para despedir el año que se nos va, recibir al que está llegando en pañales, unificar los deseos de prosperidad, trabajo, salud, amor, etc. con una gaseosa Pritty mediante. Los veo l'anno prossimo bellezzas, ciao buonanotte!

Los dejo con New killer star versión en vivo del Reality Tour. Miren cómo la rockea el viejito:

Sube la carne

2009-12-22T19:29:00.004-03:00

-foto acá-

El hospital inaugurado en Ezeiza se llama Eurnekian (?)

Solita Silveyra andá tomando nota de los datos de este niño para

los 20 años de Un tiempo después.

Ah! y Feliz Navidad, che.

...and the infinite sadness

2009-12-18T10:46:00.003-03:00

No todo en la vida es reggeaton. No todo en la vida es fernet. No todo en la vida es olvidar. Me gusta pensar que algunas cosas, también ciertas personas, existen en nuestras vidas para ayudarnos a pensar. Porque no es fácil pensar, es algo que se va aprendiendo. Muchas veces nos encontramos atrapados en pensamientos circulares, que pareciera que no tienen solución, que no llegamos con ellos a ningún lado. “Eso no es pensar, me dijo una vez mi psicólogo, eso es paja mental”, fue así que en dos años de terapia más o menos aprendí a pensar, y me di cuenta de que es algo que no tiene nada que ver con el sedentarismo ni la improductividad. Pensar es hacer, es un ejercicio, requiere de algún tipo de actividad. Por eso hoy pienso mientras escribo esto, que está bueno reconocer de entre las personas que nos rodean a las que nos ayudan a pensar, sin obligarnos, sino simplemente hablándonos de temas en los que no hemos reparado nunca antes. Pero no sólo está bueno reconocerlas, mucho mejor sería también valorarlas.

No voy a aburrirlos con “la inmediatez de los tiempos que corren” que, aunque creo que es muy cierto, ya ha pasado a ser una frase tan trillada que en lugar de hacernos parar un poco la pelota, nos incita a comprar más celulares. Lo que quiero decir es que a menudo me siento una de esas personas que no tiene ganas de correr, que no necesita estar hiperestimulada para pasarla bien, a quien no le hace falta cambiar todo tiempo de lugar, buscar siempre algo nuevo, reír todo el tiempo. Hay un disco que recopila la música que Almodóvar escuchaba mientras escribía el guión de Hable con ella, ese disco se llama ¡Viva la tristeza! y ni bien lo vi no pude evitar la tentación de comprarlo. Es un disco de canciones tristes, crudas, en algunos casos desgarradoras (como La llorona de Chavela Vargas y Cucurrucucú Paloma, de Caetano Veloso) que forman parte o no de la banda de sonido de la película. Lo que pienso es que muy pocas personas se hubieran animado a comprar un disco cuyo título es un elogio a un sentimiento que está por demás estigmatizado. Yo creo que a veces estar triste es necesario, que no podemos evadir las emociones por mucho tiempo, porque por algún poro siempre termina brotando lo que queremos esconder debajo de la alfombra. Me refiero a que creemos tener el control de nuestra mente, creemos que si le damos una instrucción a nuestro cerebro, éste cumplirá punto por punto el pedido, pero nadie nunca nos entrenó para cabalgar en un caballo salvaje, y esa partecita de la psyche es la que no para de desviar nuestras acciones hacia lugares insospechados. Claro, tratamos de convencernos de que todo está dentro de los parámetros normales de nuestra existencia, pero ¿cómo es que nos sale reflexionar si nunca nos detuvimos a pensar, si no sabemos cómo se hace, si aburren las personas que piensan mucho?

Alguien que valora sus tiempos, que cree en sus emociones, que sabe que hoy puede tener un día bajonero pero eso no implica que sea una persona amargada ni que le gusta tener problemas, es alguien que se conoce a sí mismo, que no se exige más de lo que puede dar y que tampoco espera del otro gestos desproporcionados. Hay una sensibilidad orientada al acto creativo que, creo yo, está íntimamente conectada con esa porción de “emociones bajas” que algunos se saben dar. No existe estar todos los días de fiesta, cuando hay ruido permanente y hay multitudes y hay sonrisas falsas que se alquilan en la puerta antes de entrar; seguramente de algo nos estamos privando de pensar. Porque no sabemos cómo, porque no tenemos la intención de hacerlo o porque mejor evitamos ponernos serios. Lo que pasa es que tampoco estamos dejando un papel, un regalo, una post data. Y lo concreto también es necesario, pero para eso hay que hacer, hay que pensar, y hay que llorar si tenemos ganas.

El sentido común de los más creativos

2009-12-07T15:16:00.005-03:00

Justo en un momento en el que considero que la publicidad argentina está agotando todos sus recursos y girando alrededor de sí misma, me topo con la edición del Domingo 29 de Noviembre de La Nación Revista. La tapa se titula El poder de las buenas ideas, acompaña el título la foto de un grupo de 12 de los “mejores creativos argentinos” jugando a posar ante las cámaras como si realmente fuesen creativos, y además los mejores. Tomándose el mentón con la mano derecha, quizás piensan en colores que los seres mortales no seremos capaces de ver nunca, seguramente –como los esquimales- puedan distinguir 57 tonalidades del blanco; pero el tener que venderles productos a una raza inferior los obliga a limitar su abanico de grandiosas ideas, por lo que terminan escogiendo siempre entre dos o tres de las más efectivas, comprobadas, y baratas. Eso, supongo, explica el abismo que existe entre el reconocimiento desmesurado que le otorga LNR a estos “visionarios”, y el trabajo que finalmente queda plasmado en las diferentes campañas que tuvieron a su cargo. Es sabido: llevar ideas brillantes a la práctica es siempre lo más difícil de lograr…

Pero más allá de apuntar mi ira contra lo absurdo de muchas publicidades, y lo agotador que resulta vivir rodeados de avisos que no tienen matices ni variantes (para reírse del imaginario del creativo, recomiendo leer el blog de Podeti, Yo contra el mundo), lo interesante es que no se trata de una entrevista ligera, loca, salpimentada con anécdotas increíbles de personajes súper carismáticos que no pueden parar de formatear mentes. No. Es mucho más jugada que eso, porque son “Los mejores creativos argentinos (que) reflexionan sobre los políticos, el consumo, la competencia y la ética. Sus propuestas para ‘vender’ una marca país”. Ahí es donde pienso quiénes son estas personas cuidadosamente trajeadas de negro, por qué si después de la campaña de la Alianza en 1999 ser publicitario era visto como una profesión honorable, que lograba alcanzar casi la misma legitimidad que Medicina o Abogacía, hoy estos representantes del género opinan sobre la política en una producción gráfica con aires de chill out. Y, en todo caso, qué es más conveniente para los políticos, la sociedad, el país y la política en general.

Son interesantes las inquietudes que aborda La Nación Revista en esta producción. Más allá de que la bajada es sumamente ambiciosa si nos atenemos a que al menos el 60% de lo prometido no se responde en ningún momento durante la nota, esto de acercarse a las-mentes-más-locas en busca de propuestas para “vender” una marca país puede asociarse metonímicamente con la venta indiscriminada de los recursos del Estado. ¿Qué es eso de Marca País? ¿Por qué el país tiene que ser comercializado como una marca, o mejor, qué productos deberían venderse bajo la marca Argentina? ¿Bajo qué condiciones de mercado, apuntando a qué target de consumo, asumiendo qué ideas compartidas? Entre hacer de un país una marca que pueda lanzarse al exterior en busca de resultados comerciales, y postularse a elecciones desde el supuesto apoliticismo que da el sector privado para manejar el Estado como si fuera una empresa, no hay mucha diferencia. ¿Dónde está el staff de los “mejores politólogos argentinos” respondiendo preguntas sobre los asuntos diplomáticos que debería abordar el Marketing?

Pero antes de continuar, veamos algunas de las “mejores reflexiones”:

“El primer paso (para vender una Marca País) es vendérnosla a nosotros mismos. Romper con ese escepticismo exagerado que tenemos respecto de nuestra propia marca. Tenemos que pensarnos como país y como marca en cada gesto individual; no hay publicidad peor que ir afuera y hablar mal del propio país”, Leandro Raposo (colaboró en las presidenciales para Cristina Kirchner). “Uno puede hacer una campaña de mayonesa aunque consuma otra, pero sería muy deshonesto hacer una campaña política de un candidato al que no votaría”. “A veces pintan a los publicitarios que participamos en política como una especie de Maquiavelos modernos que intentamos engañar a la sociedad vendiéndole un candidato como si fuera una gaseosa. ¡Como si tuviéramos ese poder!”
“Yo diría que la Argentina es mucho más que vino, soja y carne. Hay que apostar a ser una potencia en ideas. Los argentinos somos creativos, pero no siempre nos permitimos soñar. Yo veo que hay poca gente soñando en el gobierno. Al revés que en Brasil donde son imaginativos… ¿quién se te para adelante cuando creés en lo que estás haciendo? Maximiliano Anselmo, agencia Santo.
“Miramos siempre lo que pasa en el resto del mundo, con la sensación de que el centro está en otro lado, y con ganas de salir; por eso no nos cuesta entender y actuar en otros mercados” Carlos Pérez, presidente de la agencia BBDO y del Círculo de Creativos. “No haría una campaña política; por una cuestión de principios. Al menos no mientras no haya una ley que garantice la transparencia de los fondos de campaña. No es lo mismo que hacer publicidad; es propaganda. Y no creo que se deba tratar a un candidato como si fuera un producto publicitario, algo que ha ocurrido, por ejemplo, con Fernando De la Rúa (cuyo famoso ‘dicen que soy aburrido’ tienen el sello de Agulla)”
“Rodrigo Figueroa Reyes dice que asesoró ‘muy de costado’ a Mauricio Macri, pero que no le interesaría trabajar de lleno en una campaña política –‘para eso está Ramiro (Agulla)’-, ni ‘vender’ a un candidato en quien no creyera: ‘no haría trabajo para los Kirchner; porque no me identifico ideológicamente con ellos; en estos años se degradó la democracia”. Desde su agencia Fire, introdujo una nueva regla en el juego de la publicidad: que desde el entretenimiento ‘también se pueden comunicar valores’”
“Yo no me llevo bien con los políticos. No me gustan. No puedo trabajar con una mentira. Es un problema de fe” Omar Di Nardo (¿?)
“A mí me divierte sentarme a hablar con políticos y darles gratis mi punto de vista, aunque no me gusta trabajar con ellos”, aporta Bayala, y genera la réplica de Schussheim: “la próxima vez que te encuentres con un político, me lo mandás a mí que yo le saco guita y después la repartimos…” (risas) Carlos Bayala y Jorge Schussheim (¿?).

Si hay una profesión que le crece alrededor una serie de imágenes incomprobables acerca de “cómo sería trabajar de” –además del periodismo- es la publicidad. No solamente el oficio en sí está muy sobreestimado en relación a lo que es realmente (aquello de “la magia” de la publicidad, la herramienta “todopoderosa” del marketing), sino que la jornada de trabajo de un publicista está en el imaginario social representada más cerca de una orgía con mujeres, drogas y alcohol, que de una rutina laboral monótona y similar a la de cualquier administrativo. Rodeados de esta grandilocuencia, el que no se cree superior a sí mismo, es muy difícil que pueda sobrevivir en el ambiente. Lo mismo –repito- pasa en el mundillo periodístico actual. Pero despejando estas equis, ya solamente queda tratar la representatividad de la palabra de un “mejor creativo argentino” cuando es consultado sobre política. Si estamos de acuerdo en que hacer publicidad es poner en un lenguaje diferente lo que dicta el sentido común en una situación cualquiera, pero montando ese mensaje sobre una promesa que se mide dentro del orden de la subjetividad, las opiniones no podrán ser si no vagas, porque un slogan publicitario por sí solo no significa nada, flota en un limbo simbólico hasta que cada uno después lo ancla, de acuerdo a lo que con sus conocimientos adquiridos puede, luego, interpretar del mensaje publicitario. Hacer una producción gráfica enorme como la de La Nación Revista para leer cómo 12 de los mejore tipitos del país se indignan cuando hablan de política, argumentando que no pueden “trabajar con una mentira” (son publicitarios, no asistentes sociales en el Chaco) o que “en Brasil son más imaginativos”, está apuntando mucho más allá del mero espacio para que se expresen estos personajes. Están diciendo “así piensan los que te hacen querer ese auto, los que te recomiendan usar ese jabón en polvo”, están legitimando que, desde el punto de vista de los orquestadores de la tiranía comercial, el poder publicitario no existe, la política es hipócrita pero en la medida de lo posible hay que “sacarle guita”, y nuestra Marca País fracasa porque no hay soñadores en el gobierno, a diferencia de Brasil.

Para cerrar, me gustaría ver qué pensarán todos estos creativos sobre la política en el 2011, si mantendrán las mismas convicciones, si seguirán parados en la misma vereda. Algo me dice que ese año van a olvidarse un poquitito de las bonitas reflexiones décontracté que dieron a la prensa en las postrimerías del 2009, a un diario que no tuvo nada de casual al autodenominarse “tribuna de doctrina” a fines del siglo XIX.

La nada y los nadies: cobertura periodística del caso Pomar

2009-11-28T17:19:00.003-03:00

Y en la recepción hay un nombre falso,

nadie en el mundo sabe dónde estoy

(sin saber, sin saber dónde estoy).

Y ahora que estoy solo con mi pensamiento

esperaré que el viento me venga a buscar.

La puerta de al lado - Los Rodríguez.

Debo confesar que las historias como el caso de la familia Pomar me generan mucha curiosidad. No es extraño que esto pase, ya que se trata de cuatro personas que tal vez en su afán de iniciar una nueva vida o de escapar de un gran problema, se esfuman sin dejar rastros. ¿Cómo hacen cuatro personas para no dejar marcas? ¿Qué recaudos toman para evitar ser encontrados, para no dejar a su paso testigos que puedan brindar un testimonio fidedigno a la policía? Por ahora, mientras no se sepa nada de su paradero ni su destino, no me interesa el por qué de tanto misterio. Me quiero concentrar en el cómo, es decir, en cómo logran mantenerse invisibles cuando desde hace más de dos semanas sus rostros están en todos los diarios y noticieros del país, al punto tal que hasta yo los conozco.

Partir de la nada como dato es investigar sin saber qué se está buscando. La famosa foto del jefe de familia conduciendo el Fiat Duna Weekend rojo por el peaje de una secundaria carretera provincial, haciendo un gesto con la mano izquierda y el rostro eufórico, es la única marca que ha dejado la familia Pomar desde que se fueron de su casa de Mármol rumbo a Pergamino. Pero esa marca no es huella, no se puede anclar a un sentido que depare una hipótesis, que dé cuenta de alguna información útil. Sencillamente porque no hay nada de irregular en esa captura que hicieron las cámaras de seguridad. La familia se dirigía a Pergamino, como era de suponer, pagó el peaje como se espera de un automóvil que utiliza esa ruta y todo fue hecho dentro de un marco temporal predecible. ¿Entonces por qué tanto afán en reproducir esa imagen? ¿Qué brinda ese dato? ¿Qué podemos leer a través del retrato robado, arrancado a un señor cualquiera en una circunstancia esperable? Esa foto es un signo vacío, que la prensa se está encargando de completar de la manera más espectacular posible, acorde con estos tiempos de infoentretenimiento, de cruce de géneros que deparan un tratamiento sensacionalista de los hechos devenidos en noticia. Como la imagen pertenece a un primer plano indefinido del Sr. Pomar, todas las fichas están puestas en su perfil psicológico. Y está claro que cuando se habla de los aspectos de la personalidad de un individuo, es siempre con la intención de sembrar la duda acerca de su (a)normalidad. Están construyendo a un monstruo capaz de albergar los deseos más oscuros y los planes más macabros para él y su familia, el clan Los Pomar. El cuadro se completa con los testimonios de la familia de la Sra. Pomar, cuya vocera es la hermana que atiende a la prensa en la puerta de su casa de Pergamino, adonde la familia desaparecida nunca llegó. También se dieron a conocer declaraciones de presuntos amigos y vecinos de Luis Pomar, las cuales giraban en torno a remarcar una y otra vez que se trata de una persona común, normal, buen padre, excelente esposo y mejor amigo. En cierta oportunidad, la madre de Gabriela Pomar también recibió a la prensa, quizás con la esperanza de que su imagen en la televisión pudiera conmover a la familia y así entrar en contacto. Todo este esfuerzo periodístico puesto al servicio de tratar de despejar dudas sobre la personalidad del padre, logra que uno como simple espectador de noticieros, como mero lector de diarios, vuelva a esa primera fotografía pero ya sin verla tan imprecisa, sino que se definen infundadamente ciertos rasgos. Los rumores que se recolectan de los distintos medios favorecen a cargar de contenido una mirada que antes era neutra, tal vez hasta indiferente, sobre una imagen que sólo habla de un hecho puntual, acotado y del pasado: los Pomar estuvieron allí, eso es lo único que dice la foto, nada más. Porque exceptuando ese no-dato, lo cierto es que no hay nada más de qué hablar. Sin embargo, ahí están los medios de comunicación imponiéndole sus verdades a la realidad.

El contexto de la ausencia, de la falta, de la no renovación del acontecimiento (esto es, desde que la familia Pomar se reporta como desaparecida, no ha pasado nada más, con lo cual el único hecho registrado es que no están y todo gira en torno a ello, porque no ha surgido en estos 15 días un evento comprobable que renueve la noticia) es el mejor campo posible para que la prensa, entonces, trabaje inútilmente haciendo uso de todos los recursos disponibles. Ante la nada –que puede ser creada de manera virtual, como cuando intencionalmente se evita dar repercusión a la palabra presidencial; o ser una nada real, como en este caso- el periodismo establecido como independiente, encuentra el terreno propicio para ficcionalizar sin límites la redacción de una noticia. Tiene un deber, que es el de cubrir tiempo en la televisión y las radios, y espacio en los diarios. Lo que no tiene es el contenido necesario para llenarlos. Cuando se habla de las “grandes plumas del periodismo”, cabe preguntarse si no estamos alentando la proliferación de autores de novelas reprimidos, que no encuentran otra forma de darle viabilidad a sus deseos más que la de usurpar egoístamente una profesión tan inherente a la libertad de todos nosotros. Por otra parte, precisamente así se inició la historia del periodismo moderno.

Retomando la pregunta inicial que era cómo hacen cuatro personas para no dejar marcas, para caminar sin dejar huellas, para sobrevivir 15 días sin bajarse del auto rojo, me respondo con una corazonada: un día de estos, cuando menos lo esperen, los Pomar van a parar en una parrillita en la ruta a comerse un choripán bien cocido, quizás una bondiolita con papas, romperán el misterio de la manera menos interesante en términos periodísticos y de allí en más, desearán toda su vida no haber dejado nunca el anonimato.

Amor en una agencia de taxis

2009-11-23T15:17:00.002-03:00

Llega temprano en la mañana y se va a su casa de noche. A veces tiene que cumplir doble turno porque su compañera no puede relevarla. Se sienta en su gran mesa de trabajo, acomoda el teléfono, la computadora y el micrófono. En la pared de enfrente tiene un almanaque de la Virgen María, los muchachos de la agencia hace rato que se lo quieren cambiar por uno más subido de tono. Ella lo mira sin mirar, casi todo el día, mientras habla sin hablar. No ve la hora de cambiar de trabajo, de dejar de pensar, pero no tiene ni tiempo de buscar otra cosa. Y además –se dice a sí misma, mientras se retoca el peinado en el baño- está Alberto, el sueño de Alberto, la posibilidad de Alberto, el deseo de Alberto. El móvil 58 le hace cosquillas en la panza. Ella modula viajes por radio en una agencia de taxis.

Nadie se animaría a decir que de ese cuerpito minúsculo pueden salir –y de hecho, salen- incontable cantidad de palabras por minuto. La voz que guía a los taximetreros por las calles de la ciudad pertenece a Estela, entrados los cuarenta años, soltera, alta y delgada como una columna pero mucho más quebradiza. Estela todavía vive con su mamá, doña Amalia, quien hace años que está muy enferma y a punto de morir. Aunque Estela entiende que en este momento tiene que estar al lado de su madre y velar por su salud, cada vez más a menudo la asalta la idea de irse bien lejos de su casa, de su habitación de solterona con la cama de una plaza. Sueña con abrir la puerta y estar en otro barrio, quiere preparar la comida con sal, quiere desayunar todos los días en la cama. Por eso todo lo hace como si en realidad no lo estuviera haciendo ella, y anda por la vida arrastrando pacientemente el mote de “la desganada”. Entró a trabajar en la agencia de taxis hace 3 años y medio, cuando leyó en un anuncio que necesitaban locutora para importante empresa de transporte. Tal vez en su mente se le cruzó la idea de que su voz sería reproducida infinitamente por todo el territorio nacional. Siempre quiso estar en la radio, porque es la compañía más fiel que haya conocido jamás. Le hubiera gustado mucho vivir la época de los programas que escuchaba su mamá cuando era joven, los radioteatros que eran como las novelas de la tele pero sin imágenes. En eso pensaba Estela cuando se le ocurrió estudiar locución, aunque terminó modulando intersecciones de calles al mejor postor.” Y está bien”, piensa con la vista perdida en el almanaque de la Virgen. “Estoy más o menos bien así”, se convence en voz baja frente al espejo del baño y agacha la mirada cuando escucha que Alberto acaba de fichar. “¡Llegó el 58, Estela! Anotá 16 horas, 3 minutos”

Alberto está orgulloso de ser tachero, no tanto por lo que él pueda manifestar verbalmente acerca de su profesión, sino por sus ademanes, sus gestos, su lenguaje corporal y la meticulosidad con la que mantiene el aspecto del auto. Suele equiparlo con diarios para el pasajero, pastillas de menta, un cenicero en el asiento de atrás, biromes, anotadores y, si el trayecto es largo, le ofrece a su cliente una cartuchera de discos con todos los géneros musicales para que tome uno a elección y se sienta a gusto viajando en “Su taxi”. Todo esto acompañado de las más exquisitas fragancias para perfumar el interior. Estela repasa por las noches, antes de irse a dormir, todas las sorpresas que esconde Alberto en su auto con una sonrisita pícara. Su imaginación va más allá y está segura de que si hace todo aquello por el confort de los desconocidos, por el amor de una mujer debe hacer muchas cosas más. Piensa en el gesto de los caballeros que les abren la puerta del auto a las damas, o les acercan la silla en un lujoso restaurante; Estela cree que Alberto es capaz de elegir un vestido con excelente gusto y sentido de la moda. “Mucho mejor de lo que lo hago yo”, piensa y piensa, mientras le baja el cierre a la falda gris.

Alberto es el único de todos los que componen la flota de “Su taxi” que no grita como un mamífero desesperado cuando Estela modula una dirección que queda por su recorrido. Ella está acostumbrada a lidiar con los nervios propios y ajenos, a veces los clientes llaman con tal nivel de exigencia que agradece a la Virgen no ser como ellos. Pero además, estar repitiendo como un lorito “Córdoba y Billinghurst, Córdoba y Billinghurst, Córdoba y Billinghurst” o “Catamarca 450, Catamarca 450, Catamarca 450” todo el día favorece a que, más tarde o más temprano, se te queme seriamente la cabeza. Entonces ella reza, o mira como perdida el almanaque celestial mientras trata de no pensar en su mamá, mientras trata de no pensar en su propia vida. “¿Será que Alberto intuye lo que me pasa?”, se ruboriza aunque esté sola cuando escucha por la radio que en lugar de gritar “¡Yo, yo! Móvil 16, móvil 16, móvil 16, acááá móvil diecisééééiiiiis” a Alberto le alcanza con decir “Móvil 58, ¿copió?”. Le gusta porque le da la oportunidad para que hable, porque no grita como si lo estuvieran matando ni se enoja con ella cuando le asigna el viaje a otro chofer (igual ese tipo de cosas nunca se las hace a Alberto, sólo descarga su poder con los que la tratan mal). Le gusta porque espera de ella su confirmación de que sí, copió. “Sí, copié” le dice, haciendo uso de todas sus dotes vocales, truco que repetirá varias veces en la tarde pero sólo cuando Alberto quiera saber si lo escuchó. De los efectos que su voz provoca en él todavía no sabe nada, y un poco la está matando la incertidumbre. En realidad sabe muy poco de Alberto en general, sólo que está divorciado y no tiene hijos, que vive en una pieza alquilada, que es fanático de San Lorenzo (del espejo retrovisor cuelga un banderín azul y rojo) y que también le pesa la soledad.

Estela se mira al espejo y advierte que no para de crecerle el cartel de LIBRE que tiene en la frente. Pero cuando lo mira a Alberto sin que se de cuenta, sospecha que él también tiene un rojo intenso que quiere bajar bandera de una buena vez. Entonces ensaya “sí, copié; sí, lo copio; sí, acá estoy” y va juntando valor de a poquito todos los días, se arregla el cuello de la camisa y vuelve contenta a ocupar su puesto de operadora; son las 16.02 y sabe que el 58 en cualquier momento va a venir a fichar.

Nos quedamos sin patys y no viene Cristina

2009-11-13T11:15:00.003-03:00

Samigos, continuamos con la misma temática de ayer: qué nos quieren decir las canciones en inglés? Por qué nos esforzamos tanto en aprender un idioma hostil si a la final terminamos entendiendo lo mismo. Gracias a la indispensable colaboración que Diego F. e Iván Stepaniuk deslizaron como quien no quiere la cosa en Facebook, acá tenemos más material esclarecedor que nos obligará a dejar de ser quienes somos para pasar a convertirnos, entonces, en los deshechos malolientes de un paciente con cinturón gástrico. ¡Viva la obesidad!

Video 1, si no estás llorando de risa todavía es porque hablás alemán

Video 2, cómo adoro el cine!

Debo confesarlo, estos videos alegraron mi mañana y no sólo eso, lograron cambiar la perspectiva que tenía de este fin de semana que nos come los talones. Ahora sí, cheeee!!!

Come mucha arveja

2009-11-12T10:22:00.003-03:00

Hoy me levanté, me lavé los dientes, me cambié, fui caminando hasta la parada del colectivo mientras desayunaba una barrita de cereal. Saqué el boleto y le puse play a la música, R.E.M. Sonaron un par de canciones hasta que le tocó el turno a The Sidewinder Sleeps Tonite y tuve una revelación: en el estribillo dice claramente "come mucha arveja". Y lo dice varias veces. Si no me creen, pueden comprobarlo ustedes mismos:

La verdad está en el segundo 54, después me cuentan.

Cruce de miradas

2009-11-10T10:11:00.003-03:00

-Bueno querido, espero que hayas cumplido tu sueño porque saludarme a mí es lo más cerca que vas a estar de ser presidente jaja. Es un chiste, tontito.

-Ah pero te viniste toda de marrón. Ni falta que hace mandarte a la mierda.

-Vos, CEO porteño, firmame la Ley de Nocturnidad o te lleno la ciudad de negritos borrachos que toman cerveza Diosa. Elegí, dale que yo con una mano puedo hacer más que vos.

Aníbal Ford

2009-11-07T14:26:00.005-03:00

Por los pasillos de la facultad de Ciencias Sociales de la UBA, sede Ramos Mejía, circulaba el rumor de que Aníbal Ford estaba muy enfermo. Pero ese año, durante el primer cuatrimestre de 2008, yo lo tuve como profesor en los teóricos de Teorías del Periodismo, cátedra que supo ser suya (y seguirá siéndolo) pero que a la luz de los hechos, la dirección la tomó Stella Martini, otra gran intelectual de la Comunicación en nuestro país. Entre los dos se turnaban la clase de los lunes de 19 a 21, y mientras con Stella las horas pasaban volando inyectándole una dinámica inusual a esas clases en las que el alumnado no suele tener mucha participación, cuando tocaban los lunes de Aníbal el ritmo era muy otro: se sabía, estaba enfermo. Pero igual seguía dando clases, proyectando en pantalla gigante (un adelanto tecnológico pocas veces visto en Sociales) sus fotografías de publicidades que apelaban al impacto alto, directo, shockeante. Relatando anécdotas de hombre mayor, dejando ideas inconclusas sobre el escritorio que se traducían en apuntes incoherentes luego, sin cierre, para que después los estudiantes los atemos con alambre, como a él más le hubiera gustado. Su abundante conocimiento, su interés por absolutamente todo, la calidad de los profesores que hay en esa cátedra, el programa de estudios, la calidez humana... son todos factores que estaban allí, en el aula 106 si no me equivoco, los lunes de modorra, y que me ayudaron a pensar mi tesis de licenciatura (mi tutor es profesor de esa materia) y hasta probar suerte con la docencia. Soy una ex ayudante de la cátedra de Aníbal Ford y a través de sus textos pude comprender una cantidad de cosas que, tal vez, no las hubiera comprendido nunca. Los que no siguieron la orientación de Periodismo no saben de lo que estoy hablando. Pueden intuirlo, porque a lo largo de la carrera también se lee a Ford en otras materias, pero igual, la comunicación es en gran parte las enseñanzas de Aníbal que se ven en esa materia.

Y lo es hasta tal punto que fue este Aníbal y no otro, uno de los padres fundadores de la carrera a mediados de los '80. Un hombre cuyo apellido está asociado inevitablemente a la cadena de producción fordista, lineal, constante, unilateral, fue sin embargo el encargado de estructurar -en el mejor sentido de la palabra- un saber que permitiera abarcar a la Comunicación desde todos sus puntos de vista, pero sin olvidar nunca -y esto es algo para no olvidar- que es siempre un ida y vuelta, una flechita que va y otra que viene, esquema mil veces reproducido en los cuadernos del estudiantado. Ese es nuestro Ford, no el de la abolición de los tiempos muertos en la fábrica. Estoy hablando de un hombre que era pura interrelación, que sudaba cultura -y, otra vez, en el sentido más amplio de la palabra.

De él nos quedarán por siempre conceptos como "brecha digital", "inforicos e infopobres", "infoentretenimiento", "la espectacularización de la noticia", "toma this", "multiculturalismo" y la lista sigue. Estaba muy orientado a descubrir el velo de los centros productores de la información, que en sociedades hiperinformadas (otro de sus conceptos) se traduce como todo el conocimento que circula, porque es único y hegemónico, y por ello, es falaz. (Y en esas clases que fueron las últimas que dio, también hacía énfasis en el deterioro que significa la industria del turismo para la cultura, porque suele vaciar de contenido la historia de cualquier lugar. De allí nació la idea que tuve con unos compañeros de la facultad, de crear un portal destinado a recuperar y dar a conocer nuestro patrimonio cultural a los turistas que llegan a Buenos Aires sabiendo poco, y se van sin haber aprendido nada o -lo que es peor- habiendo aprendido mal. Eso fue Otro Turismo). Cuántas cosas no se dicen en el medio de todas las cosas dichas, cuántos gestos del lenguaje quieren decir al mismo tiempo un sentido que queda oculto, cuánto de lo que Aníbal Ford fue y será permanecerá de una u otra manera en cada uno de nosotros, aunque no lo sepamos nunca y aún después del día en el que el rumor que lo rodeaba se supo que era cierto.

Creo que le hubiera gustado mucho mi interés por los cementerios. Hoy se resignifican por completo las impresiones que tengo pendientes de escritura sobre Chacarita, paseo que di hace ya un tiempo.

Para quienes les interesa conocer un poco más sobre este hombre, aquí tienen una entrevista muy interesante que le hizo La Nación. Muy posiblemente haya sido la última.
Y, además, Página 12 publicó hoy una reseña sobre su vida que, a mi entender, fue la mejor despedida que le hicieron desde los medios gráficos, esa casa grande que siempre habitó.

Recital de UTube

2009-11-03T09:52:00.006-03:00

El recital que dieron los irlandeses U2 el domingo 25 de Octubre en el Rose Bowl de California, fue enteramente transmitido por YouTube sin costo alguno para el espectador virtual. Esto forma parte de una curiosa campaña de promoción de la gira U2 360° Tour que, muy posiblemente, los traerá al país por tercera vez en la primera mitad del año próximo (la segunda mitad ya la tienen confirmada). Así que mientras esperan que den a conocer las fechas y luego piensan si vale la pena o no ir a verlos nuevamente (en eso ando yo), les dejo de regalo el video del concierto más visto en todo el mundo: 10 millones de personas repartidas en 188 países vieron al unísono este videito. Que lo disfruten!

U2 live from the Rose Bowl, California - 25/10/09

+ más sobre U2 by La niña acá

Polarización testimonial

2009-10-29T16:50:00.008-03:00

Ante noticias como la asignación de un subsidio universal por hijo de $180 es imposible no estar de acuerdo. Hay que ser muy hijo de puta. Por lo tanto, la "polarización" social que intenta representar esta encuenta de la Doctrina Tribunera, confirma lo que ya es sabido: el que critica no sabe por qué, se opone por deporte. Después de presiones de la Iglesia, del Rabino Bergman, del Acuerdo Cívico, de la UCR, del Proyecto Sur, de todos los movimientos de la izquierda dura, hasta del PRO (!), que corrían al Gobierno Nacional por izquierda con el asunto de la universalización de las políticas sociales orientadas a la niñez, suena incoherente que no estemos todos satisfechos con la medida adoptada. ¿O usar todo el tiempo al argumento bajo de que hay millones de chicos pobres que no tienen para comer y estudiar era para desviar la discusión hacia un punto que clausurara cualquier debate para zafar?

Ah no, me pareció nomás.

El video del anuncio completo (con la tecnología de Mundo Perverso)

"tenemos que lograr entender todos los argentinos que nadie nunca podrá dejar de ser pobre si no tiene educación y no tiene salud", dijo la Presidenta en referencia al sistema de cobro ideado para esta asignación (80% en mano, el 20% restante depositado en una cuenta del Banco Nación) que permite asegurar que todos los chicos beneficiados cumplan con el Plan de Vacunación y la Asistencia Escolar.

La introducción de por qué el Inciso K no es un capricho sino que en esta Ley es el que corresponde a la asignación por hijo también merece destacarse. Porque fue azaroso (hay que andar explicándolo todo) y porque estuvo bien.

¿Googlear no cuesta nada?

2009-10-28T15:39:00.004-03:00

El nombre de la compañía Google se debe al número inimaginablemente grande Googlo (10 elevado a 100) aunque uno de sus fundadores erró en la ortografía al momento de escribirlo. Los colores de la marca (azul, amarillo, rojo y verde) responden a las piezas de Lego que, en los comienzos austeros y experimentales del buscador, eran utilizadas para construir la carcasa de los ordenadores necesarios para abastecer la creciente demanda de búsquedas. El lema “don’t be evil” (es decir, “no seas malo”) es la filosofía empresarial con la que los niños prodigio de la informática, Larry Page y Sergey Brin, llevan adelante una de las compañías más poderosas del mundo, sino la más poderosa. Pero… ¿lo cumplen?

Gerarld Reischl, periodista austríaco especializado en nuevas tecnologías, publicó en 2008 el libro Die Google falle (http://www.googlefalle.com/), editado este año en nuestro país como El engaño Google. En él se propone investigar aquello que la mayoría de los usuarios de este buscador desconoce, como la cantidad de negocios que componen la empresa (el buscador en internet es sólo una parte), de qué manera se convirtió en la empresa de informática más rica del mundo (por encima, incluso, de Microsoft, IBM, Hewlett-Packard y otras de otros rubros como la General Motors), cómo funcionan realmente los acuerdos de publicidad y los enlaces patrocinados; pero, muy especialmente, qué hace Google o que podría hacer en un futuro con la cantidad descomunal de datos personales que obtiene, toda vez que un internauta utiliza alguno de los servicios gratuitos que esta compañía pone tan gentilmente al alcance de su mano. Se calcula que en la red hay alrededor de 1300 millones de internautas, cifra que está condenada a crecer día a día. Más de la mitad de ellos, utiliza el buscador Google seguramente más de una vez al día. Es la página web más visitada en el mundo, del libro de Reischl se desprenden los siguientes datos que –vale la aclaración- son de 2007:

· El 72% de los internautas utilizan una página de la oferta de Google (incluyendo YouTube)
· En el segundo puesto están los portales de Microsoft (540 millones de usuarios, un 66%)
· En el tercer puesto, Yahoo! (484 millones, el 59%)
· Para muchos usuarios, Google es incluso su página de inicio cuando se conectan a la Red, y otros tantos ni siquiera se pueden imaginar la vida en Internet sin Google

Y aún así, hay zonas del globo que todavía permanecen impermeables a la invasión Google. Es sabido que, para ingresar en el mercado chino, Google aceptó de buena gana que el gobierno de China le impusiera condiciones acerca de la información que los chinos NO debían encontrar en el buscador. Las críticas al gobierno de China escritas en páginas de cualquier parte del mundo, fueron automáticamente bajadas de los índices que maneja Google de manera que ningún ciudadano chino pudiera acceder a ellas (no obstante, el buscador oriental Baidu sigue sacándole ventaja en cuota de participación en el mercado) Pero este es un caso paradigmático, que obliga a pensar sobre la objetividad con que funciona el algoritmo ideado por Page –conocido como PageRank, es decir, la posición que ocupan las páginas web en un ranking- para que Google responda a las búsquedas, que se calculan en más de un millón por segundo.

¿Alguna vez buscaron algo en Google desde una computadora y luego hicieron la misma búsqueda en otra PC obteniendo resultados distintos? Eso se debe a que el método de ordenamiento de la Red que utiliza Google (supuestamente, valorizando la popularidad por cantidad de links que remiten a una página haciéndola trepar en el puesto de resultados) también se cruza con la dirección IP del ordenador. La IP es, salvando las distancias, como el DNI para una persona, con la excepción de que en ciertos países la dirección IP cambia cada vez que el usuario se conecta a internet, ya que es el proveedor de internet el que le otorga una dirección de IP distinta cada vez. Pero en otras partes del mundo, como en Estados Unidos, la dirección de IP permanece fija y constantemente asociada a una única computadora, de manera que lo que un internauta haga en la red queda automáticamente asociado a su dirección IP permitiendo, por ejemplo, rastrear la información sobre sus gustos, intereses, búsquedas, pero también su localización geográfica, etc. De esta manera, se “ajustan” los resultados de la búsqueda en Google hacia una potencial personalización. Pero, al mismo tiempo que customiza, lo que hace es ignorar en los resultados (se estima que son muy pocos los usuarios que van más allá de los primeros puestos de la lista de resultados, de hecho, la zona caliente llega hasta el puesto 3) aquello que Google decide que no es lo que el internauta está buscando.

Como si esto fuera poco, algo en lo que hace particular hincapié el autor de El engaño Google, es la cantidad de información personal que el gigante de Mountain View maneja de quienes utilizan cualquiera de sus servicios. Es decir, todos nosotros (Blogger es de Google). Es una impresionante cantidad de datos que están a disposición de la empresa para que los utilice como le plazca en cualquier momento porque, y esto es muy importante saberlo, una vez que la información llega a Google, automáticamente le pertenece. El programa de gestión de imágenes Picasa, por ejemplo, que como todo servicio de Google es absolutamente gratuito (lo barato sale caro, dicen), una vez instalado absorbe -sin que medie movimiento alguno- todas las imágenes que tengamos guardadas en la carpeta Mis imágenes. Se las queda, se las “lleva” para Mountain View. Obviamente, siguen las imágenes en nuestra carpeta, pero Google se asegura también una copia para continuar engrosando su poderosísima base de datos. El acceso a las cuentas de Gmail le otorga también un excelente perfil de los usuarios, que combina datos personales con información privada: los mails son escaneados por robots para que los googlers sepan un poquito más en qué andan sus chiquitos.

Estos son algunos ejemplos de todo lo que se puede encontrar en el valioso trabajo de Gerarld Reischl, uno de los pocos que se animó a investigar y cuestionar al querido-por-todos-Google. Si tenemos en cuenta que la máxima ganancia para el buscador proviene de la publicidad (hay mucho material acerca de esto en el libro) y que el mercado publicitario es y crecerá aún más siendo lo más personalizado posible, el cruce entre la cantidad de información que manejan en Google sobre todos nosotros y las empresas ávidas de acrecentar su cartera de clientes, puede disparar una saturación publicitaria todavía mayor a la que existe hoy (con los consiguientes efectos sobre las personas) pero, además, mucho más invasiva porque lo saben todo. Y si la experiencia con el gobierno de China no es suficiente para concebir el poder que tiene Google y lo que es capaz de hacer con tal de conservarlo y aumentarlo, pensemos nada más que por pensar en qué pasaría si un día los Servicios de Inteligencia de un país tan tolerante con la diversidad cultural como Estados Unidos, obligaran a Google a entregarle su incalculable base de datos. ¿Ellos tampoco serían malos?

The Obamas

2009-10-26T11:29:00.013-03:00

La historia de una familia demócrata que necesita convencerse de que es muy copada...

No ganarán el Oscar, pero el premio Nobel ya lo tienen.

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Bonus Track

+ si querés ver cómo Barack Obama mata una mosca, mandá QUEOJETE al 2020 y descargate el video por sólo $0,97 ctvs. + IVA el minuto

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La palabra precisa

2009-10-20T16:08:00.002-03:00

Aunque seguramente muchos de ustedes ya lo conocen y siguen, recomiendo mucho leer a Natanael en general, pero muy especialmente este post que no tiene desperdicios y, además, es contundente y emocionante también. Representa lo que siempre quise decir sobre el programa 6, 7, 8 de Canal 7, la Televisión Pública, y que nunca me tomé el trabajo de escribir. Por suerte siempre hay alguien que se toma esto de ser blogger con más seriedad y dedicación que uno. Vayan entonces lo comentarios que en este post no habrá, para el que verdaderamente los merece. Saludos y gracias!

Depeche Mode: sensual exciters

2009-10-19T18:01:00.005-03:00

Let me hear you

Make decisions

Without your television
Stripped – Depeche Mode
(cualquier similitud con el debate por la Ley de Medios es mera coincidencia)

- Depeche Mode, 17/10/09. Club Ciudad de Buenos Aires-

Entre celulares y cámaras fotográficas, frente a miles de personas que ven la vida pasar a través de una pantalla, se presentaron los ingleses Depeche Mode el sábado 17 de Octubre -día de la Lealtad peronista- en el Club Ciudad de Buenos Aires, cerrando el flaco Personal Fest 09.

En el marco de la accidentada gira Tour of the Universe -que tuvo que ser suspendida durante varios meses debido a un problema de salud del cantante, Dave Gahan- los DM se reencontraron con el público argentino por segunda vez, 15 años después del concierto que en 1994 dieron en el estadio de Vélez. La excusa fue la presentación del último disco de la banda, Sounds of the Universe que, entre otros, contiene los temas que abrieron el show: In chains, Wrong y Hole to feed. Pero el público también esperaba una catarata de hits de todos los tiempos, y la espera no fue en vano.

Todas las crónicas escritas sobre el recital hablan de una austera puesta en escena. Quizás el precio de la entrada (que subió cuando finalmente fue confirmado el show como parte del Personal Fest) ameritaba un poco más de efectos especiales, pero si de música se trata (y de eso debería tratarse en todo recital) hay que decir que la banda fue inigualable; en las dos horas del concierto, muchos momentos fueron al estilo discoteca a cielo abierto, aún cuando entre el público muy pocos sabían las canciones que no eran “obligatorias” (quedando excluidos de buena parte del universo dance oscuro de los DM). El cantante demostró ser un frontman envolvente, a base de sutiles movimientos sensuales con los que acompañó todo el tiempo sus canciones. Ni los más tiesos pudieron resistírsele.

También hubo lugar para el bloque intimista que requirió bajarle cuarenta cambios a la ansiedad. Estuvo a cargo del verdadero responsable de la longevidad y de la mayor parte del repertorio del trío (aunque en el escenario eran 5), el multifacético Martin Gore. Su voz y la aptitud que tiene para crear ambiente de living frente a 30mil personas, deberían valerle un reconocimiento más extendido que el que goza entre los fans de la banda. La interpretación que hizo de baladas como Home, Somebody y, del último disco, Jezebel exige que su talento no quede en el abandono de lo invisible.

Para el pogo, el baile y el canto, sonaron clásicos como Walking in my shoes, A question of time, Policy of truth, In your room, Never let me down, Stripped, Behind the wheel y por supuesto, Enjoy the silence y Personal Jesus. Sin considerarlas clásicos de la misma talla que las anteriores, también hay que nombrar a las increíbles e igualmente esperadas It’s no good, I feel you y Precious. Pero como todo no puede darse en una misma noche y por el mismo precio, Strangelove quedó atragantada en la garganta de los insaciables, al igual que el segundo corte de Sounds of the Universe, Peace.

A las 23.30 hs., Personal Jesus le puso punto final al Personal Fest, cuyos publicistas tuvieron la incomprensible idea de promocionar el evento con la enbuenahora olvidadísima Just can’t get enough, forzando la asociación con un Depeche Mode que hace años dejó de ser ochentoso y que ni siquiera contaba con la formación actual (y verdadera) de la banda al momento de pegar ese primer hit (fue compuesto en 1981 por Vince Clarke, quien deja la banda ese mismo año para posteriormente formar parte del dueto Erasure). A veces no se entiende cómo la organización de un concierto puede pifiarla tanto en lo que respecta a la magnitud de los artistas que tiene a cargo. Pero que nada empañe la excitación del público (o 2 o 3 personas) aquella noche, estimulado por el canto de las sirenas más metálicas, magnéticas, electrónicas y oscuras que se hayan visto jamás en la ciudad.

Popurrí de momentos

Lista de temas

01. In Chains/02. Wrong/03. Hole to Feed/04. Walking in My Shoes/05. It’s No Good/06. A Question of Time/07. Precious/08. Fly on the Windscreen/09. Jezebel/10. Home/11. Miles Away/The Truth Is/12. Policy of Truth/13. In Your Room/14. I Feel You/15. Enjoy the Silence/16. Never Let Me Down Again/17. Somebody/18. Stripped/19. Behind the Wheel/20. Personal Jesus

Y ahora a esperar a Pearl Jam...

Las buenas noticias

2009-10-13T11:34:00.007-03:00

Este fin de semana estuvo cargado de acontecimientos y de emociones. Pudo haberse dado todo al revés, pero sin embargo la pelota cayó del otro lado de la red, y aunque picó en suspenso un rato y todo, sin saber qué iba a pasar, con la boca abierta y las palpitaciones apuradas, se superaron dos obstáculos importantes. Las buenas noticias son los dos goles que por estos días definieron algo. En distintas canchas, con distintas herramientas, practicando disciplinas muy diferentes, pero permitiendo en ambos casos conseguir un resultado más que importante; uno cortoplacista pero preciso y necesario como pocos aciertos de última hora, y para hablar del otro gol mejor pensar en un escenario de acá a 10 o 15 años. Las innumerables partidas que se puedan generar en todo ese tiempo tienen su origen acá, hoy, y quizás sea pronto pero no está de más pensar que ya empezamos a vivenciar algunos cambios. Algunas incorporaciones. Algunas ideas nuevas que andan dando vueltas por ahí, sembrando la semilla de la duda y que, sin dudas, es el origen de una nueva etapa en lo que respecta a cómo concebir a los medios: de qué manera pensarlos, pero también de qué forma hacer que nazcan.

Hablo, por un lado, de la aprobación de la flamante Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual en el Senado y, por el otro, claro está, del gol de Martín Palermo en el último minuto de vida de la Selección Nacional. Dos situaciones que se vivieron este fin de semana largo que tuvieron como consecuencia o corolario, un domingo de buenas noticias en la tapa de todos los diarios. Y esto es inédito, anormal. La costumbre es agarrar el diario con pesadez, leer los titulares con desconfianza y si alguna noticia llama mucho la atención o tiene un buen gancho, seguir el desarrollo; pero nunca pasa esto de tener dos buenas y trascendentes noticias en tapa. Es muy raro. Porque aparte, lo más interesante de esta anécdota de color, es que no importan los esfuerzos que hayan hecho uno u otro diario o canal para cubrir de pesimismo estos hechos. Se sabe que, en esencia, que el equipo nacional haga un gol en el último minuto de un partido, es una buena noticia. Es un notición. Encaralo como quieras, ponete más o menos contento, pero el hecho consumado es que nuestro equipo ganó. Y en el fútbol ganar está bien, siempre es bien visto. De la misma manera se puede hablar de la nueva Ley de Medios. Si son los medios los encargados de informar que la nueva Ley de Medios salió aprobada en el Senado por 44 a 24 votos, no se puede pretender un análisis desapasionado, desinteresado, de la nueva normativa que van a tener que afrontar los mismos medios que nos están informando. Entonces, en esencia, también la nueva Ley es una buena noticia, y también está permitido poner en tapa que "Kirchner ya maneja los medios del país". Porque cuanto más directo es el ataque, más burda es la operación mediática que hay detrás de todo titular de denuncia, y más al desnudo queda el verdadero funcionamiento de los medios de comunicación, la verdadera función que están cumpliendo hoy día, que no es la de informar precisamente. Entonces, desde los mismos medios, se hace más evidente la necesidad de una nueva Ley de Medios ya que -como en un círculo que se retroalimenta sin parar- es cuando se toca ese tema que los fierros multimediáticos muestran la hilacha y quedan en falta ante el grueso de una sociedad que ya los mira distinto. Por poco que sea, se le hizo una ruptura a aquella concepción unánime que indica que los medios reflejan la realidad tal cual es. Y si hoy todos creen que a esta conclusión se llega en el 2009 porque los avances tecnológicos nos inyectaron de repente una mente de vanguardia, porque logramos alcanzar como sociedad una capacidad extraordinaria de poder visualizar con anticipación los próximos 20 años, déjenme decirles que no se trata de eso. El paradigma de que los medios son el retrato fiel de lo que ocurre en la realidad de las personas, es una creencia que fue desmitificada hace muchísimos años entre los investigadores del tema. No es una novedad que los medios tienen poder de construir escenas, crear sentido, hacernos creer que pasan cosas que no pasan. El control de los medios que le adjudican a Néstor Kirchner ahora que se aprobó la ley, es el manotazo de ahogado que pegan los empresarios de los medios para no asumir que se les están cayendo las caretas a ellos también. Se ponen contentos cuando denuncian la corrupción en la política, porque de alguna manera dar a conocer ese tipo de noticias los legitima como actores indiscutidos de ese cuarto poder que se inventaron, esa función de equilibrista de las fuerzas de la democracia que supuestamente tiene el periodismo, desde los '90 a esta parte. Pero cuando se trata de indicarles a ellos los errores que cometieron -obtusamente encerrados en un discurso lineal, igual, y ambicioso como es el de arrogarse ser los dueños absolutos de lo que dice la gente en la calle-, los medios acusan el golpe furiosos. Quisiera ver cómo reaccionan si mañana vamos todos a pedir diálogo y consenso a los canales de televisión para que nos expliquen por qué durante tantos años nos hicieron creer en espejitos de colores, en que sus cámaras mostraban la realidad con mayor nitidez que la de nuestros propios ojos, en que las teorías que se enseñan en las facultades de Comunicación de todo el país son puro chamuyo que no sirve para nada, porque ellos tienen la posta. Haber terminado con esa hegemonía del más fuerte sobre el más débil es el esqueleto de esta buena noticia.

En este sentido, el peso de la aprobación de la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual/09 en reemplazo de la Ley de Radiodifusión/80 es el poder simbólico que ejerce la primera sobre las empresas de medios. Es el conocimiento nuevo que tiene el común de las personas sobre el uso de los medios. Un saber retrasado, obstaculizado, en muchos casos prohibido de ser difundido, mediante aprietes o amenazas de causas judiciales, desconfiado incluso, hecho a base de conceptos desorganizados. Pero un saber que se adquiere, como todo saber. Y que en la medida que se origina esa ruptura en lo instituido como verdad, se puede pensar en expandir el campo de acción de una mayor actividad laboral en los medios pero también de un conocimiento más aceitado sobre su funcionamiento, sus efectos. No va a pasar mucho tiempo más hasta que el plan de estudios oficial para la escuela pública incluya como asignatura obligatoria una materia que se encargue de La Comunicación y Los Medios. Esta Ley es el origen de muchas otras leyes.

El domingo compré el diario como si fuese la primera vez, como si no lo recibiera todos los domingos en la puerta de mi casa, como si el ejemplar que tenía entre mis manos fuese el nro. 1 del año 1. Fui hasta el kiosco porque quería repasar las distintas tapas. A pesar del triunfo y de esa colección de imágenes sin igual como fueron el Diego patinando de panza en el Monumental o el emotivo abrazo de Maradona a Palermo (o los abdominales de Martín al descubierto), muy pocas tapas eran auspiciosas respecto del futuro del seleccionado. Lo curioso es que en la cara de los clientes y del kiosquero mismo, se dibujaba una sonrisa al ver esas fotos, que connotaba la emoción de estar ante un resultado increíble. Es la síntesis de la problemática de los medios tal cual está planteada en la actualidad, a lo que se suma la importancia que tiene haber sancionado una nueva Ley de Medios: cada vez más sectores de la sociedad empiezan a cuestionarse por qué las buenas noticias siempre pasan como malas.

Volvió el menos esperado

2009-10-07T12:51:00.004-03:00

Leemos: Luego, el locutor Jorge Formento presentó al "hombre que sacó al país adelante en el momento más difícil", y entonces Duhalde tomó el micrófono y se sinceró: "Cometí un error cuando renuncié a todo y decidí no presentarme a la próxima elección. Pensé que venía algo mejor. Pero ahora estamos en una situación muy difícil y tenemos que reconstruir el peronismo".

¡¿Qué hace Jorge trabajando para Barrionuevo?!

Los abrazos rotos

2009-10-06T11:46:00.007-03:00

Llegará un tiempo de sombras. Cuando a la noche no pueden dormir, los ciegos que antes veían, tampoco se permiten los recuerdos porque están hechos de imágenes. Por eso la ceguera tendrá que ser total, mucho más contundente que el apagón de los ojos. Deberá tapar también a la memoria.

A partir de la muerte de un empresario muy importante anunciada en el diario, el escritor ciego de guiones cinematográficos Harry Caine, volverá sobre los pasos que dio con su bastón blanco durante catorce años, hasta llegar a una época de plena luz, corta como una mañana, pero de una intensidad tan fuerte que le vale como justificación para seguir vivo. Por esos años era director de cine y se llamaba Mateo Blanco, basaba su existencia en la posibilidad natural de poder ver imágenes -de crear imágenes- y tras una saga de guiones dramáticos, le nacieron las ganas de filmar una comedia, llamada Chicas y maletas.

Los abrazos rotos es la decimoséptima película de Pedro Almodóvar que, como en Volver, también tiene de protagonista central a Penélope Cruz, actriz que si empezó su carrera con el talento cuestionado, debería considerar la posibilidad de ir reclamando algo de crédito a su trabajo. En esta oportunidad, Almodóvar cuenta la historia de lo que podría llamarse una vida de película. Tenemos al director de cine Mateo Blanco (Lluís Homar), a quien le giran alrededor asistentes de producción que más tarde, ya ciego, se convertirán en sus asistentes personales, su familia; el empresario poderoso Ernesto Martel (José Luis Gómez) casado con la que alguna vez fuera su secretaria y ha devenido en amante esposa, trofeo de caza y obsesión lujuriosa: Magdalena Rivero o simplemente Lena (Penélope Cruz) pero que a su vez no se conforma con una vida de lujos, y quiere cumplir el sueño de ser una actriz profesional y reconocida, porque lo cierto es que actuar ya actúa aunque cuantas menos personas lo sepan, mucho mejor. Chicas y maletas será la excusa que reúna a estos tres personajes que de a poco irán conformando las aristas de un triángulo amoroso de tipo escaleno, de esos que tienen dos vértices a menor distancia que el tercero, que es quien desde la lejanía ve todo con mayor nitidez aunque no pueda oír, y se aprovecha de eso para elucubrar un plan macabro.

Una historia de espionaje, extorsiones y deseo empieza a crecer en la vida real de los personajes, hasta ocupar por completo el lugar de la comedia que había que grabar y que era el objetivo principal de los tres antes de conocerse. El romance clandestino entre el director y la actriz los obliga a darse a la fuga a una isla de piedras y mar, para poder abrazarse. Y allí Mateo Blanco se funde por primera vez en Harry Caine, seudónimo del que no saldrá hasta no estar del todo seguro de que afuera ya pasaron las nubes negras. Y van a pasar, pero recién después de catorce años de oscuridad.

Los abrazos rotos tiene muchas entradas para el análisis, por eso seguramente Pedro Almodóvar sea tan genial como director como también lo es como guionista. Esta revisión podría haber hablado de la ambición por subir posiciones en la escala social, de que todo lo que sube tiene que bajar, y de las escaleras que abundan en la película como representación icónica de un desenlace traumático para un ascenso rápido. Pero también se puede pensar –y siempre desde el mismo disparador- en qué pasa cuando en un mundo audiovisual no sólo perdés la vista, sino que también se te rompen los abrazos. Los clásicos colores saturados de la escenografía almodovariana no alcanzan para disimular que esta es una historia de luces y sombras.

El que se mete con mi barrio me cae mal

2009-10-02T10:33:00.006-03:00

aquí yo tengo de to' no me falta na'

tengo la noche que me sirve de sábana

Por un lado, el último grito de la música latina: el dúo Calle 13 de Puerto Rico, conformado por René Pérez o "Residente" y Eduardo Cabra o "Visitante", tal la identificación que tenían que dar ante el guardia de seguridad para ingresar a la casa, en el barrio de Trujillo Alto.

Por otro lado, el panameño más cubano que haya existido jamás. El cantante, compositor, músico, actor, abogado y político Rubén Blades, quien fuera candidato a presidente por Panamá en 1994 quedando en el tercer puesto con el 20% de los votos, y ministro de Turismo durante el gobierno del presidente Martín Torrijos, de 2004 hasta julio del corriente.

En el medio, el disco Los de atrás vienen conmigo de los Calle 13, excelente título para un trabajo de duetos que cuenta con la presencia de artistas como Café Tacuba, Mercedes Sosa y, por supuesto, el propio Blades. La canción que los tiene juntos es La Perla, nombre de un barrio pobre de San Juan de Puerto Rico; por todos lados en internet advierten que no hay que meterse ahí, "es realmente peligroso, donde hay drogas, prostitución y violencia" opinan en este sitio. Pues parece que los chicos de Calle 13 no piensan lo mismo.

La canción La Perla tiene una letra increíble, además de que la fusión de estilos entre "música urbana" y "salsa intelectual" (tal las cualidades que le endosan a los respectivos artistas en Wikipedia) ensambla realmente muy bien. Cada párrafo es una escena que se desarrolla perfectamente en la cabeza como si fuera una película cantada, por la cantidad de imágenes que evoca gracias a las descripciones precisas que acostumbran utilizar los puertorriqueños. Pero como si todo esto fuera poco, el video es también muy bueno: un recorrido lleno de color por las calles, la gente, la costa y las casas del barrio La Perla; un par de frases que quedarán para el recuerdo como "tengo una neverita repleta de cervezas con hielo", "un par de gringos que me dañan el paisaje, vienen tirando fotos desde el aterrizaje" o "nacimo' de mucha' madres pero aquí sólo hay hermano'", entre muchas otras. Es la oportunidad de disfrutar nuevamente de la capacidad histriónica de Rubén y de verlo otra vez haciendo música, después de un gran silencio. Antes de que toque en Argentina el 18 de Octubre en el Luna Park, bien vale ponerle play a este video para ir entrando en clima:

-pueden leer la letra acá-

¿Qué te parece esta combinación de Rubencito y Calle 13?

Quiero vivir en América

2009-09-29T11:17:00.004-03:00

El pasado Festival de Cine de Venecia contó con la torbellinesca presencia de Hugo Chávez en la alfombra roja. Es que el director estadounidense Oliver Stone aprovechó esa oportunidad para presentar su documental South of the border (Al sur de la frontera), que cuenta desde adentro de Venezuela cómo es el proceso de revolución bolivariana que viene llevando el presidente Chávez desde que asumió el poder, en febrero de 1999.

Pero además el reconocido director se dio el lujo de entrevistar a otros siete presidentes de América Latina que apoyan al Gobierno de Chávez, que defienden al sistema democrático venezolano y que -según palabras del propio Stone- desde que ellos mismos asumieron sus mandatos, de una u otra manera impulsaron cambios importantes en sus países, continuando y profundizando en la región el proceso transformador inaugurado por el venezolano. Se refiere a políticos como Lula, Evo, Correa, Néstor y Cristina Kirchner, Lugo y Raúl Castro como el veterano que -en representación de su hermano, Fidel- le marcó el camino a Chávez muy especialmente.

El pasado domingo 27 de septiembre, la Revista C que sale con el diario Crítica de la Argentina, publicó una entrevista muy interesante al director Oliver Stone, en la que habla largo y tendido sobre su interés y preocupación por la situación política, económica y social de los países de América Latina. La charla deja ver a un Stone muy informado sobre la realidad de nuestros países, pero es ante todo una defensa por parte de un estadounidense del único gobierno, después de Cuba, que se ha convertido en mala palabra para los Estados Unidos. Es muy interesante ver con qué amplitud de análisis Oliver compara, por un lado, la nacionalización del petróleo que se llevó adelante en Venezuela con Chávez y, por el otro, la nacionalización de las millonarias deudas bancarias que firmó Obama cuando salió al salvataje de Wall Street. Y sin embargo, por haber hecho lo que hizo, Chávez se convirtió poco menos que un demonio, mientras que Obama no dejó de cosechar halagos tan grandes como las cifras del rescate. De desmantelar desequilibrios como éste se ocupa Stone en la entrevista.

Pero además, lo que tiene de interesante este material, es la posibilidad de conocer esa voz de America que apenas existe, ya que los ciudadanos de Estados Unidos poco saben de sus hermanos continentales, y al cabo que ni les importa tampoco discernir si lo que dice la CNN sobre los gobiernos de Sudamérica es cierto, es falso, o es algo que queda entre medio de esos dos polos. La opinión de Oliver Stone y su ampliamente demostrado compromiso político es doblemente trascendental, porque llegó a conformar ese pensamiento solito y, por eso mismo, se diferencia con creces de todo el coro antichavista que lo rodea, e incluso de esa mirada extrañada con la que siempre se han aproximado los del Norte hacia el Sur. Pero también porque pone en evidencia que es mucho más optimista con los cambios y los gobiernos de América Latina que la mayoría de los propios habitantes de la región, actitud que queda en nosotros mejorar para que después no nos vengan a contar los de afuera qué lindo que es todo lo que pasa por acá.

Algunos párrafos extraídos de la entrevista harán las veces de anzuelo para que descarguen el PDF de la Revista C y lean la nota entera.

La película no
es sobre: ¿es este hombre un dictador? Porque
claramente no lo es. Cuando ves a Chávez en la
calle, está claro: la gente lo ama. "Tendencias
totalitarias"... una maravillosa definición.
¿Significa que si sos popular y si ganás con la
mayoría de los votos y tratás de cambiar cosas
sos totalitario?

El FMI hubiera permitido
la privatización entera de Sudamérica. Pero el
Fondo Monetario no funcionó. Desde los '80,
Sudamérica ha caído profundamente. Argentina
fue uno de los primeros países en enfrentar al
Fondo Monetario. Nosotros estuvimos con los
dos Kirchner, Néstor y Cristina, los entrevistamos.
Lo interesante de los siete presidentes que
incluimos en la película es que, a pesar de que
no son todos lo mismo, están unidos en la idea
de que pueden construir su región independientemente
de los Estados Unidos, no en competencia,
sino de forma independiente.

–¿Con quién habló además de Chávez?
–Néstor Kirchner, Lula, Cristina Kirchner,
Fernando Lugo en Paraguay, Rafael Correa en
Ecuador, Evo Morales en Bolivia, Raúl Castro
en Cuba. Fidel es el abuelo de todos ellos.
Cuarenta años después de Fidel llegó Chávez y,
al mismo tiempo, Néstor Kirchner. Se han convertido
en cabezas de un gran movimiento inspirado
en el ejemplo cubano de resistir la presión
económica de Estados Unidos.

P/D: Y apenas termino de escribir esto, recibo este e-mail de Kraft Foods Argentina, promocionando un Programa de Jóvenes Profesionales. Me pregunto si será para reemplazar a los históricos trabajadores que echaron de la planta.

¿Aislados del mundo?

2009-09-25T15:05:00.009-03:00

Una buena noticia acaba de darse a conocer desde Pittsburgh, donde se está desarrollando la convención de los países que integran el Grupo de los 20. Debido a la crisis económica mundial desatada el año pasado, los mandatarios de los países llamados del Primer Mundo junto con los de las Naciones en vías de desarrollo, acordaron que el bloque del G-20 reemplace definitivamente al G-8, que durante casi tres décadas manejó los hilos de la economía mundial.

Esto se debe al hecho evidente de que para salir de la crisis -y para evitar que se genere una parálisis económica de características similares nuevamente-, los países "emergentes" juegan un papel fundamental de integración con las economías industrializadas, además de aportar recetas para "sobrevivir" en tiempos de vacas flacas. Aquello de que Obama se peronizó fue mitad broma, mitad cierto.

Por si es necesario aclararlo, Argentina está dentro del G-20 como miembro activo mientras que España, si bien tiene una economía importante a nivel mundial, siempre participó como invitado especial. No se sabe cuál será la suerte de ese país de ahora en más.

Este acuerdo es trascendental, ya que ahora el G-8 quedará políticamente desmantelado para tomar decisiones sin el consentimiento de países como Brasil, India, México, China y Argentina. Y esto se logró bajo la presidencia de Cristina.

¿Querían un Nuevo Orden Mundial? Ahora ya lo tienen.

El capo del Grupo

2009-09-23T15:22:00.004-03:00

del grupo Magnetto!

...vuela vuela con tu imaginación...

La vida por unas papitas

2009-09-22T14:18:00.007-03:00

Tuve una época en la que compraba paquetes de papas fritas todos los días. No sé, era parte de mi rutina diaria caminar y comer papas fritas al mismo tiempo, algo que me parece sumamente fácil de combinar. Ni hablar del gran invento nacional: sánguche de papas fritas en pan lactal con vaso de Coca; una pelota de calorías mal agrupadas, pero esa mezcla de texturas entre el crocante de las papas, la suavidad del pan y las burbujas de la gaseosa no se compara con nada. Altamente recomendable para un viernes a la noche con DVD de comedia romántica.

La época de la que les hablo es la misma que también puede caracterizarse por mi inclinación hacia el ridículo callejero. Me explayo: siempre quise ser estrella de rock, creo que si hay alguien en este mundo que se merece ser estrella de rock, esa persona soy yo, porque sí, por actitud, por deseo acumulado por años, pero también por preparación, qué se piensan. De chica jugaba a que la raqueta era una guitarra, me la colgaba al cuello y rockeaba el barrio con unos hits de Roxette. Cuando le pedía algo a mi mamá, algún juguete o un paseo, ella me extorsionaba inocentemente cambiando pedido por pedido: “está bien, pero con una condición” “Cuál, mamita?” (porque además yo era inteligente y sabía aplicar los diminutivos a tiempo) “que me cantes esa canción en inglés que tan bien te sale”. Era Eclipse Total del Corazón, y no, no sabía la letra pero la balbuceaba como Roberto Quénedi, el genial personaje de Capusotto que canta canciones en un inglés de mierda. Así fui forjando desde pequeña esta presencia escénica, este charme, todos estos años al borde de una gira mundial. En la adolescencia que se puede contar (porque también está la que no se puede contar, y que consta día por día en los muchos diarios íntimos que supe llevar adelante, contra viento y marea, desoyendo hasta a mi propia vergüenza) me especialicé muchísimo en U2. De hecho, mi habitación en la casa de mi mamá es una oda a los cuatro irlandeses, además de cualquier cantidad de mensajes, frases, posters, fotos, recortes de revistas y diarios, que forman entre todos un collage de incoherencia gigante: aboslutamente todas las paredes del dormitorio están intervenidas con un exquisito gusto artístico e indiscutible reminiscencia rocker (chequeen la foto).

Toda una vida ensayando video clips frente al espejo hizo que, al momento de salir a la calle con el mp3, no pueda evitar hacer la mímica de las canciones que voy escuchando. Pero no sólo eso, también los bailes, los gestos, las agarradas de micrófono en plena acera. A eso me refería con hacer el ridículo callejero, por si no se habían dado cuenta. Entonces ahí estoy yo, un día a fines de 2007. Hacía menos de un año que vivía en Capital y consultaba la Guía T casi a diario, la llevaba abierta durante todo el trayecto en colectivo siguiendo con atención el orden de las calles, repitiendo una y mil veces “me bajo al 3500, me bajo al 3500”. Pero al mismo tiempo el mp3 siempre estoico a todo volumen, reproduciendo discos enteros de los artistas favoritos del momento (recién ahora me copé con las listas surtidas de temas que no se relacionan entre sí), con lo cual alguna mueca seguramente se me haya escapado la noche que el 151 me dejó en Salguero y Córdoba. La última mueca espontánea e inocente.

La acción empieza en el instante mismo en que pongo un pie en la calle. Lo primero que hice fue buscar con la mirada un kiosco, porque no había cenado y quería papas fritas. En este y en todos los casos me antojan las comunes, clásicas, nada de corte americano. Y si no las que vienen con sabor a jamón serrano. Esa noche conseguí un paquete individual de saborizadas, mmm delicioso. Me iba chupando los dedos en zona palermitana, desgarrando mis oídos con Bittersweet Symphony de The Verve, imitando con mi paso el andar decidido de Richard Ashcroft en el video. La calle era un poco oscura y estaba desierta, pero para una persona que se crió en el sur del Conurbano (donde la luminaria pública en calles internas alumbra menos que una vela) ni la oscuridad ni los negros nos dan miedo. Así que seguí caminando lo más bien, hasta que dos chicas de entre 15 y 16 años salieron de la nada y me arrinconaron contra la persiana baja de un negocio. Epa epa, pensé, ¿son mis fans o qué está pasando acá? Me saqué los auriculares y miré para ambos lados, en busca de alguna presencia humana, pero todo fue en vano. Las chicas me empezaron a increpar, me pedían “todo”. Pero yo no tenía nada, o sí, según ellas sí tenía cosas, pero es que la situación era demasiado surrealista. Estaban desarmadas, tenían miedo, se les notaban los nervios. Por mi parte, yo las miraba como diciendo “¿les parece agarrarme a mí? ¿O es que están practicando?” Parecía un forcejeo adolescente entre compañeritas de colegio. Me pidieron el mp3, les dije que no se los iba a dar. ¿Por qué? me preguntaron. Porque no, les respondí. Me pidieron plata, les dije que no tenía. ¿Ni siquiera 10 centavos? dijeron. Ni siquiera 10 centavos, contesté. Y cuando vieron que conmigo la tenían difícil, que ya había pasado un tiempo considerable y no habían conseguido nada, una de ellas, la más guerrera pero también la más chiquita, tuvo la lucidez del último intento: “Bueno, entonces danos las papitas” ¡Ay! Maldita, maldita, qué bien que estuvo, tenía ganas de felicitarla. Entregué el botín tratando de contener la risa, porque las que se iban riendo eran ellas, seguramente pensando cómo plantarse la próxima vez, repasando muecas de inocencia perdida. Caminé rápido hasta la avenida nuevamente, esperando encontrar un poco más de movimiento humano para sacar el celular y llamar por teléfono a la persona con la que tenía que encontrarme. “Vení a buscarme que me quisieron robar” (…) “Sí, estoy bien, sólo que me sacaron las papitas”

Y esa fue otra historia memorable que jamás voy a olvidar.

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Quiero aclarar que mi resistencia al robo se debió única y exclusivamente a que yo sabía con certeza que no me iban a hacer nada, como yo tampoco a ellas, no se iba a provocar ninguna situación de riesgo para nadie. Digo esto porque no es mi intención que ante experiencias similares la víctima salga en defensa propia a maltratar a su victimario, por la simple razón de que es muy difícil determinar quién es quién en cada caso. Mi forma de pensar es que antes del hecho consumado del robo de un objeto, donde se establece que la víctima es el asaltado y el victimario es quien roba, existe la desigualdad social que lleva a que víctima sea quien -por muchos motivos distintos- sale a robar y el victimario -accidental o indirecto- sea el que es incapaz de concebir que no todos somos iguales, ni nacimos bajo las mismas condiciones, ni nos la podemos bancar de la misma manera. Por eso siempre que se trata el tema de cómo reaccionar ante una “situación límite”, mi postura es la de permanecer en calma y fundamentalmente no despreciar a nadie por lo que está haciendo, porque yo no soy quién para juzgar y porque hay que mirar la problemática desde todos los puntos de vista.

P/D: TN titula INCIDENTES EN HONDURAS. No son incidentes, periodismo in the pendiente. Es REPRESIÓN lisa y llana. REPRESIÓN EN HONDURAS, ok?

Fascista

2009-09-17T17:15:00.003-03:00

Leemos: "Estamos todos los argentinos mirando lo que van a hacer los senadores. Esperemos que no nos defrauden y le pongan un freno a este avasallamiento de la libertad de expresión y el pluralismo", casi pidió el jefe de Gobierno porteño durante unas jornadas en las que participó en la Legislatura porteña junto al ex presidente español José María Aznar y el escritor peruano Álvaro Vargas Llosa.
"Está cada vez más claro que lo que hace este Gobierno es llevarse por delante a todo el mundo y ser el Gobierno más fascista que hemos tenido en años", disparó Macri.

Dime con quién andas...

Gracias, vuelva prontos

2009-09-16T15:17:00.003-03:00

Los buscadores de la web son lo más. Si tenés un sitio en internet y configuraste Google Analytics para llevar las estadísticas de la actividad de tu página, es un vicio entrar a ver mediante qué búsquedas te llega el tráfico. Lo gracioso es leer de qué manera las personas le formulan preguntas a Google o a cualquier otro buscador, como si fuera un oráculo. No les alcanza con poner palabras clave, de manera que el buscador les tire distintas opciones, tienen que escribir toda la oración entera con signos de pregunta y todo como si le estuvieran hablando a una persona, de manera que la respuesta que reciban sea la indicada y no tengan que buscar mucho más, qué tanto. Y uno, administrador de su propio saber (?), luego entra a Google Analytics con la esperanza de ver que un día el sitio explotó de consultas (nunca sucede) pero también con la férrea intención de husmear en las curiosidades de la gente, y sentirse por un ratito dueño de sus inquietudes. Algunos posts son titulados de manera tal que uno ya sabe que esas palabras le asegurarán una cantidad de entradas, aunque sólo sean romances fugaces de un solo click. Es el ejemplo del célebre post Confesiones calientes, que no trata sobre nada, pero igual los calentones siempre caen... Aquí va una lista de búsquedas -algunas bizarras* y otras no tanto, y una muy triste- que hicieron su caminito de hormiga hasta este, mi humilde blog. Como el proyecto de Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual, esta también es una lista comentada de artículos.

club de fans de gilda bahia blanca. Vas a ver que la mamá de Santo Biasatti es la presidenta!
la madre de santos biasatti y gilda. Jajaja viste!
culo de viviana canosa. Nunca pensé que nombrar a esta mujer me iba a reportar tantas entradas, y no sabía del encanto de sus asentaderas.
notas musicales de la cancion señora señora. Y por qué mi blog?, me pregunto.
significado envido. Vamos! No soy la única! Aunque tuve el buen tino de no buscarlo en internet.
pablo alabarces peronismo. Genial. El post sobre Alabarces me ha dado muchas satisfacciones por sí solo, pero encontrar que alguien se preocupó por averiguar qué opina este profesor de la UBA sobre el mayor movimiento político popular de América Latina y que además llegó a mi blog para leer lo que yo pienso de lo que él piensa, me puso muy contenta.
alabarces gorila. Idem anterior.
alabarces enano. Jajaja yo no dije eso!
que genero es amy winehouse. Muchas personas preocupadas por saber esto. La respuesta es soul!
"despues del divorcio" "a fumar". Jaja Esta persona no se hace ningún problema.
"dulce de kinoto". Qué asco!
ama la niña santa. Qué ternura, pero estás equivocado/a. La niña santa odia, odia mucho! Muajaja.
anana fizz + impuestos internos. ¿?
arreglar el dodge 1500. Uy! Es un bajón (?).
calcular la velocidad de silla de ruedas. Creo haber dejado bien claro que yo no supe.
lindas imagenes de niñas en sillas de ruedas. Qué freak busca algo así??
como andar en silla de ruedas. De verdad necesitás ayuda?
caricatura dibujada de carlos reutemann. No te alcanza con la cara que tiene ya?
clarin caliente con el futbol para todos. Sí! como una pipa.
como poner el guiño a la derecha. Me están cargando! Tenés que subir la palanquita de la luz de giro, papá. Y si doblás a la izquierda la tenés que bajar. Está todo pensado.
como se dice sachet o sayet? Se escribe sachet pero se pronuncia sayet.
como se escribe aire de todos. Tal cual lo acabás de escribir!
como se escribe escrache. Ni más ni menos que así, por el amor de un dios! Entren a un diccionario antes que a google!
dia del faina entrevistas y nota canal cuatro. Jajaja por qué mi blog me pregunto de nuevo!
dr leopoldo acuña. Este es el de la flauta travesera autogoogleándose con el título de doctor y todo!!!
funcion de la pava silbadora. La verdad que me mataste, che.
la peor niña del mundo. Muy bien, uno que llegó al lugar indicado!
lo mas caliente de la película los lancheros en apuros. Jajaja ¡el título!
letra de hay un color que es para vos tersuave. Sí! Yo sabía que le estaba haciendo un gran favor a la comunidad cuando posteé esto.
piñon fijo + antecedentes malos. No seas hijo de puta, dejalo al payaso en paz.
tipico de petisos. Qué? Quéeeeee???
¿la libertad de prensa en argentina esta censurada? No, quedate tranquilo.
la niña me la chupo. Vos, degenerado que estás buscando pornografía infantil deberías estar preso. Estás enfermo, perverso.

*por último, ¿sabían que una de las acepciones para bizarro es iracundo? Algo que se dice de los elementos alterados, explica la RAE. De alguna manera, ese significado puede prestarse al uso extendido que esta palabra ha alcanzado en los últimos tiempos. Pero otra de las acepciones es generoso, lúcido, espléndido. Algo que jamás hubieramos sabido que estábamos diciendo cuando calificábamos a todo lo raro de bizarro.

Gracias, vuelvan prontos!

Periodistas sobre sí mismos

2009-09-11T16:05:00.002-03:00

En un momento en el que se debate en el Congreso una ley crucial para el sistema de medios de la República Argentina, se sucede un episodio confuso y posiblemente malintencionado, en el que caen una centena de inspectores de la AFIP a revisar las instalaciones del mayor grupo mediático del país, Clarín y todos sus tentáculos. Para analizar este hecho, que escapa por demás a los conocimientos que uno pueda manejar sobre la verdad del asunto, conviene posar la mirada sobre los beneficiados y los perjudicados de que esto haya pasado justo ahora, cuando en todos lados se advierte sobre la “Ley de Control de Medios”.

Los empleados del Grupo, que también son periodistas, se empeñan en demostrar -con un argumento tan sencillo que da un poco de envidia saber que con tan poco se puede lograr tanto-, que los medios no tienen efecto alguno en el pensamiento de la gente, que la oferta es muy amplia y nadie le pone un revolver en la cabeza al tipo que a la mañana sale a comprar el diario para que elija el Clarín (Bonelli dixit), como tampoco es cierto que en Argentina existan oligopolios mediáticos cuyos directores moldeen a su conveniencia no solamente la interpretación de los hechos sino también la opinión que de los mismos hechos tienen los empleados de sus empresas, es decir, los periodistas que como Tenembaum luego escriben columnas explicándole a la sociedad que no existen oscuros sótanos donde se perpetren planes macabros que más tarde serán tapa de Clarín. Dicen que no funciona así, que hay libertad de elegir cómo informarse y que no es una postura muy democrática la de subestimar a la gente. Porque ellos -que saben mucho del ida y vuelta de opiniones que se da entre un responsable editorial y el carnicero-, sí tienen las espaldas para decir que cuando emiten opinión están, en realidad, traduciendo las inquietudes de toda la sociedad, de todo un pueblo, a un lenguaje audiovisual apto para toda la familia. Así sí es como funciona, según la óptica estrecha con la que un trabajador de los medios es capaz de analizar su propio rol fuera de ellos.

Pero a todo esto le está faltando un componente fundamental de estudio, para poder entender y también desarticular ese mensaje inocente de los Bonellis o los Tenembaums de este mundo, de los Lanatas o los Nelson Castros. Que a la vez hará más comprensible la importancia que tiene sancionar una Ley de Medios, cualquier Ley de Medios, porque en definitiva de lo que se trata es de la comunicación, y es hora de que la circulación de sentido esté regulada, porque al final lo único que queda es lo que se dijo sobre, lo que pensaban de, y lo único que atraviesa las generaciones son las ideas, las imágenes, las palabras. Los medios que existen para alcanzar los mensajes, que no existirían si no fuera por el canal que los transporta. Como nuestra propia cara en el espejo, o en el reconocimiento que el otro tiene de mí. Siempre hay un otro, y esta es la parte de la comunicación que ni los periodistas logran abarcar en su deslinde de responsabilidades, ni los propios protagonistas de este flujo de opiniones logran descubrirse como parte de una inmensa red de significados que están todo el tiempo dando vueltas y siendo evocados.

La comunicación funciona de muchísimas maneras posibles, ni Bonelli tiene la capacidad necesaria para entender ni explicar los efectos de los medios en las personas que se exponen a ellos, ni Tenembaum es quién para asegurar que así no es sin proponer de qué manera podría ser, si así no es. El fenómeno de los medios de comunicación no se agota en la tirada de ejemplares que todas las madrugadas llega al kiosco de diarios, ni en la puesta al aire de un programa de radio o un noticiero en la televisión. Simplificar la cuestión a su mínima expresión es realmente no entender a la sociedad, ya no subestimarla. Por eso a vuelo de pájaro el argumento de Bonelli tiene toda la fuerza del oportunismo, pero pasados los segundos es otra frase más que se cae por su propia liviandad, ni siquiera por su peso. Es de miope creer que el acto de comunicar se agota en la venta de ejemplares, o en el encendido, esas cuantificaciones son propias de la lógica empresarial en la que ha caído hace una buena cantidad de años la actividad periodística y el derecho a la información. Es medir el poder de las noticias sólo por su atractivo de venta, no por todo lo que un mensaje contiene en su densidad significativa. Cuando se habla de comunicar, se está englobando también –y muy especialmente- toda una serie de contactos que las personas tienen con sus pares a partir de un mensaje cualquiera. Leer el diario para comentar las noticias con los compañeros de trabajo, cumplir con el ritual familiar de sentarse en ronda frente a la televisión (esto es, frente a un producto televisivo, no frente al dispositivo reproductor) es darle vida a esa red de sentidos en la que estamos envueltos, por más postura arisca que podamos adoptar frente a ello. Está ahí y no podemos escapar aunque queramos, porque vivimos en sociedad, y aún los Siddhartas más extremos que sueñan con meditar en la montaña, en algún momento bajan y escupen su verdad a los transeúntes mundanos que tan enajenados están, inmersos en un mar de ideas ni del todo propias ni por entero ajenas a ellos mismos.

Es claro que no hay un revolver haciendo blanco en la cabeza de nadie cuando elije qué diario comprar, pero tampoco se trata de subestimar a nadie cuando se advierte que desde las páginas de ese diario sí se puede fomentar una única línea de pensamiento, que ya por ser una sola es peligrosa, y que se reproduce al infinito cuando te sentás a conversar con los demás. Eso es la comunicación, el otro que te completa es la comunicación, el otro que te aporta algo a tu pensamiento es la comunicación. No es casual que los bloggers nac&pop estemos solos en nuestras casas escribiendo como autómatas páginas que exceden por mucho a cualquier intento de intercambiar ideas que tengamos en nuestra vida real. Porque el estado actual de la comunicación nos lleva un poco a estar solos, cada vez rodeados de menos personas que puedan hablar y pensar sin que se les noten los hilos de las fuerzas que las controlan. Y cada vez con menos periodistas comprometidos con algo mucho más esencial para su actividad que la información, que es la comunicación, y que tal vez nunca la entiendan.

Tocotón tocotón

2009-09-08T11:51:00.004-03:00

Sí, ya sé lo que van a decir y tienen razón: tiempo para estas boludeces siempre tengo... es que me ponen nerviosa las publicidades de Tersuave y de repente se me hizo cuestión de vida o muerte saber qué es lo que cantan! Los comerciales son tres, todos iguales, lo que varían son las "personalidades" convocadas. Empiezan con un low budget que les alcanzó para contratar a Ethel Rojo, suben la apuesta con un Negro Lavié y la descosen con una tercera versión de este single fenomenal en la que se dan el gustazo de poner a Viviana Canosa y a Ximena Capristo en una misma superproducción.

Van, entonces, como la solución a todos sus problemas, las letras de estos jingles tan penetrantes. Aclaro que en ciertos pasajes mandé cualquiera, pero no sé por qué me parece que ni los creadores deben saber con exactitud qué cantan estas chicas raperas. Hay un color que es para vos...

Quedas tan bonito
Amarillo patito
Te pones gruñón
Con el verde limón
Y cantas a coro
Con el verde loro
Ojo con el rosa
Que el viejo lo goza
Azul profundo
Y de sueños te inundo
Gris cemento
Lo miro y me siento
No traje mis anteojos (?)
Es Ethel Rojo
Rojo pasión
Tocotón tocotón
Hay un color que es para vos
Mira cuántos son
Tersuave

Mira qué divino
El azul marino
Como rosa chicle
Le queda a su caniche
Con el verde agua
Me empapo con ganas
El celeste cielo
Le sienta al abuelo
Verde inglés
Para el mal del estrés
Con el gris perla
Me da gusto verla
Qué rico chupetín
Rojo carmesí
Ay Negro Lavié!
Te vi y me enamoré
Hay un color que es para vos
Mira cuántos son
Tersuave

Ay que sacudón!
Con el verde melón
Blanco tiza y te mima la brisa
Qué inoportuno
Es el gris humo
Rojo Canosa
Qué piel tan hermosa
De 1 al 100 el rojo le va bien
Ojo que se mueve
Ese viejo verde
Canto que he visto a la Negra Capristo
Si lo piensas bien,
La dejas y listo
Hay un color que es para vos
Mira cuántos son
Tersuave

Por cierto, al techo no le haría nada mal una mano de pintura...

De todo como en botica

2009-09-05T23:57:00.003-03:00

el tiempo es arena en mis manos...
Gustavo Cerati.

Es difícil mantener una página activa y que a la vez tiene pretensiones de ser un espacio más bien reflexivo, sin por eso dejar de lado la diversión sana y para toda la familia. Esto se debe, en parte, a la baja productividad bloguística que siempre me ha caracterizado (desde un primer momento me puse límites en cuanto a la periodicidad de las actualizaciones, me parece que sentirse presionado a postear todos los días es cualquiera), pero también hay otra explicación que no pasa directamente por mí, aunque sí, también de mí depende. El caso es que no sé si recuerdan que durante el conflicto del Gobierno con las entidades de la Mesa de Enlace en 2008, lo que se señalaba como un error grande –uno entre tantas cosas malas que los no de este país gustan tanto de resaltar- era manejar una agenda monotemática. Un solo tema acaparándolo todo, el Gobierno siempre girando en círculos tratando de destrabar una situación por demás agobiante. Las noticias eran nada más que de eso, en el diario no hablaban de tí ni de mí. Pero después de la luz que nos trajo el único prócer vivo que conozco, con su voto que más que una función del presidente del Senado fue la palabra divina del mismísimo Jesucristo, los hechos se sucedieron de manera más vertiginosa, como era de esperarse tras 8 meses de medidas atrasadas. Siempre dije que después del revés de la 125, la agenda del gobierno se tuvo que modificar radicalmente en pos de reconquistar aunque sea un poco a esa bendita clase media que se les escapó de las manos, tal vez para siempre. Las medidas anunciadas de ahí en más son la prueba de que desde la Presidencia no pararon nunca de guiñarle el ojo al asalariado, relegando el profundizamiento de las políticas sociales para otro momento. Y hoy la oposición se rasga las vestiduras por un ingreso universal para la niñez...

Decía que están pasando muchas cosas, todos los días. Es un desafío anclar en una sola noticia política y tratar de leer el panorama desde ahí, porque nunca es uno sólo el vértice que asoma pero además tampoco se puede ser tan preciso cuando salen medidas grosas una atrás de la otra. A veces hay que escoger entre leer todo lo que se pueda leer para estar bien informado, o escribir alguito sobre una sola cosa y especializarse en ello. Sin dudas que hoy la noticia política del momento es el debate en el Congreso sobre el proyecto de Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual. Pero aún así, del fútbol para todos me parece que se ha dicho poco. Y de la media sanción de la ley de “Impuestos a la Tecnología” también se ha dicho poco, de la prórroga a los superpoderes, de la creación de puestos de trabajo, de la reunión en Bariloche de Unasur, en fin, una cantidad de cosas que han pasado en las últimas semanas y que –si bien estamos hiperinformados en términos de cantidad- pasan como ráfagas o caen como bombas, porque lo que es seguro es que la sensación que queda entre todo ese palabrerío muchas veces hueco al que estamos sometidos como ciudadanos, es que “si están haciendo tanto bardo es porque están desesperados”. Pareciera que un gobierno sin anuncios, solamente entendido por medio de lo que los diarios dicen, es más serio (valor al que se le agrega el respeto y la tranquilidad de estar en sus manos) que uno que lanza medidas con un dinamismo pocas veces visto en la política nacional. Y más aún si tenemos en cuenta que la reacción de la prensa ante cada tema es realmente vergonzosa, y genera justamente esta apariencia de información que nos pone en una posición de víctimas de lo que no nos dicen.

Mientras tanto, estoy escribiendo poco también porque tengo las 24 horas del día la mente puesta en la tesis de la carrera. El tema es muy bueno, me gusta mucho, y obviamente tiene que ver con la prensa argentina -“los diarios de referencia”- y la política internacional de América Latina. Haberme decidido a arrancar con la escritura es también asumir el compromiso de que por un tiempo largo volverán los apuntes a estar desparramados por toda la casa, el desorden, pasar largas horas en la computadora, robarle tiempo al trabajo y aprovecharlo para escribir. También se trata, un poco, de redireccionar la energía pensativa hacia otros temas, y perderme la oportunidad de dar cuenta del día a día de lo que pasa en el país.

Pero recuerdan que ese nunca fue el objetivo de este sitio, no? Entonces elijo entre leer todo lo que pueda o escribir alguito. Y va ganando lo primero, aunque con lindas excepciones como esta para ponerlos sobre aviso.

Tres empanadas

2009-08-28T16:03:00.006-03:00

Una de humita, una de carne y una caprese -estaba horrible esta última-, esa fue mi cena anoche. Una de jamón y queso, una de carne y una de humita -si están bien hechas, las de humita son las mejores, por cierto el nombre que les tocó en suerte no les hace justicia-, ese fue mi almuerzo este mediodía.

Y eso es todo lo que pienso decir sobre mi intimidad en este o cualquier otro espacio público virtual.

Porque hoy es viernes y se palpa hasta en el azúcar impalpable, acá les van tres videos, tres, que comparten entre sí una característica. Las tres son canciones conocidas interpretadas por músicos que van del más reconocido hasta el completo ignoto. Pero siempre dentro de un rango de perfil más bien tirando a bajo. Estas versiones brillan con luz propia, de 45 hasta los 200W. Tenemos pop-rock, salsa y pop-pop. Elijan la que quieran y bailen unos movimientos!!

Franz Ferdinand - Womanizer (Britney Spears cover)

Rhythms del Mundo - I still haven't found what I'm looking for (U2 cover)

-la única sin video, una pena-

Leo García - Corazón (Pet Shop Boys cover)

Nota Importante: si recibís este post por e-mail o lo leés en FB, no vas a poder ver los videos. Sorry loco/a, ponele media pila y entrá al blog (ya que estás, dejá un comentario, viste...)

Mensaje subliminal

2009-08-27T16:15:00.004-03:00

En el discurso que la presidenta dio esta mañana cuando finalmente fuera enviado el Proyecto de Ley de Medios Audiovisuales al Congreso, se le oyó decir una frase -una entre tantas-, que es un mensaje certero, directo, contundente y, a la vez, tan dichosamente sutil:

"sus titulares no son los que tienen la noble función de ejercer el periodismo"

¿Quién es, entonces, el destinatario ideal de estas palabras?

Para los que no pudimos ver el discurso y no nos conformamos con leerlo de la página de Presidencia de la Nación, me atreví a robar de Mundo Perverso el video de este día realmente histórico y democrático. Tenemos mayoría parlamentaria hasta diciembre. Mientras no desempate Cobos, está todo bien. Y si sale esta ley, si por fin se modifica una de las dos últimas leyes que quedan en pie de la última dictadura (la otra tiene que ver con el sistema financiero, es decir, de medios y finanzas no se pudo hablar en Argentina durante los 26 años que llevamos de democracia) voy a llorar de alegría por este Gobierno. Una vez más.

Onda verde

2009-08-26T11:02:00.003-03:00

Ahora que la Corte Suprema de Justicia ha fallado a favor de la despenalización para consumo personal de marihuana, desde Notas en el aire queremos rendir homenaje al grandísimo art. 19 de nuestra Constitución Nacional. Siendo adolescentes aprendimos a recitarlo de memoria, por las dudas hiciera falta defendernos. A fuerza de repetirlo y repetirlo, logró expandirse gracias a un fenomenal boca-en-boca -como el fasito que se convida en ronda- hasta lograr la hazaña de erigirse como la garantía constitucional que ha salvado las papas públicamente. Vale la pena citarlo una vez más, acompañar entrelabios el run-run glorioso de su encantadora poesía, acobijarnos bajo su manto como cuando éramos pequeños e indefensos:

Art. 19.- Las acciones privadas de los hombres que de ningún modo ofendan al orden y a la moral pública, ni perjudiquen a un tercero, están sólo reservadas a Dios, y exentas de la autoridad de los magistrados. Ningún habitante de la Nación será obligado a hacer lo que no manda la ley, ni privado de lo que ella no prohíbe.

Y eso que nunca fuimos creyentes.

Pero la historia continúa. Este es sólo un pequeño logro, algo que se nos venía prometiendo hace tiempo y creíamos que no llegaríamos vivos para verlo hecho realidad (como el fútbol por la televisión pública y un nuevo proyecto de Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual debatiéndose en el Congreso). Disfrutemos de este momento pero no perdamos de vista el derecho que todos tenemos a pegar de calidad y barato.

La brecha digital y la brecha ideológica

2009-08-19T12:30:00.005-03:00

Así como existe la creencia de que el deporte y la política no tienen nada que ver, o que la música y la política no se mezclan, también pasa lo mismo con la tecnología. Está bastante extendida y arraigada la idea de que la tecnología es objetiva, que es una herramienta que está ahí a disposición del usuario para mejorarle la vida, que es pura materia, puro objeto que no interfiere en los grandes asuntos de la existencia humana, o al menos que no interfiere para mal. Pero hay que desnaturalizar esa creencia, hay que sacarle la cáscara. Porque la tecnología no es neutral, no es neutral.

Ahora mismo, si nos ponemos a revisar todos los aparatos tecnológicos que tenemos en nuestra casa, vamos a encontrar marcas e industrias foráneas por todos lados, casi que inevitablemente es así. Pero no es solamente la realidad del aparato terminado puesto encima de la mesita del living lo que tenemos que tener en cuenta, sino toda la industria de electrónicos que está por detrás de ese control remoto, de ese televisor de plasma, de ese celular, de esa notebook, etc. La competencia entre japoneses y estadounidenses por la calidad de autos que fabrican sus industrias automotrices, se termina el día que un yanqui se pasea por el vecindario de su casa con un Toyota: la traición al orgullo nacional es motivo de pelea, no tiene vuelta atrás. Ese mínimo ejemplo demuestra hasta qué punto la tecnología no es neutral. Otro ejemplo es la norma de transmisión televisiva que tiene cada país, que puede ser NTSC para casi todo el continente Americano (excepto Argentina y Brasil) y Japón; PAL que es el que utilizamos aquí y en Brasil, en casi toda Europa y África, también en Australia y que es de origen alemán; y el SECAM que permanece en Rusia y algunos países de África y poco más. En la imagen pueden ver con claridad la distribución de las tres distintas normas que hay en todo el mundo:

¿Qué significa esto? Básicamente, que la elección de la norma que un país utiliza para transmitir contenidos por televisión no es inocente y no es menor, tiene que ver con la industria de los aparatos que finalmente ese país terminará consumiendo para abastecer su mercado interno, tiene que ver con la tecnología, con la calidad de la tecnología, con la aplicación de la tecnología, con el precio de la tecnología, con el fomento a la tecnología, con los convenios tecnológicos, etc, etc, etc. Si hay algo que no es neutral -y que, justamente por no serlo y por creer que sí lo es, no debe permanecer sin analizar- es la tecnología. Esta disposición arbitraria de las normas genera que Argentina se vea obligada a importar aparatos que vengan de X lugar del mundo o que sólo pueda producir ese tipo de aparatos, por ejemplo. Y esta discusión, si bien en otros términos, es la misma que se está dando en todo el mundo nuevamente, por el auge y la inminencia de la televisión digital. ¿Elegimos la norma japonesa que es por la que ya optó Brasil, o seguimos con la europea y quedamos desconectados comercialmente de nuestro principal socio en el Mercosur? ¿Pero si elegimos la japonesa se viene también Estados Unidos? Son muchas variables a tener en cuenta, muchas cosas que hay que pensar hoy proyectando hacia el futuro sin saber realmente -porque no se sabe nunca nada con certeza, y menos en el campo tecnológico- qué va a pasar mañana.

Todo esto viene a cuento de la famosa y controvertida Ley de Impuestos a la Tecnología, como se la conoce vulgarmente. Con el objetivo de proteger a la industria nacional de productos que tienen Valor Agregado, y que no casualmente está concentrada en la provincia de Tierra del Fuego (Alfonsín tuvo, entre otras buenas ideas, la intención de revalorizar la Patagonia Argentina y favorecer la industria y el asentamiento permanente de personas con el propósito de poblar el territorio; para ello decretó que en Tierra del Fuego se levantara un polo indutrial de alta complejidad, así fue que la empresa más emblemática de los '80 fuera sin dudas Aurora Grundig, caro pero el mejor), se elaboró un proyecto de ley desde el Poder Ejecutivo para que fuera discutido y eventualmente modificado en el Congreso. A grandes rasgos, a algunos productos electrónicos importados (y es importante recalcar que son algunos, porque en el afán de englobar todo con la menor cantidad de palabras posibles que tiene el periodismo -y que lo define como oficio, básicamente- caemos en el error de creer que es "la tecnología" en general lo que sería gravado con mayores impuestos, de manera que hasta la rueda podría formar parte de ese mega combo) se les aplicará impuestos internos y además pasarán a tributar un IVA de 21% en lugar del actual 10.5%. Ahora bien, dentro de esos productos electrónicos se excluyen las notebooks para el alivio de todos (?); pero es importante aclarar que está destinado en su mayoría a la industria que se conoce como "blanca", es decir, a la producción de calefones, termotanques, cocinas, microondas; y también equipos de audio de cualquier tamaño y función, teléfonos fijos y móviles, televisores, proyectores, etc., en la medida que aquí se produzcan esos bienes. El gobierno ya había dado muestras de la importancia de fomentar la industria nacional mediante los planes de recambio de la línea blanca de productos del hogar, que no dieron mucho resultado, y también con la restricción a las importaciones de estos productos que sigue en vigencia. Por eso que la vendan como la ley que quiere hundir al país en el atraso tecnológico, que lo único que va a generar es la expansión de la brecha digital, la negación hacia el progreso, que va a colocar los precios de los equipos al 50 % más caros y demás pronósticos escalofriantes para el medio pelo argentino y además, cuándo no, catastróficos y apocalípticos, es producto -palabras más, palabras menos- de la estrechez con que se analizan los temas complejos. Porque por algún lado hay que empezar a despuntar en la producción propia de estos artículos que sí, aunque todos tengamos uno y ya estemos harto acostumbrados a que sean parte de nuestra vida cotidiana, siguen siendo de lujo. Hágamonos cargo de que nosotros podemos tener un celular, o dos o tres, o uno carísimo si quisiéramos, pero muchas personas no tienen trabajo, y muchos trabajadores calificados no encuentran dónde ofrecer su mano de obra valiosa porque no tenemos industria. Es la eterna disputa entre el proteccionismo y el libre comercio, que llevó a declararle la guerra de la Triple Alianza a Paraguay, haciendo un poco de memoria.

Es cierto, es un tema muy amplio para debatir pero de ninguna manera tiene que ser tomado a la ligera o ser rechazado sin discusión. Es completamente inentendible que en un diario como La Nación, que no digo que sea el mejor pero sí hay que reconocer que tiene una trayectoria y además un prestigio ganado entre sus lectores y sus detractores, se le de espacio a un tipo como Alejandro Rozitchner para que publique una columna que titula "La tecnología es de derecha" con el objetivo de demostrar que si Cristina Fernández de Kirchner impulsa esta ley debe ser porque quienes gustan de los juguetes electrónicos no la votaron... lo único que falta es levantar banderas y organizar un movimiento por la persecución política de la Playstation... hay mucha irresponsabilidad en la comunicación que ya va más allá de la brecha ideológica de las grandes corporaciones mediáticas que las separa de este Gobierno. Ya habría que pensar si no son realmente los medios los que no comprenden la realidad y se encierran cada vez más en su círculo de confianza.

Dejo links a una nota de Clarín, qué te pasa? desde la cual se pueden descargar el proyecto de Ley tal cual salió del Poder Ejecutivo hacia el Congreso, y las modificaciones introducidas por la Cámara de Diputados que ya le dio media sanción. Se dice que hoy podría tratarse en el Senado, pero la misma nota que dice que sí también dice que es muy difícil que se trate hoy... y uno acá tratando de ser razonable... en fin.

¿Es una pipa caliente o es un clarín?

2009-08-14T11:31:00.004-03:00

Leemos: A las 19.32, Grondona salió por la explanada de Rivadavia y se subió a la camioneta con chapa GTA 393. Lo acompañaron Lerche y Marón. Unos minutos después, los amigos Fernández y Meiszner daban una conferencia de prensa con demasiadas imprecisiones. Era lógico, no había nada sellado, sólo la voluntad de asociarse.

En la AFA creen que podrán empezar los torneos el viernes 21. De hecho, el martes 18 harán la programación y designarán a los árbitros. No pueden garantizar que para la fecha estimada esté acordada la forma de la televisación de los partidos y se especula con que el arranque se atrasará una semana. Si esto tampoco sucediera, no podrán hacerlo entre el viernes 4 y domingo 6 de setiembre porque hay fecha de Eliminatorias. Hay otro tema importante. Creen que en algún momento llegará el reclamo judicial de TSC y eso también podría ser un freno al comienzo de los campeonatos Sin acuerdo concreto más allá de la voluntad de hacerlo y sin fútbol en las canchas, la AFA empieza a pagar un precio político. Módico, por ahora.

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No sé qué piensan ustedes, pero hay que ser muy cobarde para asustar con cuentagotas, como si fuera una novela por folletín. La AFA empieza a pagar un precio político, agarrate Catalina! Grondona se subió a la camioneta con chapa y pintura recién hechas. Creen que en algún momento les vamos a mandar a 15 hombres vestidos de negro y con ametralladoras. Ese es un temita importante, chicos. Dan ganas de decirle "mirá cómo tiemblo"

El que avisa no es traidor, pero el que amenaza por diario está que pela de caliente!

Quise abrigarla y más pudo la muerte

2009-08-11T16:35:00.004-03:00

Nuevo cementerio de Ushuaia - Pcia. de Tierra del Fuego

El frío de Ushuaia en abril es tan agresivo como el peor julio en Buenos Aires. Sin embargo, salir del hotel hiper calefaccionado es –contra todos los pronósticos- un buen plan: tanto calor concentrado también es molesto. De manera que para sobrevivir unos días en Ushuaia es preciso entrar y salir varias veces al día, no temerle a la intemperie y caminar largas cuadras por esas callecitas en desnivel que alientan la creación de todo tipo de historias fantásticas. Así se llega al cementerio con más inquietudes, más expectativa.

La noche anterior había escuchado al recepcionista del hotel decir lo lindo que era el nuevo cementerio de Ushuaia. Él también era de Buenos Aires, y hacía un tiempo había convencido a su esposa e hijas de ir a vivir a la ciudad más austral del mundo, por lo que tampoco conocía mucho el lugar. Contó que el nuevo cementerio está emplazado a orillas del mar, que tiene una vista increíble y una entrada arbolada que parece un bosque. Dijo, sin pudor, que es tan hermoso que hasta daba para ir de pic-nic un día de sol. A la mañana siguiente, fui directo a la oficina de Información Turística a pedir un mapa y coordenadas, tenía que conocer ese cementerio de inmediato.

Sí, de nuevo recibí el gesto desencajado del chico que tenía que darme información, ¿es que va a ser así siempre? Marcó una equis en el mapa aunque lo ideal hubiera sido que marcara una cruz, por allá, bien alejado del centro de la ciudad, atrás del aeropuerto y a merced de la voracidad de los vientos sin reparo de la bahía. El viaje en taxi costó $15 aproximadamente, y me dejó tirada en la entrada del cementerio, en medio de una tormenta de aguanieve absolutamente innecesaria: la escena por sí sola ya tenía todos los condimentos suficientes para hacer de ese un paseo inolvidable.

La entrada era, efectivamente, un bosque. Si no fuera porque al final el camino estaba coronado por una Cruz y una Estrella de David gigantes, hubiera pensado que estaba entrando a Cariló. Después de todos los árboles, de toda la vida, se abría -como una postal viviente- el paisaje limpio del inmenso cielo de Ushuaia a completa disposición, con el lecho del mar bañando apenas las rocas de la costa, pasto en el suelo y tumbas en la tierra donde uno habitualmente encontraría arena. Daban ganas de correr por todo el extenso parque, daban ganas de gritar la puta que vale la pena estar vivo!, ahí, en un cementerio, en el menos fúnebre de todos los cementerios que haya visitado jamás. Pero a esa altura la tormenta se estaba desatando con toda la furia, y el frío era tan intenso que traía a la memoria la noción de que tenemos huesos, debajo de toda la carne y toda la piel; y también debajo de los pies, enterrados en el suelo. La excitación dejó paso, entonces, a la necesidad de explorar rápido, y el resultado fue un tanto aterrador.

El nuevo cementerio de Ushuaia tiene menos de 10 años, dicen los lugareños que está desde el 2000, como si el cambio de milenio fuera la excusa perfecta para inaugurar un cementerio. Anteriormente, la ciudad contaba con uno muy chico, del tamaño de dos cuadras nada más, y que queda al final de la calle principal (obviamente, se llama San Martín). Debido a la expansión demográfica, resultaba imperioso habilitar un nuevo sector para el descanso eterno de las almas; por eso, el nuevo cementerio está muchísimo más alejado de la vida urbana, y en un terreno que se puede expandir sin problemas. La novedad de este espacio también explica ese aire a cementerio parque que tiene, aunque al ser un servicio municipal y no privado, la estética no es uniforme y acartonada, sino más bien popular, espontánea. Lo que provoca esta re disposición de los cuerpos, es que el nuevo cementerio esté casi exclusivamente habitado por fallecidos recientes. Esto significa que todas las tumbas tienen fecha de deceso del 2000 en adelante y que, entre ellas, haya una enorme cantidad de niños muertos que pasarían desapercibidos si no fuera porque la elección decorativa de los familiares los llevó a convertir las tumbas en cunitas.

Estadísticamente, Tierra del Fuego tiene una tasa de mortalidad infantil baja en comparación con otras provincias para las que realmente es un problema alarmante, pero es la proximidad de las tumbas y lo llamativo de las cunitas lo que hace pensar que en estos últimos años algo horrible está pasando con los chicos de Ushuaia, aunque no sea cierto.

Antiguo cementerio de Ushuaia

La imagen es chocante, porque en cierta forma es irreal estar en un cementerio más joven que uno mismo, con muertos que decidieron morir todos juntos de repente. Y la presencia de dos cementerios tan disímiles entre sí, en una ciudad que con uno alcanza y sobra pero para la que evidentemente le quedó chico el espacio, habla de cierto borrón y cuenta nueva, de un renacer arbitrario que tal vez no esté del todo incorporado en la historia de vida de la ciudad y de su gente. Da la impresión de que hay una parte histórica de Ushuaia que de a poco está siendo abandonada por los locales, y explotada únicamente por el turismo. Como si la ciudad hubiese estallado y emergido nuevamente por propia voluntad, pero teniendo la cortesía de levantar a un costado un aeropuerto luminoso y de madera y, más allá, un cementerio bien amplio y de mar, con vista panorámica al fin del mundo.

+ acá y acá pueden leer más crónicas sobre cementerios.

Last flowers

2009-08-08T20:13:00.003-03:00

Este tema puso en notas de piano los latidos de mi corazón. Yo voy muriendo de a poco cuando se termina. Es la única canción que me paraliza y la amo, la amo, la amo.

Gracias a mi hermano por la foto perfecta para este post.

Los dueños de la libertad de expresión censuran un blog

2009-08-07T10:33:00.005-03:00

Hasta hace unos días, el sitio quetepasaclarin.com era un espacio llevado adelante por personas interesadas en desarmar el discurso duro y lineal de las noticias que publica Clarín. Un simple blog con un dominio que molesta, porque remite directamente al enojo del ex presidente Néstor Kirchner y no a la reinterpretación tinellesca, por medio de la cual esa frase fue completamente vaciada de contenido, deglutida por el Grupo y entregada a las masas limpita, inútil.

Hoy si ingresás al sitio quetepasaclarin.com, te recibe un cartel que avisa del cierre porque el Grupo Clarín ha iniciado acciones legales contra el blog. Sí, así como lo leen: Grupo Clarín c/ un blog. El monopólico pulpo mediático de la Argentina (y uno de los más poderosos del mundo) vs. una plantilla gratuita de la plataforma de wordpress o blogspot o lo que sea. La misma empresa que está tan preocupada por la amenaza a la libertad de expresión en Latinoamérica, que alerta a la población sobre la tiranía de Chávez pero no pone ni una sola nota sobre la represión en Honduras, es la que está llevando adelante una causa judicial contra unos chicos que se pasaron de listos y decidieron desarticular el discurso, desmenuzar el atún, contradecir en muchos casos el relato del gran diario argentino.

Cuando el diario salió por primera vez a la calle, en 1945, Roberto J. Noble lo bautizó Clarín aún cuando ese nombre era propiedad de una pequeña revista del interior. La sonoridad del nombre se debía a la intención de transmitir con él la idea de que "en la mañana hay varios tambores, les voy a poner enfrente a un clarín", entendiendo por esto que los grandes diarios matutinos de aquella época como Crítica o La Prensa eran puro ruido, en cambio Clarín salía a la venta para ponerle distinción, para dar "un toque de atención para la solución argentina de los problemas argentinos". Hoy sabemos que ese toque de distinción es, en realidad, el disfraz que usa la empresa para apagar las voces que la rodean, silenciar a los tambores. Por eso es importante que estemos todos conscientes de esto, de que la nueva Ley de Medios Audiovisuales es clave, porque si bien sabemos que no va a terminar con el Imperio (seguramante debamos convivir con él el resto de nuestras vidas), al menos tendremos la oportunidad de que surjan nuevas vías de expresión, legítimas, consolidadas, populares y nuestras. No podemos hacer mucho ni llegar a muchas personas si siempre estamos a merced de la ambición de un Grupo como es el Grupo Clarín, que tiene el poder de poner del culo al 70% de la población, y allanar el camino para que el único gobierno que se animó a dar el debate por una nueva Ley de Radiodifusión, pierda las elecciones. En este contexto, en algún momento el tambor de todos los que todavía pensamos distinto, va a dejar de sonar. No tenemos que permitirlo pero, antes que nada, no tenemos que ser indiferentes a este atropello. Cada uno sabrá qué hacer para difundir esta noticia que es tan real como que me llamo Estefanía Laura Iñiguez.

Entrevista de Visión 7 a Claudio Díaz, colaborador de quetepasaclarin.com

+ Desde acá pueden seguir todas las repercusiones del caso Guotpasshornet?

Lustramuebles RAE

2009-08-04T14:16:00.011-03:00

Lo que ven a la izquierda es el emblema que la Real Academia Española utilizó en 1868. Como pueden observar, es un escudo ovalado, bastante precario, que tiene como imagen principal una especie de fueguito que calienta una olla humeante con vaya uno a saber qué preparación inmunda en su interior. Pero, lo que más llama la atención aquí, no es el espíritu acampante que tenían por ese entonces los miembros de este organismo dedicado a la elaboración de reglas normativas para el idioma español. Si les gustaba vacacionar en camping era cosa suya. Lo verdaderamente importante es la leyenda que esta reconocida institución cultural ha mantenido desde su fundación en 1713 hasta el mismísimo día de hoy (el logo de la derecha es el actual, muy clarito para el ojo fugaz, por eso fue resaltado con el pulso firme de una servidora):

"Limpia, fija y da esplendor"

Ajá. Cuenta la historia que lo que estos locos lindos tenían en mente al momento de reunirse y decretar algo tan pasajero y chiquito como el verdadero y único significado posible de las palabras en idioma español -y, por ende, del mundo que vivimos y entendemos los hispanoparlantes-, fue «fijar las voces y vocablos de la lengua castellana en su mayor propiedad, elegancia y pureza». El objetivo era combatir toda expresión que pudiera opacar el brillo de nuestra lengua y promover la consolidación de la plenitud que alcanzara en el Siglo XVI. Hasta ahí, nada raro. Pero se sabe que la nobleza es demasiado apegada a las viejas costumbres, lo que la lleva a reconocer tarde y mal las variaciones propias del lenguaje, que además de ser sanas son inevitables dado que es justamente la puja por instalar sentido -en una vorágine de sentidos posibles- lo que mantiene en marcha el curso de la Historia.

Por eso desde aquí, desde este humilde blog, nos vemos en la obligación de alertar a la RAE -con todo el respeto que nos merece- sobre la posibilidad cierta de que irremediablemente le han usurpado el sentido patriótico a su histórica leyenda. Se ha vuelto inevitable (y posiblemente perjudicial a sus intereses) la asociación que cualquier persona en el mundo de hoy hace entre su lema de antaño -absurdamente ratificado durante tanto tiempo-, y esta línea de productos ordinarios, vulgares y carentes de distinción alguna:

Notifíquese y archívese.

Caramelos

2009-08-03T11:34:00.001-03:00

Bueno basta de ponerse serios que esto ya se está pareciendo mucho a un diario de tirada nacional. Vamos a tratar los grandes temas de la vida, esos que nos afligen, que nos asaltan en el momento menos pensado y nos obligan justamente a pensar; ¡por qué! ¡para qué! Vamos a darle cabida a esas conclusiones absurdas a las que llegamos sin ayuda de nadie pero, lo que es peor, sin que nadie salga tampoco beneficiado. Y hagamos de todos esos pequeños hallazgos una forma de vida, encontremos la manera de introducir todas estas estupideces en una cena de camaradería, en una primera cita. Devolvámosle a nuestros pensamientos desvergonzados la importancia que realmente tienen, y seamos buenos padres de nuestra criatura. Así, con lágrimas en los ojos, algún día cumpliremos el sueño de exclamar It’s alive! It’s alive!

- La industria de los dentífricos no ha avanzado nada. Tanto descubrimiento del genoma humano, de la estructura del ADN, de los lactobacillus GG, del carbono 14, ¿para seguir rascando con un cepillo nuestra cavidad bucal? ¿Les parece serio eso de andar con una escobeta cepillando la vereda a cualquier hora? Porque además las publicidades de las cremas dentales tampoco han avanzado nada en todo este tiempo. En lo único que supieron innovar fue en eso de poner a un dentista de contracté que así como quien no quiere la cosa, pum, te recomienda Sensodyne. Discúlpeme doctor, pero si usted me dice en la cara una marca de dentífrico yo automáticamente voy a dejar de venir, ya que sé que han comprado su libertad por un monto vil de dinero, y necesito confiar mis dientes a alguien que en la primera de cambio no trance con la mafia del marfil y me arranque una a una las muelas sin anestesia. O si no están esos comerciales en los que una escuadrilla de científicos irrumpen en el hogar cual agentes de la Triple A ¡y revisan tu higiene! Pero eso es una locura, muchachos, son las 7 de la mañana, anoche no pegué un ojo (?) y ustedes entran porque escucharon que desenroscaba la tapita del pomo de dentífrico?? ¿No tienen nada mejor que hacer? Para colmo, después de hinchar las pelotas en busca de vaya uno a saber qué, súbitamente dicen "Debo irme” como Mr. Músculo, y desaparecen sin dar explicaciones. Pero qué sé yo, al menos Mr. Músculo es un superhéroe. En conclusión, es inadmisible que tengamos que seguir sometiéndonos a la limpieza de nuestros dientes bajo estas condiciones. Que inventen una pastilla tipo caramelos Fizz que cuando te la ponés en la boca empiece a hacer burbujas con agentes inteligentes del lavado, como los jabones en polvo, y que hagan el trabajo ellos solos. O también puede ser un dispositivo un tanto más sofisticado como una especia de mini-hidrolavadora portátil, que con un simple chorro ya te saque hasta el sarro de atrás de los dientes, así también evitamos ir a hacernos la limpieza al dentista, que parece que disfruta mucho eso de arrancar con una aguja de crochet la mugre fosilizada de nuestra boca. Qué gente de lo más rara.

- Hay dos clases de periodistas: los que ostentan una seriedad recalcitrante como Nelson Castro o Santo Biasatti, y los que abusan de la confianza como Jorge Lanata. Los dos son igualmente nocivos porque lo que pasa con ellos es que el personaje que han construido supera con creces cualquier intento por llevar adelante una entrevista o investigación. Yo no puedo contestarle con tranquilidad ninguna pregunta a un tipo que no me acompaña con un gesto, que tiene para siempre la cara fruncida y las comisuras de la boca tirantes como una señora que se ha descubierto frígida y ahora qué hago, ¿cómo vivo los años que me quedan? ¿qué cara pongo? Esa justamente no, señora, dan ganas de aconsejarle. Me pondría nerviosa que un tipo sea una lápida viviente, ¿de dónde lo sacaron? ¿Por qué habría yo de seguirle ese juego fúnebre que me propone, si simplemente soy un funcionario público y me doy mis licencias con el humor? Sí, ya sé, se supone que a mayor cara de piedra, mayor seriedad y compromiso con el trabajo, con el periodismo, la sarasa. Pero vamos, que a esta altura nadie duda que Nelson Castro se enfiesta con enanos y todos sabemos que la madre de Santo Biasatti es presidenta del Club de Fans de Gilda y además él sale con Carolina Fal ¿A quién quieren engañar, chicos?
Y del otro lado está Jorge Lanata quien justamente se cree gracioso y con aval para hacer cualquier cosa en su programa. El tipo le puede fumar 32 cigarrillos en la cara a un enfermo de cáncer de pulmón en el transcurso de una entrevista de 15 minutos. No me quiero imaginar a qué huele ese hombre ni de qué color tiene las puntas de los dedos. Además trata al entrevistado de ‘vos’ como si la relación que tuviera con el tipo fuera de toda la vida, y no que se encuentran por primera vez en un estudio de televisión. Lo que quiere hacer el tipo es demostrarte todo el tiempo que él maneja la situación como quiere y que además nadie más lo hace y él es absolutamente original, coloquial, y la gente lo ama por eso. Como cuando se pone tiradores para terminar de completar el kit del periodista arrojado de los años ’60. Dice chistes que sólo a él le causan gracia, pero atrás de cámaras tiene un séquito de trabajadores ad honorem que lanzan estruendosas carcajadas como si en lugar de aprendices del periodismo fuesen reidores de sit-coms. Y abusa de la muletilla “expliquémosle a la gente qué es una neurona estentórea” “digámosle al tipo común que está en su casa entrándole a la milanga con fritas qué significa evasión fiscal”, como si todos fuésemos boludos o –lo que es aún peor- como si él se creyera realmente que el tipo que está comiendo una milanesa aceitosa está mirando a Lanata cuando lo tiene a Tinelli o al Beto Casella. Es decir, Lanata, ¿quién creés que te sigue, quién suponés que es tu público? ¿A quién le hacés todo el show de que todavía escribís a máquina?

- Por último, y lo tiro así como para ver quién pica y qué sale de esto, les quiero contar que estoy aprendiendo a jugar al Truco y que tengo mis serias cuestiones con este tema. Por empezar, no entiendo por qué envido se escribe con NV y no con MB, que es lo que pensaba era lo correcto hasta anoche, que me empezaron a enseñar. O sea, primera cuestión, qué mierda significa envido y si es lo que creo que significa, por qué no se le dice directamente apuesta y a la mierda. A mí siempre me sonó a marca de vino en damajuana: “Embido, el vino de mesa para toda la familia”. Segunda cosa, por qué no hay algo así como un manual de instrucciones que enseñe a enseñar a jugar al Truco. Porque cada vez que lo intento con un instructor distinto, empiezan todos por lados diferentes. Está el que dice “esta carta vale tanto, esta no vale nada, esta es la mejor (y se la chupa y se la pega en la frente, ¿por qué? ¿de verdad hay que hacer eso? ¿y en qué momento de la partida tengo que hacerlo?) y está el que te dice ‘mirá piba, acá lo importante es que vos sepas adelantarte al otro, adivinarle las cartas. Por ejemplo, si yo te digo que te canto envido y vos querés y me decís 24, yo ya sé qué cartas tenés, entendés?’ No señor, no entiendo, y discúlpeme si me pongo nerviosa e impaciente, pero es que no sabía que tenía que tener un tercer ojo para jugar a este juego de mierda ¿Cómo puede ser que haya extranjeros que saben jugar al truco, me querés decir? ¿Cómo lo aprendieron si ni siquiera pueden pronunciar la R como Dios manda? Pero además no sólo eso, sino que cuando uno creía que más o menos había cazado la onda, te avisan “Ah! Me olvidé de contarte que también está el Real Envido y el Envido-Envido, entonces si yo te canto Real Envido y vos me decís quiero y me decís son buenas, son cinco puntos para mí. Y si vos me cantás Envido y yo te canto Envido, entonces pasamos a jugar al juego de la Oca porque los dos tenemos Envido-Envido, ¿me explico?” No hay manera de evitar que piense que me están engañando como a una mucama paraguaya a la que le prometieron que nada más era hacer los vidrios y el baño y terminó cuidando a la abuela enferma, a las melli recién nacidas, al perro de raza y lavando a mano porque no sé qué tiene el lavarropas que no anda. Aparte yo tratando de memorizar todas estas reglas más las que me iban encajando a mitad del juego más las señas por si algún día jugás en pareja más tratar de ver qué carta mata a cuál otra, pero en todo ese tiempo me tocaron solamente 4 pedorros, 6 de angustia y 7 de copas. Un desastre. Quiero aprender a jugar sin sentir frustración pero, por sobre todas las cosas, quiero entrar en ese mundo absurdo en el que un 3 vale más que un 12 y donde mentir está bien visto.

De paso, estaría re bueno tener un dispenser de caramelos como el de la foto.
Y también, sírvase más caramelos de acá.

El país de Los No

2009-07-31T17:42:00.004-03:00

Hay un lugar dentro de todos los lugares posibles, que se parece mucho a eso que no tendría que ser, y que siempre está cerrando sus puertas por si las llegaran a golpear alguna vez. Este lugar emplazado en cada rincón de los otros lugares, tiene infinidad de caminos que conducen hasta él, por eso aconsejan andar con cuidado y no fiarse de los atajos ni las vías rápidas. Porque una vez dentro de ese lugar de todos los lugares del mundo, es muy difícil salir, es más cómodo pensar que quedarse allí es lo correcto, sobre todo porque constantemente se suman más habitantes y todos terminan por creer que si son tantos no pueden estar equivocados.

En este lugar del que les hablo, pensar que no y decir que no es la forma en que aprenden a acercarse de a poco al sí, pero pasarán muchos años antes de que los ciudadanos puedan practicar una afirmación sin dar rodeos. Quienes viven allí son conocidos como Los No, y la lengua oficial que utilizan es el Ninguno, lo que explica que su construcción gramatical gire en torno a significar positivamente por la vía negativa. Si un No quisiera expresar felicidad, la manera correcta de hacerlo sería diciendo “no soy infeliz”. Si, en cambio, quisiera comunicar que tiene hambre, lo haría diciendo “no estoy lleno”; para decir que puede hacer/lidiar con algo usa el “no puedo no hacerlo” y lo mismo para otorgar carácter de existente a algo o alguien (a nada o a nadie), “no es” o “no está”. De esta manera, el sistema de creencias y de relación con el mundo que rodea a Los No (que se divide casi obsesivamente entre acá y allá o adentro y afuera, porque si bien el lugar donde viven está delimitado, no quiere decir que no tengan acceso a lo que pasa más allá de sus fronteras, de hecho, se definen a partir de las diferencias/carencias que encuentran entre esto y aquello) está siempre dado por lo ausente, lo que les falta, lo que Los No no tienen o no son o no pueden o no encuentran. Creo que ya se van haciendo una idea.

En el mundo de Los No no está mal lo que en realidad está bien, pero no está bien y está mal dan lo mismo por igual. Se es un No por varias razones y se llega a ese lugar donde habitan Los No de maneras distintas, los caminos son lo que abundan. El No es exagerado en su desgracia porque todo lo lleva a creer que pasarla mal es regla de vida, que no está permitido no tener lo que le falta, que es una promesa incumplida mirar por la ventana y descubrir que allá no tengan problemas y acá no tengan soluciones. El No se compara todo el tiempo con una realidad exterior, ya lo hemos dicho, y eso que observa es material que luego utilizará para seguir negándose en su contexto particular. “No tengo calor” dice en invierno, “no hace nada de frío” apunta en verano. ¿Pero qué quiere decir que el lugar de Los No queda al interior de todos los lugares posibles? Es que el país de Los No se disemina por cualquier parte, y se hace tan extensa su densidad poblacional que hasta pareciera que termina abarcándolo todo. Si una persona está expuesta al contacto directo o mediado con Los No, corre el riesgo de una recaída brutal de su estado de ánimo, lo que la dejaría al borde de que la idiosincrasia propia de Los No se haga carne en ella, convirtiéndola aunque sea momentáneamente. Pero si estos cambios súbitos de personalidad se dan con demasiada frecuencia, usted es un No en potencia, listo para continuar desplegando el idioma Ninguno y la ideología de Nadie. La facilidad con la que ingresan nuevos compatriotas al país de Los No es directamente proporcional a lo difícil que resulta distanciarse de esas ideas. Una vez adentro, Los No se dedican a analizar el exterior con envidia y vehemencia, mientras que internamente la deuda de satisfacción que acumulan con ellos mismos no para de aumentar, lo que los lleva, una vez más, a reafirmarse en la negación para encontrarle sentido a la máxima que reza “nada es suficiente”.

Será tarea de necios o valientes la de enfrentarse a Los No para tratar de abrir una ranura en la lógica de su pensamiento. Los No tienen una posición tomada ante todas las cosas de la vida, y defienden el blindaje de sus ideas como si los principios tuvieran que estar tallados en mármol para que “no los pasen por encima”. Por eso la mejor manera de preservar la integridad física y mental ante un No no es refutar todos sus no argumentos para así tratar de modificar su percepción del mundo, sino tener fundamentalmente mucha paciencia y decirle que lo que uno piensa es muy distinto y ofrecerle siempre la mejor sonrisa. Porque, como ya habrán comprendido, Los No son necesariamente amargos y esa es la mayor debilidad que tienen, y tal vez lo único que pueda empujarlos a cambiar ciertos aspectos de su desdibujada vida*.

*gracias Leonardo Favio

Este post está dedicado a todos Los No que, desde un lugar u otro, se encargan de hacernos un poquito mierda la existencia. A aquellos eternos disconformes que creen fervientemente que la bonanza material y económica será el fin de sus infinitos problemas, aquellos que se quejan por deporte, no sólo a los que critican, sino a los que viven los días quejándose del pasado, el presente y el porvenir. A los que hacen que nos caiga mal la comida, a los que inundan el espacio aéreo con sus diatribas, a los que desprecian sinceramente la felicidad del prójimo, a los que no creen ni en ellos mismos, a los que se quieren ir del país desde antes de nacer, a los que rebuznan constantemente que aquí es imposible, que todo es una mierda, y están siempre al borde del llanto y siempre pidiendo más y siempre pendientes de lo que hacen los demás. A todos Los No del mundo, a todos Los No del país va esta descripción de su vida de miseria con mi más sincero rechazo a la forma que tienen de ver las cosas, porque lo que quieren no es estar bien, sino que todo siga igual para no tener ni siquiera que hacer el esfuerzo de cambiar un poquito.

El museo que vive*

2009-07-26T15:17:00.004-03:00

Un recorrido por el Museo Evita es, antes que una atracción turística, la oportunidad de reconstruir la historia que hay detrás del mito de Eva. Argentinos y extranjeros se deben a sí mismos esta visita.

Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste

Eva – María Elena Walsh

Es muy común que al hablar de nuestro país con extranjeros, ellos asocien al instante dos o tres ideas que están íntimamente arraigadas en el reservorio de imágenes que tienen de Argentina y su pueblo. Esas palabras suelen ser, sin dudas: la buena carne, Maradona y Evita. Lo usual es que -argentinos como somos- nos sintamos orgullosos de las causas de admiración o reconocimiento que despertamos alrededor del mundo, y muchas veces nos encargamos de seguir alimentando el mito, promoviéndolo, publicitándolo. Todos decimos que tenemos la mejor carne y la mayor gloria que ha dado el fútbol a nivel mundial. Pero cuando le toca el turno a Eva, no es nada fácil ponernos de acuerdo.

El Museo Evita fue creado en 2002 y está emplazado en Recoleta, uno de los barrios más exclusivos de la Capital Federal. Ese es el primer indicio que permite pensar la dicotomía amor-odio que Eva Perón despierta en el pueblo argentino, que antes que recurrir a la memoria, arguye “cuestiones de piel” para honrar o despreciar a una figura de orígenes muy humildes, que ha llegado a ser tan importante para la política nacional. La idea del museo es recuperar ese agujero en la historia argentina, devolviéndole a la leyenda popular el espesor de su cuerpo, de su experiencia de vida. No es un museo dedicado a recolectar y exhibir figuritas decorativas, la intención está más orientada a investigar la historia y contribuir con datos que permitan pensar el símbolo que es Evita desde un costado más humano, más real. Apoyado en el trabajo que día a día realiza el Instituto Nacional de Investigaciones Históricas Eva Perón (creado en 1998 por decreto del Poder Ejecutivo), el Museo Evita presenta un recorrido cronológico sobre su vida de aproximadamente una hora de duración, autoguiado y distribuido en dos pisos de la casona que supo ser un Hogar de Tránsito para personas en situación de desamparo, en los tiempos en que Eva Perón se encargaba de la acción social del gobierno que presidía su esposo, el General Juan Domingo Perón.

Desde las distintas salas acondicionadas con aire moderno pero sin descuidar el estilo de época, el visitante puede abarcar toda la vida de Eva, desde su nacimiento en la localidad bonaerense de Los Toldos, pasando por su etapa como actriz de distintas compañías teatrales; el encuentro con Perón quien estaba a cargo de la Secretaría de Trabajo y Previsión de la Nación ; las actividades sociales desarrolladas ya como esposa del presidente y que dieron paso a su leyenda; hasta llegar al día conocido como el Renunciamiento Histórico a la candidatura como vicepresidenta en agosto de 1951, decisión obligada a raíz de la enfermedad terminal que deterioró la vida de Eva en muy poco tiempo, provocándole la muerte el 26 de julio de 1952 a los 33 años de edad, con 34 kilos de peso.

Pero también el museo se encarga de recomponer la otra parte de la historia, la de los poderosos detractores que tuvo, avisando ya desde la primera sala que hay un “mito blanco” y un “mito negro” alrededor de la Eva santa. Los testimonios aseguran que durante los 14 días que duró el velatorio, aparecieron grafittis en las paredes del centro porteño que rezaban ¡viva el cáncer! en clara alusión a la enfermedad que interrumpió abruptamente la vida de la única mujer que, sin ocupar nunca un cargo político, se atrevió a hacer real la esperanza de los pobres. Por eso se la odia casi tanto como se la ama, y vale la pena que los extranjeros se adentren aunque sea un poquito en la profundidad de un muerto que no para de nacer.

Los vestidos que están en exhibición permiten al visitante hacerse una idea del tamaño de Eva y no faltarán quienes comenten que era muy flaquita. Las fotos de Eva le devolverán rasgos limpios a ese rostro difuso, nublado, construido por la memoria en base a imágenes de época de escasa nitidez. Se la puede ver a Evita actuando en algunas películas en papeles menores, a pesar de haber logrado un protagónico en “ La Pródiga ”, película que jamás se estrenó y de la que el Instituto de Investigaciones Históricas guarda una copia. En las paredes, por todas partes, se leen citas de “La razón de mi vida”, y se exhiben ejemplares del libro traducido a todos los idiomas. Quizás sea producto de la distancia temporal o de las frases sacadas de contexto, seguramente la emotividad personal tenga que ver también, pero lo cierto es que esos textos de Eva, cada una de sus frases, suenan tan certeras, tan precisas, como si hubiese sabido desde un principio y exactamente cuál era la razón de su vida. La poesía de sus palabras es equivalente al amor que le brindó a un pueblo por siempre ignorado, que hoy la evoca con brillo en los ojos, y para quien ella es simplemente Evita.

+ información sobre el Museo Evita disponible aquí
contacto@museoevita.org

Lafinur 2988 (1425) Buenos Aires . Argentina
Tel./ fax 0054 11- 4807 – 0306

Horario: abierto de Martes a Domingo y feriados de 11 a 19 hs. Lunes cerrado.

Valor de la entrada: entre los $12 y los $6. Consultar por visitar guiadas y en su idioma.

Transporte:

Subterráneo: Línea D, estación Plaza Italia (por Av. Santa Fe)

Colectivos: 12, 29, 36, 39, 55, 68, 111, 152 (por Av. Santa Fe)
10, 15, 37, 41, 59, 60, 64, 93, 95, 108, 110, 118, 128, 141, 160 y 188
(por Av. Las Heras)

+ Esa mujer , cuento de Rodolfo Walsh

* en un nuevo aniversario de su muerte, rescato esta nota que escribí para Otro Turismo

Mala es poco

2009-07-22T15:47:00.003-03:00

La Mala Rodríguez

Es la única persona que le pudo dar al hip-hop y al rap en español una identidad propia que va más allá de la simple aplicación de fórmulas foráneas. Es la que le encontró el gustito a esos géneros musicales que, si en Norteamérica son primos, en Hispanoamérica son hermanos siameses, unidos por la columna vertebral. Es la que demostró que es posible escribir largas rimas en castellano sin caer en la obviedad, y hoy tiene a sus pies a toda la escena musical. Para colmo es mujer, y le está enseñando a todos cómo rapear. Es mucho más que mala, es La Mala Rodríguez, La Mala María o simplemente La Mala, rodeada de una atmósfera altamente seductora, combativa y radical.

Nació en 1978 en Cádiz, la puerta sur que usan los africanos para ingresar a Europa. Se crió en Sevilla que le debe su nombre a los musulmanes, ellos la llamaban Ishbiliya o “tierra baja”, y será por esa mezcla de factores que María Rodríguez Garrido empezó a besar el suelo, forjando un estilo dentro del hip-hop y del rap, relatando en sus canciones historias de marginalidad que ella veía a diario en las calles, que no todos por verlas a su alrededor las pueden contar. Luego se traslada a Madrid en donde graba su primer disco, Lujo Ibérico, en el año 2000. De este trabajo se destacan Tengo un trato, Tambalea, La cocinera y Yo marco el minuto. Sorpresivamente, el éxito en España es inmediato, vende tantas copias que alcanza el galardón de disco de oro, imponiéndose a base de pasos firmes, seguridad, autoconfianza y mucha actitud. No es fácil el ambiente del hip-hop para las chicas con contenido, con calle. Por lo general, las mujeres que se destacan en ese círculo suelen ser complementos de una banda de hombres, caras bonitas que aseguran la atracción del público masculino pero que, luego, cuando hay que pasar a algo un poquito más profundo, un mensaje más intenso, se quedan sonriendo como muñecas de plástico. El ejemplo más a mano que se tiene es el de Fergie, de Black Eyed Peas.

Tres años más tarde, en 2003, ve la luz su segunda placa titulada Alevosía, palabra que la Real Academia Española define como “cautela que se toma para asegurar que se cometa un delito” y remata con que es un acto agravante de la responsabilidad criminal. Lo ubica como sinónimo de traición o perfidia, deslealtad, algo que a La Mala le sienta bien para afirmar su apodo, pero sin la intención de convertirse en instrumento de delincuencia social. Otra acepción encuentra ella, y la explica así: “Aquí no se utiliza mucho esa palabra, pero a mí me gusta mucho. Primero, porque tenía que ver mucho con ‘La Mala’. De que esto que yo hago es un crimen: de decir todo lo que pienso -y de la manera tan intencionada que lo quería hacer- en un disco. Era mi segundo trabajo de larga duración y era muy diferente al primero. Tenía mucha carga y presión en lo alto y era muy difícil sacármelas de encima” (entrevista en miguelpaz.blogspot.com). Alevosía es un disco mucho más profesional que el primero, debido a la experiencia cosechada y al pasaje de un sello pequeño a la firma de contrato con Universal. A partir de aquí, se termina de delinear la mezcla de influencias que conforman a esta artista, abandona el impacto por la fuerza de los gritos hacia la búsqueda de otro tipo de intensidad. Por todas partes sobresalen las raíces flamencas de su voz, con el arrastre de las palabras marca la diferencia entre copiar un estilo ajeno o crear uno propio, a la vez que se le abren muchas más posibilidades de rimar. Se destacan Lo fácil cae ligero, Jugadoras jugadores, Vengo prepará, La niña y Alevosía. Es con el track Alevosía que La Mala Rodríguez expresa más que nunca su capacidad para el flamenco: la introducción es un recitado a capela mientras se escuchan vueltas de página de un libro dadas con fuerza, como queriendo pasar rápido de capítulo, pero sin saber muy bien hacia dónde ir. Por otra parte, La niña sea tal vez su canción más emblemática: Esta es la historia de una niña que vivía en el barrio de La Paz, ella se decía que quería vender droga como su papá. La precisión con la que describe el cuadro hace que sobren las palabras. El video fue censurado en Estados Unidos y en varias cadenas de música de España, aludiendo que podría incomodar las sanas costumbres de los niños pero, ante todo, la batería de moralina de los padres. Como siempre, cuando un artista es censurado eso no hace más que multiplicar sus ventas, y este caso no ha sido la excepción: Alevosía fue otro disco de oro, y La Mala no daba abasto con los shows.

Después de tantos cambios productos del éxito obtenido, vino el silencio de cuatro años sin editar un disco. De alguna forma, La Mala Rodríguez vivía su crecimiento artístico como una carga; se consagró relatando historias duras, de marginalidad, abuso, violencia y discriminación, pero en poco tiempo quedó atrapada en esa maquinaria que puede resultar muy cruel y fantasiosa, que es la industria de la música. Cuando se le pone tanta energía a algo, es necesario también saber parar si el cuerpo está física y mentalmente agotado: “El principal obstáculo creo que he sido yo misma. En un principio, cuando despunté y cuando se hizo famosa mi música en España y empecé a viajar y formar parte de la industria, yo estaba enfadada con todo eso. De alguna manera, lo que decía era ‘ay no, lo que yo hago es para la calle’. No entendía muy bien todo lo que me estaba pasando y cuando me he dado cuenta de que lo que tengo es un regalo, entonces, he empezado a cuidarlo. De alguna manera, lo que más me ha entorpecido soy yo por no darme cuenta de lo lindo y bueno que tenía entre mis manos; eso es algo que tengo que valorar y que, de hecho, es así como lo vengo haciendo desde hace un tiempo. Esto es un regalo que me ha dado mi dios y tengo la responsabilidad de que hablo y me escuchan”. Fue así que en 2007 sacó Malamarismo, su tercer disco y el único editado en Argentina. Ya con las ideas un poco más claras, y dejando atrás los prejuicios que la frenaban, este trabajo es el que La Mala más disfrutó hacer: “Lujo Ibérico (2000) fue una catarsis para mí; Alevosía (2003) era como que estaba con un montón de preguntas y tenía ese ambiente oscuro y se sentía toda esa duda que había en mi interior y en Malamarismo (2007) todo fue diferente: me encontraba llena de felicidad y alegría, se nota que hay alegría. Para mí, esa ha sido una evolución: ver de lo que soy capaz de hacer con la alegría” (entrevista en Nacion.com, diario de Costa Rica) A su repertorio se le sumaron Volveré, Te convierto, Nanai, Menos tú, Tiempo pa pensar (con la exquisita colaboración de Julieta Venegas), La loca, Memorias del futuro, Por la noche, y otra cantidad de canciones que en poco tiempo alcanzaron el estatus de clásicos.

Gracias a Malamarismo, La Mala se presenta en Argentina por primera vez (y única, por ahora) en The Roxy Club, en septiembre de 2007. La crónicas dan cuentan de un show íntimo y escasamente promocionado, al que acudió no solamente el público fiel del rap y el hip-hop, sino también los despistados, los qué onda esta mina, los vamos a ver qué pasa. Era obvio, la escasez de información no ayudaba. Pero lejos de dejarse amedrentar por la situación, La Mala Rodríguez salió a escena con toda la fuerza de la que es capaz, a conquistar tierras yermas de su expresión musical pero a la vez tan saturadas de plantaciones de reggaetón; con un mensaje claro y cargado de personalidad: “en el hip-hop, la guerra es de estilos, no de hombres y mujeres” En octubre de este año se espera un nuevo disco y porque queremos que vuelva, ya quedó claro que su estilo es el que gana.

Los dejo con Nanai, mi canción favorita que captura muy bien el espíritu de La Mala.

Cosa de niños

2009-07-20T15:22:00.003-03:00

El Niño Rodríguez y La Niña Santa piensan igual. Es cosa de niños.

Dos

2009-07-18T12:40:00.006-03:00

Puse la palabra "dos" en google imágenes y lo primero que apareció fue un cuadro de Frida Kahlo, las dos Fridas. Me había dicho a mí misma que esa primera imagen recibida tenía que ilustrar este post, ya que dos es la cantidad de años que Notas en el Aire lleva efectivamente en el aire, colgado de algún mechón del viento. Pero después de mirar durante un rato ese cuadro, las dos Fridas, me di cuenta que la intensidad de esta mexicana superaba con creces la idea de festejarme el cumpleaños.

Hace no mucho fui al Malba por primera vez, a ver la muestra permanente. Es una locura que uno esté en su casa, tomando mate y mirando a Mirtha, cuando puede acercarse por una vez en la vida a alguno de los tantos museos de arte que hay en Buenos Aires. Después de todo, eso sería lo primero que haríamos si estuviéramos de viaje en alguna ciudad "importante". New York, París. Sí, OK, pero también Buenos Aires. Ahí me topé con un Frida Kahlo auténtico y por más que su rostro uno lo tenga incorporado y recontra aprendido de memoria, les puedo asegurar que no hay nada igual a observar de cerca las pinceladas que ella misma iba dando sobre el lienzo para terminar de completarse. Qué fascinación tenía con su rostro que no paraba de inventarlo a cada momento.

Así que este pequeño aniversario de dos años de vida para Notas en el Aire se ha convertido, sin querer, en un humilde paseo por Frida. Seguí investigando un poco y me encontré con este video que compila gran parte de su obra y está musicalizado con una versión de la canción La Llorona. Yo conocía esta canción cantada por Chavela Vargas, una bella versión que forma parte del repertorio de canciones que Pedro Almodóvar escuchaba mientras escribía el guión de Hable con ella. En este video no sé quién interpreta La Llorona, pero cuenta la leyenda que antes de morir Frida escribió en su diario: "Espero que la marcha sea feliz y espero no volver jamás"

Y yo espero que me sigan acompañando por los años que vendrán. Muchas gracias! Los quiero.

Polémico Moreno

2009-07-15T14:32:00.004-03:00

Leemos: La Casa Blanca conocía desde hacía meses el golpe que se preparaba en Honduras, aunque ahora los voceros del Departamento de Estado finjan una inocencia sorprendida. El actual embajador estadounidense en Tegucigalpa, Hugo Llorens, lo sabe muy bien: el 12 de septiembre de 2008 llegó al país centroamericano y, nueve días después, el ahora golpista general Romeo Vásquez declaraba por la emisora HRN que lo habían buscado “para botar del gobierno al presidente Manuel Zelaya Rosales”

La nota completa, acá.

La vieja en silla de ruedas

2009-07-11T14:30:00.006-03:00

Dos segundos antes, yo no tenía que llevar a una vieja en silla de ruedas. Dos segundos antes, estaba buscando monedas en el bolsillo para el colectivo y era apenas una chica perturbada por la sesión de terapia que acababa de tener, dos segundos antes. Pero el paisaje cambió por completo cuando llegué a la esquina de Las Heras y Uriburu. Ya no podía darle vueltas a mi cabeza y acosarla con quince preguntas inútiles, tampoco había manera de relajar la mente mirando la belleza de los edificios que hay en esa zona paqueta de la Capital. Porque justo al llegar a esa esquina, nada más que con poner un pie en la intersección de esas dos calles, ¡zas!, me encuentro con que tengo que empujar a una señora en silla de ruedas. De la nada.

El sistema era de lo más novedoso: cada uno tenía que trasladar a esta mujer durante una cuadra, con su correspondiente cruce de calle, y pasarle la posta en la vereda siguiente a quien sea que se prestara para el favor. Generalmente los jóvenes están más predispuestos a hacerlo, de la misma manera que son siempre jóvenes los que ceden el asiento en el colectivo o asisten a un cieguito para cruzar la calle. Yo venía con cara de buena gente y parada en ese límite impreciso entre la felicidad y el llanto de la post-terapia, cuando de repente alguien me llama al grito de ¡Ey! y me deja tirada a los pies a una señora en silla de ruedas que, entre lenguas, mascullaba alguna queja. No hubo tiempo para indicaciones ni pedidos de ninguna índole, pero como no soy de las personas que esquivan el bulto (además estaba en silla de ruedas, ¡por el amor de un dios!) acepté el reto sin chistar, aunque debo decir que al principio no entendía nada. La mujer tendría unos sesenta años, pelo entrecano y enmarañado, estaba muy abrigada para esa época del año (debe haber sido alrededor de octubre o noviembre del año pasado), de aspecto desaliñado, tenía un montón de bolsas sobre la falda y migas, muchísimas migas, con lo cual intuí que estaba comiendo alguna galleta o pan duro. Intenté entablar conversación, pero sólo alcancé a entender que quería ir hasta Callao (desde Uriburu hasta Callao deben ser unas 3 o 4 cuadras). La señora no era nada amable si tenemos en cuenta que era una completa desconocida a la que le estaba haciendo un favor por lo menos inusual, y ese debe haber sido el motivo por el que nadie se la aguantaba más de una cuadra; creo que ahí comprendí un poco mejor de qué se trataba todo el asunto y decidí que yo nada más iba a cumplir con mi parte de la prenda, porque cuando me dijo “mmbujjummgrrr Callao” pensé que no era tan largo el trecho y que podía hacerlo todo yo, pero esta mujer ni siquiera estaba contenta de tener compañía o charla, parecía medio loca o vagabunda pero no de las copadas, así que le dije que sólo la llevaría una cuadra porque tenía la parada del colectivo en la esquina. “Mmbujjmmgrrr está bien, pero cruzame de vereda”

Claro, nunca en mi vida empujé una silla de ruedas. Sí me subí a una y anduve un rato, una vez en una fiesta en una escuela de teatro: era parte de la utilería. Pero una cosa es andar en silla de ruedas y otra muy distinta es tener que empujar a alguien. Además toda la situación era demasiado rara, y yo nada más me la quería sacar de encima cuanto antes. Llegué a pensar que tal vez era un truco para robarme, quizás alguien iba con ella, un hombre con sobretodo me podría estar siguiendo, agazapado, esperando el momento preciso para atacar y llevarse... mi morral sucio lleno de boletos de tren y colectivo. Después lo pensé mejor y concluí que ya todo era lo suficientemente extraño como para que además le sumemos una persecución tragicómica entre un detective devenido en atacante y una chica freudiana ayudando a una pobre abuelita parapléjica. Pero mientras pensaba todo esto, iba demasiado rápido. Las vidrieras de los comercios pasaban sin que pudiera distinguir los precios de las cosas que vendían, no podría decir si ese par de zapatos salía 100 o 10000, y la vieja se me estaba descomponiendo. “Mmbujjmmgrrr ¡más despacio que me mareo!” me gritó en un momento, a lo que sólo atiné a decirle “disculpe, es que es muy difícil calcular la velocidad con tanto peso (?)” Lo último que quería era que además la vieja me vomitara, así que bajé un cambio o dos y me dediqué a disfrutar de esta experiencia.

Cuando llegamos a la esquina yo tenía por un lado la meta a tan sólo unos pasos de distancia pero, por otro lado, la rampa para silla de ruedas era de las viejas, muy angostas y con poco desarrollo de la bajada. El fin de la vereda parecía un precipicio, la calle estaba como a 50 metros por debajo del nivel del mar. Además me agarró el semáforo, quise hacerlo rápido pero había que calcular muchos factores, no era cuestión de largarla y listo. Cuando llegué a ese tremendo obstáculo me frené unos segundos para sacar cuentas, como si estuviera calculando la mejor manera de pegarle a la blanca para que entren cinco bolas de un solo movimiento, pero no había forma de hacerlo rápido. “Si la largo acá se me va a la mierda”, pensé. Y tenía razón. Así que aproveché el semáforo para dejarle bien claro una vez más que yo sólo podía acercarla hasta la otra vereda, que me tenía que ir, que me estaban esperando, cosa de no generar en ella falsas expectativas. Volvió la luz verde y una rueda se me atascó en la bajada, yo veía que la cabeza de la vieja iba para adelante y para atrás como un crash test dummy, se bamboleaba demasiado. Pero pude, pude hacer que cruzara la calle, y para subirla a la otra vereda sólo tuve que tomar envión y empujar un cacho con el hombro. En eso vi que venía un chico escuchando música con el mp3 y le hice señas. Me sonrió. Dije “este entró” y vi en su desconcierto y predisposición a la misma persona que era yo hace apenas una cuadra atrás.

Lejos, esta fue una de las experiencias más bizarras que tuve por las callecitas de Buenos Aires, que tienen ese qué sé yo. Otro día les cuento de cuando me quisieron robar el mp3 dos infantas adolescentes, pero las arreglé con un paquete de papas fritas.

La historia sin fin

2009-07-08T17:26:00.007-03:00

Resulta extraño que la opinión pública no reaccione en repudio de los acontecimientos que se dieron en Honduras estas últimas semanas. Más allá de qué es la opinión pública realmente, o de qué manera los medios de comunicación se apropian de ella y cómo llegan a conocerla con tanta seguridad, lo cierto es que hay un rumor popular, una voz subterránea que siempre tiene algo que decir y suele ser más categórica y verborrágica en los grandes centros urbanos. Qué nos dice esa voz es algo que está íntimamente relacionado con la agenda de los medios, ya sean gráficos, televisivos o radiales, pero siempre con mayor preponderancia de los primeros porque son los que plantan desde temprano los temas sobre los que se disertará durante toda la jornada. Algo acerca de esto ya hemos consignado en las dos entradas que por ahora tiene el segmento La escuelita de periodismo.

Hoy por hoy de lo que se habla en todos lados es de la pandemia de Gripe A, la escasez del alcohol en gel y una cantidad de cifras y datos que sólo contribuyen a generar paranoia en la población, en lugar de favorecer a que exista un conocimiento más acabado de la magnitud del impacto de esta nueva problemática en el mundo entero. Se murieron más personas en accidentes aéreos en los últimos meses que de gripe A en Argentina, por poner un ejemplo que relativice un poco la cifras, pero aquí el miedo es total y paraliza hasta el ejercicio de pensar en otras cosas que no porque pasen en el exterior o porque no afecten directamente a la salud de las personas, son menos importantes. El golpe de Estado en Honduras es un tema sumamente importante, y si un Gobierno Nacional estuviera obligado a hacer lo que los foristas exigen desde los diarios on line, pues estaría condenado a correr detrás de esa entelequia llamada opinión pública que en su afán por abarcarlo todo, termina expresando las ideas de nadie. Cuando desde un programa político se le da lugar a que el Jefe de Gobierno de un distrito tan convocante como es Capital Federal diga abiertamente que “la Presidenta se da el lujo de pasearse por el Caribe cuando en el país hay tantos problemas que necesitan una solución urgente”, lo que se está haciendo es avalar que un funcionario público, elegido por los ciudadanos para llevar las riendas de la ciudad, mida con la misma vara que “el vecino” la política exterior del país al que pertenece. Es decir, Macri se convierte en vocero de la opinión pública cuando lo que indica su cargo ejecutivo es -como mínimo- que tiene que mirar los atropellos a la democracia con un poco más de profundidad, apertura y respeto. Si no es por sentimiento de hermandad latinoamericana (porque puede ser que ese no sea su deseo), que sea por lo menos para transmitirles a los votantes que su expresión en las urnas es la palabra soberana que hay que defender y cuidar de todos los ataques posibles, no nada más que del fraude.

Los golpes de Estado en la región se dieron históricamente primero en esos pequeños países del Caribe de los que no sabemos absolutamente nada, y que sólo logran estar en las primeras planas de los diarios de todo el mundo cuando ocurre una catástrofe de tinte político o climático. Desde siempre Estados Unidos procuró mantener en esa zona un enclave de influencia estratégico para controlar más de cerca lo que sucedía en los países del Cono Sur, a sus ojos más importantes. Las burguesías locales de todo el continente obedecieron sin oponer resistencia a las órdenes dictadas desde la Casa Blanca, y los medios de comunicación que no eran clausurados por las autoridades dictatoriales permanecían abiertos porque acataban de buen modo las nuevas reglas del juego y eran premiados con negocios, o cometían la autocensura para preservarse. Como fuere, tanto dentro como fuera del país en dictadura, la información circulaba viciada, porque los otros países de la región también estaban bajo gobiernos de facto.

Pero Honduras hoy goza de grandes ventajas que hacen pensar que esta avanzada militar puede ser solucionada más temprano que tarde, si comparamos el contexto actual con el de cualquier situación similar años atrás. La información viaja más rápido, con la inmediatez de internet y a través de múltiples fuentes podemos saber día a día qué está pasando en las calles de Tegucigalpa. La administración actual del poder político de Estados Unidos condena expresamente los golpes de Estado (no así las guerras que ellos mismos llevan a cabo), y esta actitud es toda una novedad e incluso una sorpresa imprevista por los militares hondureños y el auto proclamado presidente interino Roberto Micheletti, quienes posiblemente contaban con que tendrían el apoyo explícito o la indiferencia cómplice con la que Estados Unidos siempre manejó estos temas. Pero se equivocan los que piensan que este cambio de actitud de EE.UU. en la política exterior para América Latina es sólo mérito de la bondad o de la genialidad de Obama. El respeto y el reconocimiento por parte un actor tan amenazante como siempre fueron los Estados Unidos para con los gobiernos populares de Latinoamérica, tiene menos que ver con las nuevas olas del Norte que con las un tanto más consolidadas tendencias políticas del Centro-Sur. Esos gobiernos que el periodista José Natanson describe tan bien en su libro, agrupados bajo el sugerente título de La Nueva Izquierda, son los únicos que ante el secuestro de un par en la región no dudaron un segundo y se hicieron presentes para ofrecer su apoyo, para respetar la voluntad popular, para unificar voluntades y mostrarse en movimiento una vez más, como lo habían hecho antes por Bolivia y por Evo.

Por eso es importante que la sociedad civil (y algunos funcionarios) esté al tanto de que a veces las reacciones no pueden esperar y la presencia física de los presidentes que consideran impostergable la defensa de un gobierno legítimo y constitucional se hace irreemplazable, ya que puede revertir el destino de proscripción y exilio de miles de personas. No es un “paseo por el Caribe” ni algo “que no le importa a nadie”, como dicen los dirigentes del Pro, que discuten “atropellos” de campaña pero no reaccionan del mismo modo ante el desabastecimiento de los mercados. Se trata de que esta lista no esté en suspenso hasta nuevo aviso, sino que haber conseguido la estabilidad democrática por la que ahora nos respetan signifique, antes que nada, ponerle un fin rotundo a los ensayos militares de ejércitos civiles que forman parte de la historia particular de cada país; otra de las tantas razones por las que hay que frenar la avanzada de la derecha en Latinoamérica.

Dictaduras militares en América Latina

Argentina (1930-1932; 1943-1946; 1955-1958; 1962-1963; 1966-1973; 1976-1983)
Brasil (1964-1985)
Bolivia (1930-1952; 1971-1982)
Chile (1891; 1927-1931; 1973-1990)
Colombia (1953-1957)
República Dominicana (1889-1899, 1930-1961)
El Salvador (1931-1979)
Ecuador (1963-1965; 1972-1978)
Guatemala (1931-1944; 1954-1986)
Haití (1957-1990; 1991-1994)
Honduras (1963-1971; 1972-1982; 2009…)
México (1853-1855; 1876-1910)
Nicaragua (1934-1979)
Panamá (1968-1991)
Paraguay (1940-1948; 1949-1989)
Perú (1948-1956; 1968-1980)
Uruguay (1973-1985)
Venezuela (1908-1935; 1952-1958)

Se confirmó la muerte de Michael Jackson

2009-07-04T23:11:00.003-03:00

Murió de Gripe A.

Dame un papel

2009-07-03T20:17:00.003-03:00

Yo soy de las que usan agendas en papel. Confío mucho en el papel. Sé que el papel nunca va a perder el teléfono de nadie, que no se me van a pasar los cumpleaños, que puedo anotar qué día tengo turno con el médico. Para mí la tecnología móvil del celular todavía está siendo cuestionada, tiene más errores que aciertos. Es que si te lo ponés a pensar es bastante más probable que una cosa falle a que se te pierda un papel. Uno jamás pierde los papeles, en todo caso decide tirarlos cuando ya se acumularon bastantes en el fondo de la mochila y al sacarlos salen con pelos, pelusa y mugre. No se olvida uno los papeles en casa, porque generalmente se los guarda en el bolsillo del pantalón o en el bolso, y ese vestuario se repite todos los días de la semana (así como se puede decir que uno no pierde papeles, también afirmamos que los pantalones resisten múltiples puestas hasta que uno se decide a ponerlos para lavar) Tampoco pesa el papel en el bolsillo, el papelito, ese cuadrado blanco o de colores, arrugado o dobladito y con información (ir)relevante.

Pero no sólo por su practicidad es el papel incluso mejor que las agendas de los celulares. También tiene que ver con el aprendizaje del uso de la memoria que tiene uno. Es imposible ignorar que las ideas que tenemos en la cabeza tienen su base en el texto escrito de manera analógica, y no digital. Lo que facilita que esto sea así está fuertemente relacionado con la escritura: desde el momento en que una persona aprende a escribir las letras del abecedario, hasta que redacta un texto gramaticalmente correcto, puede decirse que ha aprehendido su lenguaje. Aprehendido con H intermedia para referir a que eso está siendo conocido e incorporado a su saber. Entonces es mucho más probable que uno pueda saber de memoria una serie de números (un teléfono) o letras (una dirección) si éstas pasaron primero por el papel, y más aún si fueron escritas de puño y letra por uno mismo. Es decir: leer y escribir, la educación más básica en cualquier tipo de sociedad desde que el mundo es mundo. El papel es muy importante entonces porque es donde ensayamos desde edad temprana nuestra inteligencia, la desarrollamos y la ponemos en práctica. A veces me pregunto si no me estaré poniendo vieja y por eso defiendo este tipo de causas, como no depositar tanta confianza en la tecnología y mantener al mismo tiempo que la del celular, una agenda en papel; una antigua libretita con una cantidad de hojas de tamaño variable, con o sin renglones, forrada en cuero, tapa de cartón o anillada con plástico por algún extremo. Pero en seguida abandono ese pensamiento duro para conmigo misma, ya que así como la tecnología tiene para mí un riesgo y es preciso controlar su uso para no depender enteramente de ella, soy capaz de reconocer los beneficios que trae consigo. Es fundamental encontrar el equilibrio en el uso, siempre digo eso, pero no me cierro al avance tecnológico y trato de no perderle el rastro.

Porque cuando le perdimos el rastro y nos supera algo tan importante y crucial para la vida de muchas personas, tan presente en el día a día del mundo entero, y que prácticamente se ha convertido en una herramienta para el funcionamiento de cualquier cosa, perdemos un poco el eje de la perspectiva de la humanidad, a la vez que nos vamos alejando tanto que casi nos caemos de la sociedad. Siendo más concisa y directa: se rompen los lazos de sentido que uno comparte con sus semejantes sobre el mundo. Por eso tampoco recomiendo renegar de la tecnología todo el tiempo. Me resistí al celular muchos años, hasta que tuve uno; me jacté de no tener facebook, hasta que abrí una cuenta (aunque con otro nombre, para no pisotear por completo mi dignidad); dudé un poco de la utilidad de un blog, hasta que empecé con este y no pienso abandonarlo, pero por algo se llama Notas en el Aire y no Notas en un Papel. No es que me resisto a los cambios ni que quiera alentar a todos ustedes a romper las cadenas que los mantienen conectados las 24 horas. Se trata de reflexionar por qué no podemos confiar más en nuestra memoria, en algo que nos involucra directamente a nosotros. Por qué vamos camino a depender tanto de un factor externo para poder salir a la calle (un recordatorio en el celular, un reminder en el Outlook, un flash informativo con actualización sobre el clima en la TV) hasta llegar al punto de no poder hacer nada por voluntad propia, porque hemos dejado de lado el hábito de los recuerdos.

Esto afecta también a los sueños ¿No les pasa que a mayor edad y vorágine citadina, menos se acuerdan de los sueños? Es una pérdida enorme porque significa que estamos obstruyendo la vía de escape más clásica y efectiva para darle rienda suelta al inconsciente, que sabemos se alimenta de los llamados “restos diurnos” así como de otras fuentes. Pero para que perduren los restos del día, hace falta también que uno fije algunas cositas en su cabeza, aunque sea sin darse cuenta. A la noche, en la sala de cine mental con función privada conocida como inconsciente, todo se mezcla hasta darle un sentido nuevo, a veces indescifrable, pero ciertamente propio, que hace a nuestra personalidad casi tanto como las relaciones sociales. Si eso falla, si hasta nos estamos olvidando de soñar por las noches, no se debe solamente a que no pudimos relajarnos o, mejor dicho, que no podamos relajarnos del todo es otro dato que indica la dependencia forjada con un elemento externo: una alarma sonará temprano en la mañana, y cada vez más personas le meten al celular hasta la responsabilidad de que los despierte sin falta (me incluyo en esta)

Es que está todo “ahí”, en un meta-lugar, flotando en el cosmos millones y millones de caracteres de un código binario. Pero eso que va allá es la fecha de cumpleaños de mi mejor amigo, y atrás está la foto de cuando nació mi ahijada, abajo a la derecha a punto de meterse en ese agujero negro está el teléfono de un chico que me gusta, al lado puedo ver el día en que me recibí en la facultad y la nota del último examen que rendí, está la foto de mi perro, las vacunas que le hemos dado, el turno que saqué con el médico, el número de abonado a la obra social, todas las poesías que escribí cuando me dejó mi primer novio y hasta el sabor de las milanesas hechas por mi mamá. Es como que me pertenecen y no todos esos momentos, si tienen que aparecer ya no es asunto mío, y si me los paso de largo dejó de ser mi responsabilidad. En cambio cuando encuentro un papelito en el bolsillo del pantalón sin querer, está primero la sorpresa de que haya aparecido, segundo el esfuerzo de recordar qué significaba y tercero la voluntad de hacer algo con eso o tirarlo sin más. Puedo ser yo tomando decisiones ante mi propia propuesta, puedo ser yo mandando todo a cagar. Una agenda virtual puede transformarse en un problema más temprano que tarde, más que nada porque desconocemos que nos gobierna por lo que es y no por lo que hace.

Me despido con el link a un tema que es el título de este post, la canción es de Érica García y se llama Dame un papel.

Doblar a la derecha sin poner el guiño

2009-06-29T12:43:00.003-03:00

Con este discurso ganó De Narvéz. Después dicen que Tinelli

y los medios no influyen en la política.

Quiero escribir esto con la menor cantidad de lecturas posible. Casi no leí los diarios todavía, apenas vi las tapas y los titulares principales. Prendí un ratito la tele para ver si pasaban el mensaje de Néstor Kirchner de esta madrugada de cuando reconocía la derrota, pero al final lo terminé encontrando en YouTube: la TV abierta está cooptada desde hace mucho tiempo por Francisco De Narváez. La sensación que tengo es la de haber dado lo mejor de mí por un proyecto político que no me queda ninguna duda, es el mejor que tuvo este país desde el retorno a la democracia. Por mi lado estoy tranquila. Sé que no estoy equivocada, que 32% en la provincia de Buenos Aires sigue siendo mucha gente y a favor, no como el 34% de De Narváez en el que seguramente hay una gran cantidad de votos no positivos. Lo que descoloca es la sorpresa, el resultado que tenemos hoy frente a los ojos jamás estuvo puesto en la mesa. Ahora sabemos que sí estaba, pero desparramado. Pocos minutos después de las 6 de la tarde de ayer, todos los canales con su especial elecciones hablaban de una “paridad” con ventaja de Kirchner, que es como no declarar vencedor a nadie. Inmediatamente después del escrutinio en Buenos Aires se empezó a hablar de la gran derrota K, cuando lo que tenemos es –siguiendo la misma lógica de los canales- una “paridad” con ventaja de De Narváez. Pero a mí no me engañan, este resultado los tomó por sorpresa a todos.

Por mi parte, considero que la desmedida tardanza de Kirchner – Scioli en salir a ponerle la cara a los resultados fue un error, una falta de respeto y hasta diría que un acto irresponsable. Error porque dieron mucha ventaja para que se baraje cualquier posibilidad, desde una futura presidencia de Macri hasta la renuncia de Cristina. Se hablaba de reuniones a puertas cerradas entre el ex presidente y la presidenta, reproches furiosos, huída sin aviso de los candidatos y toda cantidad de rumores sin plena confirmación. Una falta de respeto por los militantes que se habían reunido en el bunker del Hotel Intercontinental, que pasadas las horas seguían haciendo el aguante pero cada vez más cansados, y ante la situación de no saber realmente si alguien iba a hacerse responsable; y también para los que esperábamos ver a un referente hablar en esa noche tan vacía de contenido. Por eso digo que fue un acto de irresponsabilidad, en mi casa se respiraba mal, faltaba el aire, el piso ya no era tan firme y realmente necesitaba verles las caras a Néstor Kirchner, a Daniel Scioli. Salvando las distancias, es como enterarte de que Argentina se quedó afuera del mundial y sin haber visto el partido. No me importa que nunca hayamos perdido una elección y esta sea la primera, con más razón la reacción tendría que haber sido más rápida. La cara de Néstor a las 2 de la mañana es un cuadro fuera de foco, se le adivina la perturbación en el rostro, un horizonte sin tantas certezas en la mirada. Por lo menos yo, necesitaba verlo antes y no tener que irme a “dormir” preguntándome ¿por qué no hablan de una buena vez? En ese sentido estuvo mal manejada la situación, que no es lo mismo que decir que toda la campaña estuvo mal llevada.

Para analizar este resultado francamente inesperado (no solamente por mí, sino por todos los medios, las fuerzas competidoras y hasta la mayoría de las encuestadoras) tengo que sentarme a mirar los números de Sabbatella. Ahí están los 4 puntos de ventaja que le sacábamos a De Narváez. Hubo mucho voto-terapia del progresismo testimonial que no se compromete con un partido sino que emite su voluntad con el afán explícito de irse a dormir tranquilo. Yo respeto el voto popular, pero después no se escandalicen con el avance de la derecha. Se sabía que la elección era ajustada, se sabía que el margen era escaso; si aún así prefirieron meter un voto moral porque total es una legislativa, espero que por lo menos tengan una cuota de sinceridad y ciudadanía responsable para no decir “Yo no lo voté” cuando gobierne la provincia De Narváez. A ver si lo entendemos de una buena vez: de tanto votar segundas fuerzas para “equilibrar” la balanza, resultó ser que se les fue la mano y terminaron inclinándola para el lado equivocado. Si te gustaba Sabbatella, la opción era Kirchner. Si te gustaba De Narváez, la opción era Stolbizer. ¿Qué sentido tiene votar a un tipo que dice que está de acuerdo con todo lo que se hizo en estos 6 años de gobierno pero no se llama Néstor Kirchner? ¿Por qué no votar directamente a la fórmula artífice de todos esos logros con los que uno está efectivamente de acuerdo? Me cuesta mucho entender ese voto cruzado, me cuesta entender el compromiso a medias con la única posibilidad real de construir un país más solidario que ha dado la política en muchísimos años. Hay que pensar mucho acerca de esto, porque donde creímos ver una recuperación de las convicciones políticas por parte de la sociedad, resulta que encontramos nada más que una necesidad de sacarse de encima el trámite. Para poder dormir de un tirón toda la noche.

Esta elección demuestra que con La Matanza sola no se gana la provincia de Buenos Aires. Y que hasta el último día de nuestras vidas vamos a pagar las consecuencias del intento irreverente de querer cobrarles más impuestos a los ricos. De Narváez ganó en la provincia de Buenos Aires prometiendo, entre otras cosas, una reforma tributaria. Nosotros la redactamos en forma de ley, la llevamos al congreso, la aprobaron las dos cámaras y la liquidó un hombre del propio gobierno que ganó en su provincia prometiendo un país más justo para todos. Sepan disculpar si hay algo que no entiendo. Y vayan anotando que el mismo día que en Honduras hacen un golpe de Estado, en Argentina la sociedad en un amplio espectro se revela de derecha, reaccionaria, individualista, cortoplasista, irreflexiva y muy dependiente del aparato de los medios de comunicación. En democracia y sin fraude, de alguna manera, también acaban de golpear al Estado.